alzado del suelo

azul oscuro casi negro

2012-02-08T09:54:00.000-08:00

El 4 de febrero el historiador y catedrático Julián Casanova escribió en El País este artículo sobre la figura "azul oscura casi negra" del ministro franquista y más tarde tímido aperturista llamado Manuel Fraga. El otro día su partido pretendió recordarlo en el parlamento, los diputados vascos y de izquierdas se ausentaron, los socialistas y los diputados de CIU apenas aplaudieron. Aunque pretendan vestirlo de blanco, somos muchos los que recordamos su faceta más brutal que el tiempo y la memoria no ha logrado borrar. Para mí siempre sera un personaje "azul oscuro casi negro". Reproduzco aquí el artículo de Casanova:

La muerte de Manuel Fraga y el juicio al magistrado Baltasar Garzónpor la investigación de los crímenes del franquismo han sacado de nuevode la oscuridad a los fantasmas del pasado. Por un lado, laconstatación de lo difícil que resulta en la sociedad española teneruna mirada libre hacia las experiencias traumáticas del siglo XX,recordar para aprender. Por otro, la incomodidad que produce a muchosel recuerdo de la violencia franquista, ejercida desde arriba, durante40 años, por el nuevo Estado surgido de la sublevación militar y de laGuerra Civil, que puso en marcha mecanismos extraordinarios de terrorsancionados y legitimados por leyes hasta la muerte del dictador. Másde un año después, allí estaba todavía el Tribunal de Orden Público(TOP), disuelto finalmente por un decreto ley de 4 de enero de 1977.

Con la muerte de Manuel Fraga la mayoría de los medios decomunicación nos regalaron la vista y el oído con unas cuantas horas demúsica celestial. El disco solo tenía cara A: hombre de Estado,político extraordinario, uno de los más importantes del siglo XXespañol, padre de todo lo bueno que puede exhibir la derecha actual enel poder. Pocos hicieron sonar la cara B, la otra cara del mismo disco,inseparable, compuesta con anterioridad, cuando la música tenía un solodirector. Puede verse en los libros de historia, aunque únicamente enaquellos que no usan y abusan de ella para conformar o legitimar elpresente a su gusto.

Fraga fue ministro de Franco, desde 1962 a 1969, y ministro delGobierno de Arias Navarro que se formó tras la muerte de su caudillo,desde el 12 de diciembre de 1975 hasta el 1 de julio de 1976. Nunca fueministro con la democracia. Su autoridad nació de la dictadura y tuvodespués en sus manos durante unos meses, como ministro de Gobernación,todo el aparato represivo intacto, ese que cargaba en las calles contralos manifestantes, detenía y encarcelaba de forma arbitraria y singarantías, torturaba en los cuarteles y comisarías y, si hacía falta,disparaba mortalmente a los trabajadores, como en Elda, Tarragona, SanAdrián de Besós, Basauri o en el asalto policial a la iglesia vitorianade San Francisco de Asís, una masacre que dejó cinco muertos y decenasde heridos. Y todo ello en apenas medio año, donde quedó al descubiertoel talante reformista de los franquistas sin Franco, cómo trataban aopositores y huelguistas, “desórdenes callejeros” los llamaban, y laimpunidad de las fuerzas armadas.

La historia de Europa del siglo XX proporciona abundantes ejemplosde políticos que transitaron desde las dictaduras a las democracias.Ocurrió en los países dominados por los fascismos hasta 1945, por elcomunismo hasta 1989 y en Grecia, Portugal y España tras 1974-1975, losúnicos lugares del continente donde seguían en pie dictaduras salidasdel firmamento político de la ultraderecha.

Fraga no fue, por lo tanto, un caso excepcional ni caminó solo porla pedregosa senda que conducía del autoritarismo a la libertad. Y comootros muchos compañeros de viaje, tampoco tuvo que quitarse elcaparazón franquista para distanciarse de los sectores más inmovilistasy participar en el cambio político.

En noviembre de 2005, 30 años después de la muerte del dictador, o27 desde la aprobación de la Constitución, de la que dicen que fue unode los padres, en una entrevista publicada en Corriere della Sera,hacía una desaforada defensa de Francisco Franco y de su régimenpolítico, recordando a los italianos las excelencias del que fuedurante tanto tiempo su jefe y los enormes beneficios que su sistema degobierno (“ni fascista, ni totalitario”) dejó a todos los españoles.

Una explicación de ese tipo puede causar sonrojo, cosas de donManuel, del hombre de Estado. Ocurre, sin embargo, que se refiere a unahistoria real de asesinatos, tortura y violación sistemática de losderechos humanos, que destruyó a familias enteras e inundó la vidacotidiana de miedo, humillación y castigo. Y todo eso, además de lascircunstancias de la muerte y paradero de decenas de miles de víctimas,es lo que intentó investigar Baltasar Garzón, juzgado ahora por la SalaPenal del Tribunal Supremo, ante la indiferencia y el desprecio demuchos, hacia él, hacia las víctimas y hacia todos aquellos que quierenhonrarlas.

Fraga tenía poderosas razones para pensar eso de la dictadura deFranco, antecedente necesario de la democracia, a la que él tanto dio,como nos ha recordado la música orquestada por sus seguidoresideológicos y de partido. Y así, a través de imágenesautocomplacientes, libres de zonas oscuras, jaleadas por los medios decomunicación más afines, dicen que esa historia, no otras, ya es pasadoy hay que mirar al futuro. Mientras tanto, el Diccionario BiográficoEspañol de la Real Academia de la Historia insiste en que el régimenfranquista, tenía razón don Manuel, no fue “fascista ni totalitario”. Ylas políticas de gestión de la historia y memoria de ese pasadoviolento desaparecen con la excusa de la crisis, arrinconadas por losnuevos gobernantes. Y Garzón en el banquillo.

JULIAN CASANOVA. EL PAIS, 4 DE FEBRERO DE 2012

racismo entre pobres

2012-01-18T08:22:00.000-08:00

Hace unos días un amigo profesor merelató una experiencia amarga pero muy clarificadora. Enseña en unazona rural, con escasa presencia de población inmigrante y con unnivel sociocultural bajo:

Este compañero tenía un grupo pequeñode alumnos de 13 y 14 años a los que enseñaba una de esas materiasdenominadas “marías”. Decidió encauzarla hacia la educación envalores. Les ponía películas con mensaje, para pensar, veíanvídeos cortos de diversos temas de interés. En muchos de esoscortos y películas los niños y adolescentes eran protagonistas y nosiempre terminaban mal, pero siempre invitaban a la reflexión, noeran puro divertimiento y evasión. Pero la mayoría no quería hacernada, ni siquiera pensar. En esta sociedad nos han enseñado a nopensar, todos los mensajes que recibimos nos incitan a una vidahedonista, fatua, vacía, desde niños nos hacen recelar de todo loque suene a reflexión y a introspección; nos dicen, la vida son dosdías, disfrútalos como si acabaran mañana, consume, tenexperiencias al límite, desbócate, desmádrate, sino eres unpringao. En esa búsqueda obsesiva de la felicidad no tiene cabidala enfermedad, la vejez, la pobreza, el sufrimiento. Escuchas a losadolescentes decir que ellos solo quieren que les cuenten historiasque terminan bien, que les evadan y les permitan escapar hacia unmundo ilusorio, ¡QUÉ NO EXISTE!. Seguro que oyen a sus padres deciresa frase tan penosa y triste y tan manida: "yo quiero que me cuenten historiasfelices o entretenidas, no quiero historias reales, para eso ya estáel mundo que nos rodea".

Como iba diciendo, este amigo mío veíacada vez más rechazo en sus alumnos. Estaban hartos de la películadel niño maltratado, del gay discriminado, de la historia deracismo, de la mujer maltratada. Pero un día el crecientedescontento derivó en una escena lamentable. Cuandome lo contaba, resultaba tan surrealista que los dos no sabíamos sillorar o reír. Estaban viendo un precioso video en youtube (queluego he visto yo y que recomiendo, aquí dejo el enlace) sobre elintercambio entre un colegio de Malí y un colegio catalán; en éllos niños africanos veían absortos imágenes sobre como era elcolegio español y luego las comentaban con su profesor en sudestartalado colegio. Solo unos minutos después de comenzar elvisionado, un par de alumnas algo conflictivas, que varias veceshabían mostrado su rechazo a la dinámica del aula, estallaron. Elprofesor mantuvo el tipo pero no pudo evitar revolverse por dentrocuando aquellas alumnas empezaron a despotricar de forma desquiciadacontra tanto “vídeo sobre los malditos negros de las narices”,estaban hartas de ver vídeos sobre valores, pero les molestabanespecialmente cuando el tema era el racismo, la interculturalidad oel acercamiento a la diversidad. "¡Estamos hartas de negros, noqueremos ver más vídeos de negros, son todos unos vagos y unosladrones, que vienen a quitarnos el trabajo y luego llevan ropas demarca!". Mi amigo se enfrentó manteniendo la tranquilidad a semejanteembate, les recordó que aquellos niños no estaban en España, sinoen un pobre país a miles de km y que esos niños no llevaban ropa demarca. Os invito a visionar el video como he hecho yo, muchas de esascriaturas llevaban harapos y eso que es probable que se hubieranpuesto sus mejores galas para la cámara.

Según me dijo mi amigo, la chavala máslevantisca terminó en Jefatura de Estudios y, horas después, lepidió disculpas. Lo que más dolió a mi amigo no fue lo que se dijoen ese aula, sino quién lo dijo. Aquellas dos niñas no eran dosseñoritas de colegio privado, una era hija de una familia muyhumilde y desestructurada y otra era de etnia gitana. Simplementesurrealista. Aquellos que más sufren el desprecio y ladiscriminación, el rechazo y la incomprensión, mostraban un rechazobrutal hacia otros pobres, hacia otros diferentes, hacia otrosabandonados. Era evidente que decían lo que escuchaban en boca de sus padres, pero también es evidente que será muy difícil evitar que en un futuro semenjantes barbaridades no se escuchen en boca de sus hijos.

Mi amigo volvió ese dia a casa y sesentó delante del ordenador para ver de nuevo el vídeo. La pena leembargó cuando volvió a ver las caras de esos niños negros, conque sorpresa veían las imágenes del colegio catalán, la ilusiónque tenían por ser grabados, para ellos era un dia especial. Y sealegró mucho, pero mucho, de que allí, en Malí, a miles de km, nohubieran sentido el odio de que destilaban las palabras de aquellas dos pobresmuchachas.

En otra entrada anterior ya hablé deeste tema, los ultraconservadores en el mundo occidental no tendránque mover un dedo para protegerse de los extranjeros, de losdiferentes; legiones de pobres autóctonos lo harán por ellos. No se equivoquen, estova a ser una batalla entre desgraciados y excluidos.

yo tengo un darbuka

2012-01-10T01:32:00.000-08:00

Yo tengo un darbuka. Porsi alguien no lo sabe, es un instrumento de percusión árabe. Ni yomismo tenía claro cual era el nombre del tambor que quería, dehecho hice el ridículo buscando lo que pensaba que se llamaba Jembéy resulta que se llamaba darbuka, fue en una tienda donde meexplicaron la diferencia. El mio es de los baratos, me costó muypoco dinero, no necesitaba un superdarbuka, para tocarlo por micuenta y a mi forma me bastaba con uno humilde y vulgar.

El problema es que yo nosoy un “womanero”, no soporto vestirme de hippy e irme a unaplaza pública a aporrear vilmente un instrumento, aunque sea untrasto de mala calidad. Yo soy muy pudoroso y solo toco mi darbuka enla intimidad, si puede ser solo mejor. Como no quiero molestar a mivecindario, el darbuka está en mi refugio de la Sierra de Gata, dedonde lo saco para llevármelo al monte. Allí toco en soledad. No esun secreto donde aporreo mi instrumento: se me puede ver en elmirador de los muros, junto a Hoyos, también en el mirador de Torrede D. Miguel, o en la desolada carretera de Acebo al Puerto dePerales, en un pequeño apartado desde el que la vista es soberbia;también cuando acaba el verano y los domingueros escasean, buscotocar en la piscina de Perales.

Para ser autodidacta, nolo hago mal. Sin ortodoxia, toco en el darbuka ritmos ajenos alinstrumento. Toco lo que sale, y a veces suena bien. Unas veces sonritmos africanos, otros árabes, otros irlandeses, otros balcánicos,yo que sé.

Siempre quise tener undarbuka. No sabía su verdadero nombre pero cuando lo veía pensabaque un día debería comprármelo. Tardé en decidirme pero al finalse hizo realidad. En estos meses con mi instrumento ya ha habidocabida para anécdotas. Este verano, en pleno julio, después de haber pasado el día entero en la piscina de Hoyos decidí irme atocar el darbuka al mirador de los Muros, junto a Hoyos. Desde allídisfrutaba de una bella vista mientras anochecía. Pasada una hora yya completamente de noche, un coche de la Guardia Civil me cegó consus faros y un picoleto me preguntó que hacía allí, a oscuras. Nopareció contentarse con mi respuesta (estoy tocando un tambor a laluz de la luna, le dije) y me registró concienzudamente el vehículohusmeando después por los alrededores buscando posibles compinches.Hoy no puedo evitar una sonrisa al recordar al guardia con la linternabuscando delicuentes colaboradores y enormes fardos de droga, elpobre se tuvo que conformar con un par de gatos que habían estadoescuchando mis atronadores ritmos tamboriles. Al final, mientras sucompañero confirmaba mi identidad dentro del coche-patrulla,mantuvimos una curiosa conversación, estuvimos hablando de lo bonitoque es el cielo lejos de las ciudades y de la pasión de los gatospor mi música (no es la primera vez que me rodea público gatunocuando toco).

estas entrañables fechas

2011-12-24T05:38:00.000-08:00

Estas entrañablesfechas siempre se me han atragantado. No voy arepetir mis protestas del año pasado (ver entrada harto de la navidad) pero tampoco me voy a quedar callado ante la avalanchade vulgaridad, mal gusto, consumismo estúpido y estética horteraque todos los años nos asalta demasiado pronto sin preguntarnos nipedirnos opinión.

A pesar del asqueo quedestilan mis palabras, este año estoy decidido a disfrutar de misvacaciones y relajarme obviando en lo posible el contexto hostil.Cuando mire a los balcones plagados de Papa Nöel, cuando alucine conlos escaparates de las tiendas chinas, cuando vea las programacionesnavideñas de televisión, no me revolveré ni me agriaré, me reiréy pensaré que me están tomando el pelo, que no se trata sino de unagran broma (de muy mal gusto, eso sí).

Quisiera añadir aquíeste bello villancico navideño de Extremoduro que un compañero merecordó cuando el año pasado me quejé de la gran mentira navideña.Es todo ternura, armonía, amor y solidaridad, todos ellossentimientos muy navideños. Por mi parte, os deseo una muy infeliz navidad y un penoso año nuevo, que todos vuestros deseos se vayan al carajo y no se cumpla ninguno. Esto último es broma, en estos días yo no le deseo nada a nadie, que cada uno que haga lo que le de la gana: si te crees que un profeta nació hace dos mil años, reza mucho; si te encanta consumir y ver luces, patea las calles y compra hasta la extenuación; si eres como yo, actúa como si no existiera y relájate.
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perseguido por buenas razones

2011-12-19T04:34:00.000-08:00

Los que nada tienen queperder es normal y lógico que arriesguen. Fue la fuerza de loshumildes, el ímpetu de legiones de desheredados la que derribo lasbarreras que la injusticia social había construido durante siglos.Derribó esas barreras que hoy algunos pretenden volver a levantar.La “chusma” adquirió conciencia y asumió objetivos a medio ylargo plazo, dejo ser “chusma” para convertirse en pueblo, sevolvió mucho más peligrosa y atemorizó a unas élites que sevieron obligadas a hacer concesiones, concesiones que hoy, pasado elmiedo, esas élites ya no consideran necesario mantener.

Pero es probable que esa“famélica legión” de la que hablaba La Internacional nisiquiera se hubiera puesto en marcha sin el apoyo y la cobertura degentes cultas e instruidas de las clases medias y altas. A vecespienso en lo que esa gente se jugó demasiado por los demás, puso suvida, sus bienes y sus familias en riesgo. Muchos sufrieron y sufrenhoy persecución, tortura, destierro, fueron asesinados, lo perdierontodo; su mérito fue infinitamente mayor que el de los que solotenían algo que ganar. Bertold Brecht fue uno de ellos. En estebello poema suyo nos habla de eso: prefirió ser un traidor a lossuyos y colocarse del lado de los nadie.

He crecido hijo de gente acomodada.
Mis padres me pusieron un cuello almidonado,
me educaron en la costumbre de ser servido
y me instruyeron en el arte de dar órdenes.
Pero al llegar a mayor y ver lo que me rodeaba,
No me gustó la gente de mi clase,
ni dar órdenes, ni ser servido.
Abandoné mi clase y me uní al pueblo llano.
Así criaron un traidor,
le educaron en sus artes, y ahora él los delata al enemigo.
Sí, divulgo secretos.
Entre el pueblo estoy, y explico como engañan, y
predigo lo que ha de venir, pues he sido iniciado en sus planes.
Descuelgo la balanza de la justicia y muestro sus pesas falsas.
Y sus espías les informan
De que yo estoy con los robados cuando preparan la rebelión.
Me han advertido y me han quitado lo que gané con mi trabajo.
Como no me corregí me han perseguido,
y aún había en mi casa escritos
en los que descubría sus planes contra el pueblo.
Por eso dictaron contra mí una orden de detención
por la que se me acusa de pensar de un modo bajo,
es decir, el modo de pensar de los de abajo.
Marcado estoy a fuego, vaya donde vaya, para todos los propietarios.
Más los NO propietarios, leen la orden de detención y me conceden refugio.
A ti te persiguen, me dicen, por buenas razones.

En las trincheras

2011-12-08T01:53:00.001-08:00

Hace unos días asistí en unas jornadas de Historia a una ponencia sobre la educación en competencias básicas (o algo así). La presentaba una inspectora que era también licenciada en Historia. Durante la inútil conferencia se dedicó a aleccionarnos sobre como debían ser las clases del futuro mientras nos reforzaba mostrándose comprensiva con la problemática habitual del aula: "ya sé que vuestro trabajo es muy duro, que los ordenadores no funcionan, que los alumnos son apáticos y demasiado diversos, ya sé que sois abnegados profesionales injustamente tratados, pero debéis hacer esto y lo otro con las competencias, por lo menos intentadlo, con poco que se consiga bastará...". A mí lo que me alucinaba de su discurso no era el contenido, sino en boca de quien se presentaba: durante más de una hora una individua que llevaba décadas fuera del aula nos estuvo aleccionando sobre como debemos enseñar, resultó ridículo escuchar sus caducas experiencias con alumnos de 8º de EGB (quizás hace más de 20 años) y aún más estúpida su propuesta a modo de ejemplo de una actividad-tarea sobre la Desamortización de Mendizábal para 4º ESO; cualquiera que enseñe en ese nivel sabe que ese arduo y complejo tema sería el último que se seleccionaría para trabajar con los alumnos.

Cuando la señora inspectora terminó, estuve tentado de decirle lo que pensaba de su ponencia pero lo dejé estar. Sinceramente, ya estoy aburrido de todo esto. Si le hubiera dicho lo que pensaba, lo habría hecho recurriendo a una comparación histórica. Cuando escuchaba a la ponente me sentía como un soldado veterano de la Primera Guerra Mundial que lleva muchos meses en las trincheras sin ser relevado, lleno de mierda y cubierto de barro hasta la cintura, que no entiende muy bien que sentido tiene lo que hace y escucha con una mezcla de estupor y asqueo al general con su traje impoluto (=la inspectora conferenciante) que arenga a la masa de soldados harapientos recordándoles lo importante que es su tarea en la defensa de la Patria; ese general nunca ha pisado una trinchera salvo cuando en rutinarias inspecciones ha saludado y dado algunas palmaditas en la espalda a soldados que han respondido al saludo con gesto cansado a su paso, nunca ha comido su rancho ni ha sentido el silbar de las balas a centímetros de distancia.

Sé que esto no va bien y que la educación en competencias puede ayudar a mejorarlo (ni mucho menos a solucionarlo). No tengo ni idea de como voy a subirme a ese carro y no sé si lo haré, pero no estoy cerrado a nada y acepto que gente con criterio y que sabe lo que dice me hable de nuevos caminos a transitar. Sin embargo, reconozco que me enerva que una "generala" de lecciones sin tener ni puñetera idea de lo que está hablando. Que sepan todos esos "generales de la educación" que no me merecen ningún respeto ni credibilidad.

¡ha llegado España!

2011-11-21T09:21:00.001-08:00

Estos días los he vivido con mucha tranquilidad. Todos sabíamos lo que se avecinaba. Era y es necesario afrontarlo con serenidad.

Conste que yo no soy socialista, pero como persona muy a la izquierda, considero muy peligrosa la máquina arrolladora que nos ha pasado por encima. Sus partidarios han estado en días previos eufóricos, con ganas de ajustar cuentas, salivando en espera de carnaza fresca.

Hoy, pasadas las elecciones, su satisfacción es inmensa. El "guerracivilista" Zapatero ha sido pateado y la derecha controla una cuota de poder inigualable: gobierno central, gobiernos regionales, municipios; cuenta también con una justicia oligárquica mayoritariamente conservadora y una fuerza mediática bestial. Para ellos ¡ha llegado España!, como decía aquel cartel franquista.

Y ¿qué nos queda a nosotros? a los malos españoles, a los antiespañoles solo nos queda mantener la dignidad, no perderla, que mucho nos costó conseguirla.

Hace tiempo la chusma sumisa, ignorante, pobre y sucia no tenía ni podía aspirar a nada. En mi Extremadura, los latifundistas, profundamente conservadores y católicos, nos miraban como lo que éramos, como mierda indigna de piedad a la que explotaban sin misericordia. Llegó un día en que esa chusma levantó la cara, hasta entonces obediente y siempre agachada, y les miró de frente, con orgullo y dignidad, sin arredrarse. Y no se lo perdonaron. Hicieron lo que tenían que hacer y ¡llegó España!. A tiros llegó España y nos obligaron a volver a bajar la mirada. Pero no todos la bajaron, algunos la mantuvieron todo lo alta que pudieron.

Hoy el contexto es muy diferente pero, a pesar de ello, el capitalismo salvaje se chulea por el mundo sin oposición y la derecha heredera de aquellos terratenientes sin humanidad se frota las manos mientras se ríe de los muchos "muertos de hambre" que les han votado.

Aquellos que creemos en la justicia social, en el Estado como principal instrumento de la igualdad, en el laicismo y el respeto a la diversidad, solo nos queda hacer como aquellos jornaleros que solo tenían harapos y mucha dignidad: no bajar la cabeza y, mientras nos escupen, mirarles a la cara, de frente y decirles que aquí estamos y seguiremos estando.

los bosques caducifolios

2011-11-13T01:17:00.001-08:00

zona alta del castañar de Santa Clara, junto a San Martín de Trevejo

Lo mío con los bosquescaducifolios no es normal, siento verdadera adoración por ellos.Tienen un carácter mágico, especialmente en otoño o invierno. Endías otoñales, cuando la noche se alarga cada vez más y laslluvias nos vuelven a visitar, los bosques de castaños y roblesrezuman humedad mientras que se convierten en una explosión decolores que recorre todas las variedades de amarillos, ocres y rojos.Pero en invierno se vuelven sobrecogedores, los viejos robles ycastaños desnudos parecen cobrar inquietante vida y cuando transitosolo por senderos cubiertos de hojas secas entre esos esqueletos demadera no puedo evitar que se me ponga la carne de gallina.

muy cerca de Gata, junto a la carretera que hacia Torre de D. Miguel

Me crié entre paisajesajenos a estas sensaciones, entre llanuras peladas, dehesas de encinay alcornoque. También son un entorno maravilloso, pero siempre echéde menos esas forestas de árboles que mudaban por completo su pelajey renacían en primavera. Cuando veía las series de televisión, depequeño, soñaba con los bosques donde vivían Banner y Flappy, dondeYacky y Nuca vivían sus aventuras, con los bosques llenos de coloren otoño habitados por duendes y gnomos.

Cuando era un chaval, yaadolescente, empecé a viajar con mi padre por toda la geografíaextremeña. Mi padre era viajante (ahora lo llamarían comercial) yyo aprovechaba el verano para acompañarlo. Mi ruta preferida era laque llegaba, pasando por Coria, hasta Torre de Don Miguel, en plenocorazón de la Sierra de Gata. Allí tenía mi padre un cliente.Muchas veces aprovechábamos y llegábamos hasta Gata, donde comíamosen el restaurante Avenida, hoy desaparecido. A mi me encantaba eltrayecto de Torre a Gata, el recorrido transcurría por una estrechacarretera de montaña, de las que a mi me gustan, sombreada durantebuena parte del trayecto por un denso bosque mixto de castaños,robles, pinos y algunos alcornoques. En el restaurante de Gata gustábamos de colocarnos en una mesa muy cerca de la cristaleradesde la que se disfrutaba de una bella panorámica del valle de laRivera de Gata. Los árboles caducifolios no estaban tan lejos, nohacía falta irse a los montes Apalaches americanos ni tampoco a lasmontañas asturianas, en el norte de mi tierra, a solo hora y cuartode mi casa había un pequeño paraíso al que volví varios lustrosdespués para quedarme.

Hoy, nunca lo hubieraimaginado, tengo un pequeño refugio a solo unos metros de eseantiguo restaurante gateño y desde la ventana de mi habitación veotodos los días que puedo ese mismo paisaje que tanto me embriagaba.A veces tengo que pellizcarme para saber que no es un sueño: dandoun pequeño paseo de tan solo 10 minutos estoy dentro de un tupidobosque de castaños y robles jóvenes. ¿Qué más puedo pedir?.

P.D. las fotos que acompañan el texto las hice hace tan sólo una semana, en diversos lugares de la Sierra de Gata extremeña.

Cerca de Villamiel, en la carretera a San Martín de Trevejo

Castañar subiendo el Puerto Viejo desde Robledillo de Gata

museos del olvido

2011-11-01T12:51:00.000-07:00

Cuando muera, yo me incineraré. Dos son las razones: la primera, porque la inmensa mayoría de los cementerios de este país son tierra sagrada, son lugares católicos y no son de todos, no están secularizados (como pretendió la II República) y yo soy ateo y quiero morir como tal; la segunda, porque no me seduce la idea de que mi cuerpo se corrompa lentamente entre cuatro burdas paredes de ladrillo y cemento rodeado de otros miles de cuerpos que sufren o sufrieron el mismo penoso proceso. Tampoco permitiré que mis cenizas queden encerradas en esos pequeños nichos que ahora se construyen para urnas.

Los cementerios son verdaderos laboratorios de sociología y antropología. Todos los años ayudo a mi madre en sus quehaceres mortuorios y visito, y no solo en estas fechas, los camposantos. Aunque por ningún concepto me gustaría terminar en uno ellos, son lugares interesantes, especialmente en estos días. Son universos en miniatura: en ellos estudias las diferencias sociales, los caprichos y horteradas de muertos y familiares, los apellidos más frecuentes (en el pueblo de mis padres son fajardo, lancho, mogollón, manzano o doncel), las reacciones de los vivos, su comportamiento. A veces me quedo embobado observando o paseo por sus calles para constatar el verdadero sentido de estas ciudades de muertos: son auténticos museos del olvido. Ese olvido es la auténtica muerte; uno no fallece del todo mientras alguien le recuerda y le quiere. Por eso los cementerios son tan lúgubres, no porque se sienta la muerte, sino porque en ellos se siente el olvido. Y ese olvido es especialmente evidente en estos días: miles de tumbas se llenan de flores, pero otras muchas han sido abandonadas, hace años nadie ha dejado allí nada, a unos los olvidaron los suyos, a otros simplemente no queda nadie vivo que los recuerde. Te acercas a una de ellas y intentas distinguir las letras ya desdibujadas: Pepita Pérez, falleció a los tantos años, sus hijos y nietas no la olvidan; probablemente sus hijos ya no viven y sus nietas ni se acuerdan de una abuela que falleció cuando eran pequeñas.

Intentaré, como prometí a mi madre, que los míos no queden en el olvido, al menos mientras yo viva. Limpiaré y arreglaré sus tumbas, como ahora hago ayudando a mi madre, pero ahí acabará todo. A mí nadie me tendrá que limpiar ni arreglar nada, ningún curioso intentará leer con dificultad las letras de mi nombre casi borradas por el tiempo. Mis cenizas se repartirán, si se cumple mi voluntad, en dos lugares maravillosos; una parte descansará entre encinas junto a las de mi padre, que yacen en un bonito paraje de dehesa, otra parte se irá para las montañas del norte de Extremadura, a la sombra de un castaño, mi árbol mágico. Allí, al contrario que las que languidecen en la oscuridad de cuatro paredes, se mezclarán con la tierra, las olisqueará un pequeño ratón de campo, las pisará un viejo zorro o las sobrevolará un milano. El olvido será tarde o temprano una realidad, pero sin duda menos lacerante en vida.

se acabó

2011-10-24T09:43:00.000-07:00

Se acabó. Por fin llególa noticia que tan esperámos y que hace décadas debía haberseproducido. El abandono de la lucha armada por ETA supone el fin dedécadas de violencia política en España. Si se sabe gestionaradecuadamente la nueva situación política que se abre, podemosestar ante un acontecimiento histórico de primera magnitud.

ETA nació a finales delos años 50 en un contexto muy diferente al actual, nació como unmovimiento de resistencia legítima frente a la dictadura franquistay eso continuó siendo mientras el régimen autoritario existió,hasta finales de los años 70. A partir de ese momento, supervivencia careció de sentido. De hecho, una rama de ETA, lospoli-milis, abandonaron las armas a comienzos de los 80. Lo que vinodespués fue una huida hacia adelante, sin sentido, a ninguna parte,un verdadera esquizofrenia que provocó una tragedia en EuskalHerria.

Hoy creo que se cierrala última puerta entreabierta que dejó aquella chapuza llamadaTransición Democrática, que algunos incomprensiblemente difundencomo modelo ideal de cambio político y que yo creo que hay queasumir sin orgullo, casi con vergüenza, como la una única opciónque los herederos del franquismo nos dejaron sobre la mesa: hacemosalgunas concesiones y ya está, o esto o nada. Así que tuvo que sereso, una enorme chapuza llena de heridas que han ido cerrandolentamente, hasta ahora.

En un contexto políticode respeto a los derechos humanos, como el que vivimos en España, esinadmisible la defensa de ninguna posición política, por muylegítima que sea, con el uso de la violencia. Siempre he respetadoel derecho de los vascos a decidir su destino, creo que su defensadel derecho a la autodeterminación es legítima pero solo si se hacepacíficamente, utilizando exclusivamente cauces políticos. Y asíespero que se haga en el futuro, con la palabra, con la razón y nocon la fuerza, que siempre deslegitima al que la usa.

Ante este futuroprometedor, parece cerrarse definitivamente un largo capítulo de lahistoria de España en el que el empleo de la violencia política hasido recurrente. Como recuerdan las víctimas de ETA, es tambiénmomento del recuerdo de las víctimas, de conservar la memoria. Perohay que evitar una memoria selectiva, no podemos dejar víctimas enun rincón, como si no existieran. Si miramos a los últimos 50 añosde nuestro pasado más reciente, tendríamos que recordar a lasvíctimas de ETA, por supuesto, pero también a las del GRAPO, a lasde la triple A o Batallón Vasco-Español, a las de losGuerrilleros de Cristo Rey, a las del GAL y, sin duda, a las de ladictadura franquista (y no hablo de la Guerra Civil, sino después).Estas últimas son miles y muchas fueron asesinadasdespués de muerto franco, durante los años en que el franquismocoleó con impetú y algunos sectores de las fuerzas de seguridaddel Estado, nunca purgadas, continuaron proclives a “excesosrepresivos” (todavía en 1981 tres jóvenes comunistas fueronasesinados y quemados en su coche por miembros de la Guardia Civil,fue el famoso “caso Almería”).

escuela pública fatigada

2011-10-19T11:20:00.000-07:00

Hace varios años una amiga me regaló esta estampa que aquí presento y que titulé "escuela pública fatigada". Me gustó, se la pedí y hoy está en mi balda del departamento de CCSS de mi instituto. Me pareció muy ilustrativa y hoy la considero de plena actualidad.

La escuela pública debería ser la niña mimada del país, sin embargo, es la fregona, la hija fea a la que se obliga a barrer y limpiar hasta el agotamiento, mientras sus hermanas pijas y remilgadas ni se plantean mancharse y tienen todo lo que desean. Como símbolo de libertad y cambio social, debería ser considerada el gran motor de desarrollo humano, social y económico del país. Tendría que ser cuidada y defendida con ahínco, la sociedad debería prestigiarla y enorgullecerse de ella.

Pero que lejos de la realidad. La escuela pública ha sido olvidada cuando no repudiada. Hoy sus profesionales son vagos que no quieren trabajar (aunque los que atizan esas falacias pretendan considerarlos autoridad pública), las clases medias y medias-bajas huyen despavoridas de unos centros educativos que consideran de segunda categoría y la enseñanza pública va camino de convertirse en una "enseñanza asistencial" en las grandes ciudades. Y para eso no hará falta mucho presupuesto: para enseñar lo básico a inmigrantes, pobres y "retrasados" varios bastará con calderilla.

Tal y como está planteada hoy, muchos piensan que la educación pública es, además de cara, peligrosa. Lo es porque garantiza la libertad de enseñanza, porque es una puerta abierta a una visión diversa del mundo que nos rodea. En nuestros centros hay todo tipo de alumnos (al menos de momento) y todo tipo de profesores, incluso gente como yo. Siempre he pensado que duraría menos de tres minutos en la inmensa mayoría de los centros privados y concertados. Estoy seguro que muchos padres de buena familia prefieren centros concertados o privados, entre otros motivos, porque así tienen garantía de que a sus hijos no les "manipularán" educadores como yo. Quieren estar seguros que sus hijos no se contaminarán con ideas "absurdas", con librepensamientos; quieren garantías de que nadie se saldrá de la foto ni les enseñará otros caminos a los transitados.
Hoy, cuando observo la estampa de la que empecé hablando, veo una casa con vida pero con claros signos de agotamiento, conformista, que asume con resignación su nada halagüeño destino. Pero dentro, aunque no los veo, sé que hay todavía algunos niños con ganas de aprender y buenos profesionales (los mejores) que conservan suficiente orgullo y dignidad para negarse a aceptar la hoja afilada de la guillotina que algunos les tienen reservada.

mendigos

2011-10-05T14:00:00.000-07:00

Cáceres es una ciudad muy tranquila. Es una apacible ciudad provinciana sin grandes pretensiones. Es una urbe de funcionarios que alimentan una actividad comercial de segunda categoría que descansa en su capacidad de consumo, limitada pero estable. Aquí nunca ha habido grandes bolsas de pobreza y no existen apenas zonas marginales. Desde hace varios lustros, la mendicidad se reduce a la presencia de gitanos rumanos en la puerta de algún supermercado y al paso de algún mendigo errante que hacía un alto en el camino hacia ninguna parte. Y hablo de mendicidad, que no de pobreza; pobreza y precariedad siempre hubo, aunque dignificada por un estado protector en tiempos de bonanza.

Hace unos días decidí irme a leer al Parque del Príncipe. Al contrario que el parque junto al que vivo, cuenta con amplias zonas de sombra y un microclima cuya frescura se agradece en este comienzo caluroso del otoño. En los veinte minutos de trayecto pasé junto a cinco personas que mendigaban. Era algo a lo que no estaba acostumbrado desde que era un chaval, desde hacía veinte años. Sólo uno de ellos respondía a la imagen habitual de una gitana rumana practicando la mendicidad de forma rutinaria. El resto parecía gente "normal", dignamente vestida y con un gesto de contrariedad y desorientación en la cara. Era evidente que no eran mendigos profesionales ni población marginal abocada a la vida en la calle.

Si tomamos lo que digo como un indicador de algo, es probable que el aumento de la mendicidad esconda detrás un incremento dramático de la verdadera pobreza, la que no se ve, la que se oculta tras las paredes de la casas y corroe el alma de quien la sufre, provocando vergüenza y pudor, pero sobre todo desesperación y frustración.

Y todo esto ocurre mientras el Estado del Bienestar sufre el mayor acoso de su historia. Los que pretenden destruirlo saben que será una labor de zapa lenta, pero no tienen prisa. Han empezado por cuestionar la mala gestión de la cosa pública, la necesidad de acabar con el despilfarro. La crisis económica es la excusa perfecta, pero estoy seguro de su objetivo final es dinamitar sus pilares y arrasarlo hasta sus cimientos.

Hoy, mientras la izquierda trata de salvar los muebles y, presa de la desorientación, da palos de ciego, los sectores conservadores políticos y económicos se lanzan sobre una presa débil, quizás herida de muerte. Les escuchamos decir frases como estas: el verdadero Estado del Bienestar es crear empleo, la presión fiscal no puede ahogar a los "empleadores", el sistema de bienestar se ha basado en el despilfarro, el sector público solo gasta y no genera riqueza.

En estos momentos el capitalismo ya no tiene amenazas serias. Es como un animal adaptativo que se reproduce descontroladamente a falta de depredadores. Ya no hay ninguna obligación de pagar la sanidad, la educación o una costosa pensión digna a un montón de "muertos de hambre" cuya capacidad de consumo es muy limitada y, por lo tanto, son prescindibles, innecesarios para el sistema.

La clase media e incluso parte de la media-baja, mejor o peor, podrán pagarse unos servicios básicos suplementarios; mejor o peor podrán contratar un seguro sanitario, podrán pagar parte de la educación de sus hijos y se harán un plan de pensiones. De todos modos, contra ellos no hay nada, ellos consumen y ayudan a sostener el engranaje. Su situación se puede hacer más difícil, pero sobrevivirán. Pero, ¿y el resto? entre un 20 y un 30% en las sociedades desarrolladas (más porcentaje en otros países más pobres) generará más gastos que otra cosa. Son un inmenso lastre humano que ya resulta demasiado pesado.

Para las élites y los sectores conservadores un modelo de sanidad y educación pública de calidad, universal y gratuita es insostenible, pero es insostenible porque es injusta. Injusta porque no es razonable que las "gentes de bien" que trabajan duro para levantar el país tengan que mantener un costoso sistema educativo y sanitario que ellos apenas usan y que disfrutan por su cara bonita un montón de inútiles que deberían conformarse con migajas.

Hoy actuaciones contra la educación pública en Madrid y la sanidad pública en Cataluña, son la punta de lanza de un poderoso ejército neoconservador que amenaza en España y el Mundo con destruir la aportación a la igualdad social más grande que ha hecho el ser humano en toda su historia.

Cuando eso ocurra nuestras calles volverán a llenarse de mendigos, de niños pedigüeños que no irán a la escuela, de ancianos enfermos que no podrán pagarse sus medicamentos, volveré a ver una estampa típica de mi niñez en la ciudad de Cáceres: hace treinta años era normal ver ancianos sin pensión montados en carritos tirados por un viejo mulo en los que recogían cartones y chatarras. Pero las "gentes de bien" tampoco estarán conformes, esa parva de mendigos que todo lo inundará será especialmente molesta y su presencia afeará calles y plazas, aumentará la inseguridad y habrá que poner en marcha una nueva legislación contra vagos y maleantes.

queremos un estado palestino

2011-09-23T09:49:00.000-07:00

Amparado en su sacrosanta seguridad, el estado de Israel impide toda posibilidad de creación de un estado palestino con representación plena en la ONU. Argumentan que este estado debe llegar por una negociación que ellos mismos llevan años boicoteando. Su aspiración es la desaparición de Palestina y la anexión de los territorios ocupados (al menos Cisjordania). La expansión de los asentamientos sionistas ilegales en Palestina así lo atestigua, también el ominoso muro que además de aislar y desestructurar el territorio palestino, ha supuesto la anexión de facto del 15% de Cisjordania.

Hoy se votaba su aceptación como estado número 194 de las Naciones Unidas, a pesar de las presiones, los palestinos han sido valientes. No es sostenible que casi cuatro millones de palestinos de Palestina y cinco millones de la diáspora permanezcan hoy sin nacionalidad ni pasaporte propio.

la cigarra y la hormiga

2011-09-17T14:23:00.000-07:00

Ayer acababa de darme el último baño de la temporada en una piscina privada (pero no de mi propiedad) y estaba relajado junto al agua cuando escuché algunas risas, me dí la vuelta y alguien me enseñó un texto obsceno titulado "la hormiga y la cigarra. Versión española". Al parecer un amigo se lo había mandado por correo y le había gustado tanto que lo había impreso. Yo lo leí circunspecto y en algún momento esbozé una sonrisa, más de espanto que de otra cosa. Cuando llegué a casa busqué el texto y rápidamente encontré varias versiones. Elegí exactamente aquella que había leído solo unas horas antes.

Es difícil negar la existencia de una ultraderecha irreverente, altanera y provocadora en este país. Aquí también hay un Tea Party, aquí también lo lidera una mujer, aquí también su discurso es arrogante y agresivo. Iñaki Gabilondo lo llama el TINTORRO PARTY. Sus simpatizantes llevan más de un año enviándose correos como el que digo.

Voy a reproducir el texto tal y como lo recoge uno de los muchos blogs y webs que manejan las hordas del TINTORRO PARTY, concretamente un blog llamado "La pluma del estudiante" y que se define como un espacio creado con la finalidad de ser la voz de los sin-voz, para poder expresar y defender unos valores que desde los poderes políticos, mediáticos,... se intentan destruir, un lugar de defensa de la educación, la libertad, de la vida,...(la ultraderecha va hoy de víctima perseguida, llega a utilizar terminología similar al movimiento obrero hace 100 años, ¿verdad?).

Versión clásica:

La hormiga trabaja a brazo partido todo el verano bajo un calor aplastante.
Construye su casa y se aprovisiona de víveres para el invierno.
La cigarra piensa que la hormiga es tonta y se pasa el verano haciendo turismo, bailando y de juerga.
Cuando llega el invierno, la hormiga se refugia en su casita donde tiene todo lo que le hace falta hasta la primavera.
La cigarra tiritando y sin comida, muere de frío.
-FIN-

Versiónespañola:

Lahormiga trabaja a brazo partido todo el verano bajo un calor aplastante.
Construye su casa y se aprovisiona de víveres para el invierno.
La cigarra piensa que la hormiga es tonta, y se pasa el verano haciendo turismo, bailando y de juerga.
Cuando llega el invierno, la hormiga se refugia en su casita donde tiene todo lo que le hace falta hasta la primavera.

Un dia,tiritando a la salida de un bar de copas, la cigarra organiza con la Sexta una rueda de prensa en la que se pregunta ¿por qué la hormiga tiene derecho a vivienda y comida cuando quiere, cuando ella tiene frío y hambre?

Cuatro, las cadenas de TV estatales y la cadena SER,organizan un programa en vivo, en el que la cigarra sale pasando frío y calamidades, y a la vez muestran extractos del video de la hormiga calentita en su casa y con comida en la mesa.

Los españoles se sorprenden de que en un país tan moderno como el suyo,dejen sufrir a la pobre cigarra, mientras que hay otros viven holgadamente. Las asociaciones contra la pobreza se manifiestan delantedela casa de la hormiga. TV1 transmite en directo la protesta.

Los periodistas de El Pais y El Periodico escriben una serie de artículos,en los que cuestionan cómo la hormiga se ha enriquecido a espaldas de la cigarra, e instan al Gobierno de Zapatero a que en solidaridad, aumente los impuestos de la hormiga.

Maria Teresa Fernandez de la Vega, muy implicada con los animales, especialmente con los chimpancés, hace una rueda de prensa desde su casa, en el mismo Zoo de la Casa de Campo.

Respondiendo a las encuestas de opinión, el Gobierno de Zapatero elabora una leysobrela igualdad económica, en la que califica a la hormiga como una rémora del franquismo, y promueve en el Congreso, una ley antidiscriminación,con carácter retroactivo contra las hormigas.

Ian Gibson publica su libro: " Las hormigas y el franquismo", que el Gobierno incluye en la asignatura de Educación para la Ciudadanía.

Los impuestos de la hormiga han sido aumentados, y además le llega una multa porque no contrató a la cigarra como ayudante en verano, y eso además se tipifica como que "produjo a la cigarra un maltrato psicológico".

Garzón embarga la casa de la hormiga, ya que ésta no tiene suficiente dinero para pagar la multa y los impuestos.

La hormiga se va de España.

'Está Pasando'de Tele 5, hace un reportaje donde sale la cigarra con sobrepeso, porque ya se ha comido casi todo lo que había en la casa delahormiga, mucho antes de que llegue la época.

La antigua casa de la hormiga se ha convertido ahora en un albergue social para cigarras,pero la casa se deteriora rápidamente, porque nadie hace nada para mantenerla en buen estado.

Al Gobierno se le reprochanoponer los medios necesarios, por lo que Rubalcaba y Garzón, ponen en marcha una comisión de investigación que costará 10 millones de euros.

Zerolo,los maricones y las bolleras, se manifiestan por Chueca en solidaridad con las cigarras homosexuales, lesbianas y transexuales.

Entretanto la cigarra muere de una sobredosis de cocaina.

La Cope y Telemadrid comentan el fracaso del Gobierno para intentar corregir el problema de las desigualdades sociales.

LaCadenaSER, EL PAIS, Iñaki Gabilondo y la tribu catalana del PSOE, (Carles Francino, Angels Barcelo y Gemma Nierga), dicen que la culpa detodoes de Aznar, Irak, Franco y la Falange.

La antigua casa de la hormiga, ha sido ya ocupada por una banda de arañas marroquíes inmigrantes,y el Gobierno de Zapatero se felicita en la TV, por la "pluralidad cultural de España, ejemplo del éxito de la "Alianza de Civilizaciones".

Y colorín colorado, otra vez nos la han colado.

¿Qué os parece?, sin palabras, ¿verdad?. Una historia zafia y rastrera impregnada de un profundo desprecio por valores esenciales. Se desprecia la lucha por la igualdad social, se mofan del sufrimiento que genera la pobreza. Las ayudas y servicios sociales son un gasto prescindible que solo sirve para mantener vagos. Se ríen de todo lo concerniente a la memoria histórica, para ellos los cadáveres que llevan decenios malenterrados como perros son solo animales, son cucarachas o cigarras, no personas. Se mofan además de inmigrantes y homosexuales. Ellos, que se definen como cristianos de verdad, querrán volver a tiempos de orden, tiempos en los que los pobres solo podían esperan caridad a cambio de sumisión, los desviados sexuales simplemente "no existían" y las hordas rojas eran mantenidas a raya.

Mi padre me enseñó que una sociedad es digna cuando aspira a la justicia social, sin justicia social (palabra en las antípodas de caridad) no hay libertad. Creo que esta sociedad va camino de la indignidad a gran velocidad. Cuando los que difunden esta fábula en versión española aumenten su influencia y su poder, y creo que falta muy poco, nuestra sociedad perderá la dignidad que le queda. Entonces sólo podremos hacer una cosa: no perderla nosotros.

la calumnia

2011-09-01T09:42:00.000-07:00

El otro día me acerqué al ciclo de cine de Caja Duero en Cáceres. Voy de vez en cuando, alguno de los pocos dias laborables que paso en verano en la ciudad. Durante el estío alternan películas de rigurosa actualidad con clásicos estadounidenses, haciendo más soportable el tedio que invade la capital cacereña en verano. Aunque las películas no son en versión original, merece la pena acercarse.

Ese día proyectaban "La calumnia" (The children's hour) dirigida por William Wyler en 1961. A mi pareja le gusta el cine clásico americano y allí nos presentamos. Reconozco que era reticente, el elenco de actores no me apasionaba: Shirley MacLaine nunca me ha interesado; de Audrey Hepburn nunca he soportado su aire de señorita de cristal, delicada y sofisticada; James Garner me parece insípido. Pero la sorpresa fue mayúscula. No desvié la atención de la pantalla durante más de hora y media, es una historia valiente, intensa, dramática y tremendamente moderna, nos muestra un Hollywood nada complaciente, incisivo y capaz de afrontar en época tan temprana un tema tan peliagudo como el amor entre dos mujeres. Si la homosexualidad masculina era un tema tabú en los sesenta, lo eran aún más las relaciones lésbicas. Siendo enseñantes las protagonistas, la situación se complica aún más.

Pero no sólo sorprende la valentía al afrontar este tema, sino como lo trata. Los prejuicios sociales, el miedo a lo diferente, la intolerancia y la maldad destruyen la vida de dos mujeres. El mensaje del director es claro: fueron acusadas falsamente de relaciones lésbicas pero si hubieran sido ciertas esas relaciones, ¿qué hubieran tenido de condenables?.

Hay momentos de gran intensidad dramática, verdaderamente memorables que logran cortarte la respiración. Y el final, trágico, no deja dudas: en esos años otras formas de amar eran sencillamente imposibles. Su supuesta "perversión" resultaba más inadmisible si tenemos en cuenta que las protagonistas eran maestras, educadoras transmisoras de valores. La película incide en la profesionalidad y vocación de las mujeres para contrastarlas con el rechazo total que reciben de la comunidad en cuanto se extiende la mentira.

La crítica social es brutal: frente a una sociedad mojigata y ultraconservadora, que no duda en acusar sin fundamento, dos mujeres lucharán hasta el final por mantener su dignidad. Las protagonistas logran bordar sus papeles mientras que los actores secundarios alcanzan también gran nivel: destacan la niña delatora y su abuela, cuya interpretación es magnífica; también es destacable la actuación de James Garner, el novio desorientado y finalmente abrumado por su entorno.

No entiendo como hoy, cuando el tema del respeto a la orientación sexual ha alcanzado tanta importancia, esta película permanece en un injusto segundo plano y es desconocida para una amplia mayoría. Muy, pero que muy recomendable verla, os lo aseguro.

está cerca la salvación de España

2011-08-26T09:57:00.000-07:00

Ya falta muy poco, ha comenzado la cuenta atrás para que los antiespañoles abandonen un poder que no es suyo y que usurparon durante ocho años.Por fin llegará de nuevo la cordura y el orden a nuestra maltratada patria. El nuevo satán, cargado de rencor y odio histórico, será expulsado definitivamente después de haber intentado, sin éxito, reconstruir una nueva y abominable República.

Y yo ya me estoy relamiendo. Dentro de unos meses me devolverán el 5% de mi sueldo que los innombrables me robaron. Veré subir como la espuma la pensión mínima de mi madre, mientras que los autónomos prácticamente dejarán de pagar impuestos. Como hemos comprobado en las regiones en las que gobierna la civilización (=PP) los impuestos indirectos casi desaparecerán. Lograremos eso que los enemigos de la patria no han querido hacer y es tan fácil: bajaremos los impuestos pero mantendremos los servicios sociales. La reforma laboral creará unas nuevas relaciones laborales más flexibles pero que milagrosamente conseguirán proteger eficazmente al trabajador, que contará con jornadas laborales cortas, sueldos altos y una jubilación que volverá a ser a los 65 años (o menos, ya veremos). Todo ello se logrará con el apoyo de los verdaderos pilares de la nación, los empleadores, aquellos a los que la chusma llamaba patronos y que son la columna vertebral de la Nación.

Pero cambiarán también muchas cosas. En pocos días los mercados nos aplaudirán porque haremos reformas muy profundas, aunque nada traumáticas. El desempleo bajará en menos de un año a menos de un 10% y todo ello siguiendo el supereficaz modelo de nuestro héroe nacional José María Aznar, que fundamentó el crecimiento en el desarrollo de un modelo equilibrado sin un sector único que tirara del carro y basándose en la mejora de la productividad y la competitividad, todo ello sobre la base de potenciar sectores productivos con alto valor añadido que pivotaban sobre una demanda de mano de obra muy cualificada y una dinámica actividad exportadora.

Por otro lado, se borrará del mapa inmediatamente esa legislación diabólica que el maligno impuso por la fuerza en nuestra nación cristiana: los miles de desviados mal-casados dejarán de estarlo, se prohibirá en todos los casos (como ocurrió en época de Aznar) el asesinato de niños y, por último, se dejarán de excavar fosas de terroristas rojos. Además, la inmigración dejará de ser un problema. Todos los negratas, moros y pichinchas serán montados en pateras de vuelta a sus países y nuestras patrulleras recibirán orden de disparar a matar. Sólo dejaremos en suelo patrio los individuos estrictamente necesarios para limpiar el culo a nuestros niños y ancianos, para fregar nuestras casas, barrer nuestras basuras y recoger nuestros patatas y pepinos. Para que no molesten, vivirán en angares alejados de las ciudades y no podrán abusar, como hoy hacen, de nuestros recursos sanitarios y educativos.

¡Y que decir de lo que les espera a los separatistas!. Las autonomías, que han estado siempre en manos de rojos y masones se quedarán sin competencias y, por fin, España volverá a ser la nación poderosa y unida que fue. Vascongados y catalanes hincarán la rodilla ante su poder mientras que los trescientos y pico mil votantes de Bildu serán deportados y los etarras condenados a pena de muerte.

Los medios de comunicación públicos volverán a ser un rincón de libertad, como en tiempos de Urdaci. Como ocurre hoy en canales honrados como Intereconomía, se impondrá una televisión y una radio pública plurales y tolerantes, profundamente respetuosas. La manipulación, el rencor, el discurso único y la difamación permanente desaparecerán definitivamente de nuestros medios.

Por último, España será de nuevo respetado a nivel internacional, con un presidente abierto al mundo que deslumbre a los mandatarios mundiales con su fluido inglés en las reuniones del G-8, en el que seremos inmediatamente admitidos para pasar a llamarse G-9.

El impostor

2011-08-19T10:14:00.000-07:00

Pretendía mantener mi silencio vacacional hasta septiembre, pero la actualidad ha pesado demasiado. Hoy un impostor se pasea por las calles de Madrid. Un personaje tétrico, de facciones inquietantes y mentalidad profundamente intransigente recorre las calles de la capital. Recordando no tan lejanos tiempos, sus seguidores inundan el espacio público, ese que consideran suyo y sólo suyo, ese que durante siglos solamente pudo ser transitado libremente por ellos o con su consentimiento. No me voy a poner aquí a hablar de lo bochornoso que resulta el papel que nuestro Estado está teniendo en todo esto, tampoco voy a protestar sobre los privilegios de la Iglesia, sobre el incumplimiento de los preceptos constitucionales acerca de la aconfesionalidad del Estado, tampoco sobre los gastos y esfuerzos públicos derrochados. Hace tiempo que tengo asumido que no vivo en un verdadero estado aconfesional, ya paso de todo esto. Qué hagan lo que quieran, sé que terminarán destruyendo la educación pública, sé que nadie tocará los acuerdos con el Vaticano del 77, sé nadie se atreverá nunca a tocar las ilegítimas aportaciones del IRPF, en esto la derrota es segura.

Sin embargo, saben que van perdiendo a gran velocidad el alma de las nuevas generaciones, saben que una sociedad más culta e informada no es posible dominarla con el miedo, con los cuentos de dragones y mazmorras, ni tampoco es posible negarles el acceso a la libertad sexual ni imponerles conductas y comportamientos. Pero su inflexibilidad les impide reaccionar con inteligencia y lo que hacen es un alarde público de sus principios más retrógrados. Miles de niñatos de buenas familias, criados en el catolicismo más cerrado e integrista, se nos muestran en los medios con las caras sonrientes, alegres, llenos de "felicidad en la búsqueda de dios"; en sus caras felices y contentas está grabada con letras indelebles la palabra FANATISMO. En un acto teatral donde todo está medido, estos miles de sonrientes integristas muestran públicamente su fe desafiando a una sociedad secularizada que consideran impía y a la que desprecian porque los ningunea. Al frente dos dignos representantes de la fe: el impostor jefe, de blanco, y un tal Rouco Valera, hombre duro que esconde debajo de sus finas maneras una firmeza que da verdadero pánico. Siempre me he preguntado lo que hubiera dado de sí este hombre en los buenos tiempos de la fe católica en Europa, en esa España del siglo XVII por ejemplo. Estos dos personajes dicen ser, igual que toda esa masa de fanáticos, seguidores de un pobre iluminado que hace dos milenios se conoció como Jesús el nazareno. Eso es lo que menos entiendo de todo, que tiene que ver lo que esos integristas defienden con lo que pregonó hace siglos aquel desgraciado que probablemente fuera un buen hombre.

a descansar

2011-07-03T10:31:00.001-07:00

No sé si a estas alturas hay alguien que me siga, pero ya es hora de que cerremos el chiringuito. En estos meses buscaré el fresquito por las tierras del norte de la Península o de Portugal y, sobre todo, me refugiaré en mi querida Sierra de Gata. Agur.

imperdonable

2011-07-01T09:29:00.000-07:00

Unos cantamañanas que van de republicanos e izquierdistas pero que sólo toman decisiones guiados por su ansia de venganza han logrado que la derecha más reaccionaria de España gobierne en Extremadura. Aunque el caciquismo del PSOE era difícil de soportar, tenían la oportunidad de frenarlo, de fiscalizar la política de Vara y someterlo a una fuerte vigilancia que probablemente le habría torturado más que lo que han hecho, echar a los caciques herederos del funesto Ibarra para sustituirlos por la derecha más rancia y recalcitrante de España, esa que se jacta de su pasado, de ese pasado que en Extremadura estuvo jalonado de hambre, sufrimiento, explotación, humillación, clasismo insufrible, analfabetismo, opresión, chulería, más hambre todavía, y más, y más... Y esta gente ha llegado al poder porque unos desaprensivos han manchado los votos verdaderamente de izquierdas y los han utilizado para lo que les ha dado la gana. Ellos sabrán, será la última vez que contarán con el mío, la última vez. El problema es que muchos como yo hemos quedado huérfanos, sin referencias políticas, sin un partido al que votar. Hoy tengo un gran vacío y una gran pena. No se como la superaré, pero lo seguro es que no volveré a votar a esos cantamañanas que han mancillado la bandera que enarbolan. ¡Qué vergüenza y que pena!.

ama, ama, ama y ensancha el alma

2011-06-26T13:31:00.001-07:00

Esta maravillosa canción de Extremoduro es toda una declaración de intenciones. La letra es de ese poeta rural de puerto de Béjar más extremeño que castellano que conocemos como CHINATO. Concretamente en este vídeo la canción no la toca la formación de Robe Iniesta, sino un buen número de cantantes extremeños. Ahí la dejo.

SOY UN TRASNOCHADO MUY DESORIENTADO

2011-06-20T09:25:00.000-07:00

Siempre me he definido como marxista, mi lenguaje y mi conciencia han estado determinados por la dinámica de lucha de clases y mi dignidad como persona ha estado ineludiblemente unida a mi orgullo de clase, orgullo que heredé de mi padre y que conservaré hasta que me muera. Sé que ese orgullo de clase conlleva un sentimiento de “odio de clase” que, aunque hoy puede resultar casi estúpido, durante decenios dio moral y fuerza a esos muertos de hambre que luchaban por un mundo mejor. Ese “odio de clase” hacía que muchos obreros no envidiaran las riquezas de los potentados y fueran capaces de crear una dignidad propia, incorruptible, que no se regía por dinero, riqueza ni poder, que no podía ser comprada.

Hoy una amplísima mayoría de personas, especialmente los menores de 50, se partirían el culo de risa si leyeran lo que he escrito en el párrafo anterior. Da igual a lo que votaran, simplemente dirían y dirán que estoy zumbao. No soy un zumbao, soy un trasnochado muy desorientado.

Todo está cambiando vertiginosamente en todos los ámbitos, especialmente después de 1989 y yo no me había dado cuenta de lo rápido que iba.

La lucha hoy la articulan un montón de niñatos consentidos con globitos de colores; la desideoligización es bestial, si hablas de conceptos como derecha o izquierda es como hablar de güelfos y gibelinos; a Izquierda Unida, se supone que es una izquierda trasnochada, se le va la olla y permite que los señoritos gobiernen Extremadura; el otro día me enzarce en un debate sobre el 15-M con un compañero bastante conservador y sin darme cuenta me encontré defendiendo el estado de derecho y él en el papel de revolucionario justificando la invasión de las calles por los indignados (para mí los consentidos, así los llamaré a partir de ahora). Esto es la hostia.

Hace unos días el bueno de Martín y yo debatimos sobre el futuro papel de los consentidos. Sé que estoy trasnochado, a los de los globitos de colores no los veo como una alternativa real frente al capitalismo; frente a los mercados, su resistencia resulta infantil, ridícula. El otro día un consentido decía que van a luchar por los derechos que tanto costaron a sus padres. Habría que recordarle que sus padres lograron sus derechos con medios muy diferentes a los que pretende usar él para conservarlos y que si cree que las formas de lucha y el mundo han cambiado, quizás tendría que asumir que también tienen que cambiar (o reducirse) los derechos. De todos modos, de momento este es un fenómeno tiene dos graves limitaciones: por un lado, es muy local y está lejos de ser global, por otro lado, está movilizando a los frustrados y a los cabreados, pero no a los verdaderamente desesperados. De todos modos, ya intuí el vacío de esta alternativa cuando leí el libro que la inspira; en abril un buen alumno mío me dejó el libro de Hessel y me sorprendió por su oquedad, un puñado de páginas llenas de ingenuidad y de palabrería repetitiva sin sustancia que un hombre de 94 años escribió para una juventud de globitos de colores. Es verdad que es mejor que nada, pero poco más.

Utilizando terminología marxista, estamos entrando en un nuevo modo de producción y los conflictos de clase se van a producir de forma muy diferente, los grupos en conflicto ya no son los clásicos (ya lo decía el certero Romano en un comentario de mi anterior entrada) y las formas de lucha varían. Necesitaremos tiempo para ver su verdadera naturaleza. Pero con los datos que tengo creo que volvemos a formas de lucha menos efectivas, más improvisadas y menos organizadas. Que cambien las formas de resistencia, no significa que lo hagan para mejor. A lo largo de la Historia las élites nunca han temido la pérdida de sus privilegios y han capeado los conflictos con cierto éxito; sólo los tiempos del movimiento obrero internacional de la era industrial lograron dibujar en su cara la imagen del miedo, del terror a perderlo todo. Me gustaría equivocarme, pero creo que ese terror no volverá a aparecen en sus rostros; preocupación quizás, terror no.

Este trasnochado se reserva el derecho individual a ver tranquilamente en la tele a los consentidos de los globitos de colores con una risita guasona mientras recuerda con nostalgia tiempos heróicos que no vivió pero que considera su más preciada herencia. Salud.

los indignados no son ninguna solución

2011-06-15T08:58:00.000-07:00

Empiezo a estar harto y aburrido de los famosos "indignados". Estuve presente en su primer acto en Cáceres y ya entonces no lo veía claro, no me parecían una verdadera alternativa; eran humo, palabrería, rabieta sin más. Su deriva me ha ratificado en esa opinión.

El movimiento 15-M se define por su indefinición y su falta de solidez. Su discurso resulta irritantemente simplista y fundamentado en un idealismo sin base real alguna, que sin ser auténticamente anticapitalista se atreve en su absoluta ignorancia a exigir y a pedir el oro y el moro a unos poderes financieros que se ríen en su cara y que tarde o temprano, si el movimiento sobrevive más de la cuenta, no tendrán ningún reparo en aplastarlo como a un insecto. Un montón de niñatos, clases medias indignadas y alternativos no son ningún peligro real, en esas concentraciones hay pocos parados de larga duración, pocos embargados a los que se les acaba el subsidio de 400 euros, pocos humildes al borde del abismo.

Pero aunque los hubiera, nada cambiaría porque son demasiado heterogéneos, no tienen perspectiva de futuro ni proponen alternativas sólidas y posibles, no ofrecen otra opción. Son una muestra más del fin de una época, que contempla el paso de formas de resistencia organizadas y capaces de articular alternativas a movimientos vacíos, nacidos de forma espontánea y que carecen de profundidad. Recuerdan a aquellas crisis de subsistencia del periodo preindustrial, cuando la gente no tenía para comer y reventaba asaltando las tahonas sin saber que hacer después, sin ver más allá. Y estos son iguales: quiero un piso, y yo un trabajo, yo no quiero corrupción, todos los políticos son iguales, etc, y yo quiero una bicicleta y unas zapatillas nuevas.

Desconfío de los movimientos sin cimientos ideológicos que son demasiado heterogéneos y piden el cielo sin tener ni remota idea de como conseguirlo. Hoy, cuando la apisonadora reaccionaria nos ha pasado por encima y los mercados se pavonean aprovechando que las viejas formas de lucha han pasado a la historia, los indignados me resultan patéticos con su rollo de "apolíticos" enrollaos que se van a comer el mundo. Cuando hace algo más de un mes, con motivo del 1º de mayo, yo pedía una reacción, no me refería a esto. A falta de otra cosa, nos tendremos que conformar con ver a esa pandilla de chuletas montando chiringuitos aquí y allá.

POSDATA: Por cierto, un añadido que siempre he querido dejar escrito porque estoy aburrido del famoso discurso antipolíticos. Es muy fácil echar la culpa de tus males y los de tu entorno a los políticos, que son todos corruptos. Pero lo primero que teníamos que hacer es mirarnos nuestras propias vísceras, lo primero que tendríamos que hacer es regenerarnos nosotros, empezar por nosotros mismos. Sólo un ciudadano que sea honrado y honesto tiene derecho a exigir honradez y honestidad. Los políticos son el reflejo de la sociedad que los elije: no son más corruptos y más sinvergüenzas que cualquiera de nosotros. Muchos de los que los critican serían igual o más corruptos si pudieran, y de hecho ya lo son a pequeña escala en su vida diaria.

reflexiones de Gregorio Marañón

2011-06-10T05:28:00.000-07:00

Gregorio Marañón fue médico, humanista y liberal. Fue también un intelectual implicado en la vida política en la vida política de sus país y colaboró decididamente en el advenimiento de la República.

La deriva revolucionaria y el estallido de la Guerra Civil le distanció de la República, como le ocurrió a otros intelectuales claves de la época como Unamuno y Ortega. El protagonismo de las masas y su radicalización asustaron a estos personajes elitistas que veían en la turba resentida por siglos de miseria y humillación un peligro mucho mayor que una reacción enérgica de las fuerzas conservadoras.

Aún así, ya en el exilio francés, desde 1937, Gregorio Marañón fue anotando agudas e interesantes reflexiones sobre su época que no me sustraigo a reproducir aquí y que extraigo del cultural de El País (Babelia 27-03-2010):

-"La revolución es el momento de los fracasados, de los anormales y de los genios. Los hombres normales tienen poco que hacer en ella".

-"En los que hacen la revolución está el alma ciega de los resentidos; pero en los que se defienden de la revolución ¿no está el alma ciega de los egoístas?".

-"En las luchas sociales, el pueblo no siempre tiene razón; pero es siempre el que tiene más razón para no tenerla".

-"Ser historiador no es saber la Historia pasada sino comprender la Historia presente ".

-"El triunfo no es un regalo sino un préstamo que hay que devolver, con intereses usuarios, en forma de generosidad ".

-"En la posición de los hombres frente a los cargos públicos hay una absoluta oposición entre el querer y el deber. El que quiere un puesto es que no debe ocuparlo. El que lo ocupa y lo quiere conservar es que se debe ir. El que quiere irse, debe quedarse. Por la magnitud del deseo de irse se mide la necesidad de quedarse".

-"Hay hombres que sólo viven a gusto en la oposición. Yo soy uno de ellos. Es como un masoquismo social. Pero creo que fecundo. La vida oficial mata toda la iniciativa profunda de los hombres".

-"Si hay hombres que no tienen la conciencia de que algunas horas de su vida debieran borrarse a toda costa, quisiera conocerlos... para no fiarme de ellos".

-"Los grandes políticos son sólo aquellos que tiene o una fe ilimitada en los hombres o un profundo desprecio por ellos. Esto es la razón por la cual los hombres liberales y humanistas no serán nunca grandes políticos: para ellos, el hombre no merece ni la confianza ni el desprecio, sino simpatía, piedad y comprensión".

preparado para "huir al monte"

2011-05-23T02:30:00.000-07:00

Todavía no transitamos por el desierto del que hablé hace algunos días, pero queda muy poco. Aunque las opciones más a la izquierda se refuerzan, la verdadera lectura de estas elecciones es el avance imparable de la formidable máquina reaccionaria. Mientras algunos jugaban a revolucionarios lights en la Puerta del Sol y creían que twitter cambiaría el mundo, millones de tanques acorazados iban a votar como han hecho siempre, sin faltar ninguno, seguros de que su voto es necesario para salvar la patria y lanzar al precipicio a los antiespañoles. ALGUNOS YA PREPARAMOS LAS ALFORJAS PARA HUIR AL MONTE (no entender en sentido literal, de momento). ¡Salud y resistencia!

la farsa de la multiculturalidad

2011-05-14T06:50:00.000-07:00

Yo no estoy aquí para escribir lo que la gente quiere escuchar, y menos para repetir como un estúpido el discurso oficial. Por eso escribo estas palabras.

Estos días se celebra en Cáceres el Womad, festival de música del mundo que pretende servir para acercar culturas educando en la tolerancia y el mestizaje, ¡qué bonito!. Creo que consigue muy poco de lo que pretende y a su vez es clara muestra del fracaso en su objetivo último.

Hoy el Womad es solo un macrobotellón donde un montón de niñatos se emborrachan y porrean mientras alguien coloca un hilo musical gratuito cada vez de peor calidad, todo ello acompañado de un variopinto y exótico muestrario de neohippies, alternativos, perroflautas y neorurales. Y ahí queda todo. La multiculturalidad se reduce a lo exótico y a lo superficial: el folclore, los tambores, más tambores, y venga tambores. Lejos de calar en la sociedad, de impregnarla hasta lo más profundo, el primigenio espíritu del Womad es cada vez más hueco y ha sido reinterpretado para convertirlo en nada.

Hoy la ultraderecha racista se adueña de la vieja europa, el discurso xenófobo cala en amplios sectores conservadores y la izquierda se niega a aceptar el problema inmigratorio y de integración repitiendo continuamente que no existe. Hoy el discurso visceral de la derecha más reaccionaria, que apela a las tripas y nunca a la conciencia y la razón, está logrando abducir a las masas populares, a los sectores más humildes de la sociedad. Esas gentes sencillas son las que compiten con los inmigrantes en todos los campos; compiten y conviven con ellos. Son las personas con menos capacidades las que "sufren" las consecuencias más negativas del incontenible proceso inmigratorio. Es muy fácil para un culto y educado miembro de la clase media decir que él no racista y mostrarse tolerante y "womanero": su vecino de al lado no es marroquí y su hijo no estudia en un centro público donde el 50% de la población es inmigrante y pobre, su hijo mayor no compite con los inmigrantes por el mismo tipo de trabajo basura y nunca se sienta en la cola de un atestado centro de salud pública del extrarradio donde más de la mitad de los pacientes es inmigrante. Hace poco aparecía en la televisión una vieja mujer del sur de Italia cuyo rostro estaba comido por la pobreza y el duro trabajo y que respondía a la periodista ante las acusaciones de racista motivadas por los ataques sufridos por los campamentos de inmigrantes en la zona de Nápoles: "Esto no es racismo, yo no soy racista, esto es una lucha por los recursos, es una lucha por el pan entre pobres".

Mientras la izquierda ningunea el problema y se empeña en negar los evidentes problemas de integración que está generando la inevitable ola inmigratoria, la derecha logra fácilmente apoderarse de amplios segmentos electorales que nunca le pertenecieron. Sin duda, este tema es una de las causas, aunque no la única, del avance continuo de derecha y ultraderecha y de la conservadurización política de la vieja europa.

Un ejemplo de la estrategia conservadora está en la Comunidad de Madrid. Es sencilla y a la vez astuta: el deterioro de la sanidad pública en Madrid es palpable, la mengua de los recursos que a ella se dedican también; sin embargo, el gobierno regional conseguir convencer a usuarios españoles del sistema público (que son sólo pobres, obreros e inmigrantes) que el empeoramiento de la asistencia sanitaria es fruto del abuso de la creciente población inmigrante. El razonamiento es la hostia, no solo consigo que las clases populares no me cuestionen por mi ataque a la sanidad pública sino que logro su apoyo cada vez mayor al convencerlos de que sus vecinos inmigrantes son los culpables de todo y que yo soy el único capaz de solucionar el problema.

Y es que Europa ha fracasado en sus políticas de integración y el multiculturalismo se ha convertido en una quimera. Que mejor ejemplo que Francia; la Francia republicana, cuna del ciudadano, ha sido incapaz de lograrlo. En nuestro País carecemos del espíritu de Francia, de su sentido de Estado y ciudadanía, carecemos de su fuerza, por eso aventuro que aquí el fracaso será mayor. Como mucho podremos aspirar a la COEXISTENCIA, pero no a la CONVIVENCIA, conceptos muy diferentes.

Ante esta gravísima situación, amplios sectores de la izquierda reaccionan con un discurso simplón revestido de una mezcla de ingenuidad y estupidez. Unos niegan problemas de integración, otros no hacen nada por suavizar el inmenso peso totalmente descompesado que en este tema asume la enseñanza pública, otros reaccionan frente a los sectores conservadores católicos convirtiéndose en adalides de la causa del pañuelo islámico o se muestran compresivos con comportamientos contrarios a los derechos humanos simplemente justificándolos en la tradición y la cultura del inmigrante. Un ejemplo de esta política errática y ciega de la izquierda es la ya trasnochada "Alianza de las Civilizaciones": en esta bobada diplomática, Zapatero fue de la mano con el primer ministro turco, por todos conocido como un islamista moderado que está llevando a cabo un derrumbe controlado y camuflado del estado laico turco; es decir, todo lo contrario de lo que en teoría pretendía (y digo pretendía, pues ya se olvidó de ello) nuestro presidente en España.

En todo esto hay una única cosa clara: seguirán viniendo, y cada vez serán más, porque los necesitamos en nuestras envejecidas sociedades, porque la pobreza es el más poderoso de los ejércitos y no podemos ponerle puertas al campo. Por eso estamos condenados a entendernos o por lo menos a coexistir. Sobre estas últimas reflexiones va esta maravillosa canción de Joan Manuel Serrat, si tenéis tiempo escucharla, apareció hace veinte años pero sigue vigente.

¿Que ha quedado del 1º de Mayo?

2011-05-02T12:31:00.000-07:00

¿Qué ha quedado del 1º de Mayo?. Poco, y cada vez menos. Los obreros ya no son obreros y las causas las ha diluido el tiempo. Nos compraron, y lo hicieron por cuatro perras: nos dieron cierta capacidad de consumo, nos llenaron de ilusiones y nos hicieron creer que todos las podríamos alcanzar. Y ahora nos van a ir quitando, lentamente y sin prisas, todo lo conseguido. La culpa no será de ellos, será de la crisis, de manera que ya nada se podrá hacer, es la crisis y su marcha inexorable.

Hoy la mitad de los "obreros" vive atormentado por el miedo a perder todo lo que tiene; llenos de préstamos, estamos bien atados. Nuestros ahorros están invertidos por los bancos en fondos de inversión, en deuda, etc. Nos hemos convertido en oprimidos y a la vez opresores. Pero ¿y la otra mitad?, esos que malviven con sueldos de miseria, esos que no tienen empleo y han agotado los subsidios, esos jóvenes que nunca encontrarán trabajo; esos no deberían tener miedo, ellos sí podrían ser libres para coger el toro por los cuernos y enfrentarse con toda esta mierda. NO TIENEN NADA QUE PERDER Y A PESAR DE ELLO NO SE MUEVEN, AGACHAN LA CABEZA COMO CORDEROS. La desideologización es tan grande que se han convertido en la turba del mañana que recuerda a aquella del pasado, aquella que reaccionaba de forma imprevista y brusca sin objetivos claros y carente de conciencia.

El día 1 de mayo yo no estuve en manifestaciones, estuve andando por los montes gateños, descubriendo el maravilloso valle del río San Blas, cerca de Gata. Probablemente yo también me he rendido, me compraron ofreciéndome una vida digna y llenándome de deudas. Pero,vuelvo a repetir: ESOS QUE NO TIENEN NADA QUE PERDER, ESOS NO DEBERÍAN TENER MIEDO. Si ellos no reaccionan no quedará esperanza.

otra vez es 14 de bril

2011-04-14T05:00:00.000-07:00

Hoy es día 14 de abril. Hace 80 años se proclamó la II República. Como he hecho los últimos años, estaré en el cementerio para recordar a las víctimas del franquismo y allí gritaré ¡Viva la República!. Como el año pasado, quiero homenajearla en mi blog y lo quiero hacer con esta foto que una amiga hizo el otro día con su móvil cuando paseábamos por el centro de Salamanca. Seguro que el troglodita del alcalde no se ha dado cuenta de que los encargados de jardines le han colocado un bonito gol en pleno abril. También la corservadora Salamanca es republicana en abril.

No es la primera vez que he reflexionado en público sobre lo que para mí supone ese periodo histórico. No como historiador, sino como persona. Cuando miro atrás en nuestra historia, tengo pocos motivos para que se erice mi piel. Frente a los patriotas diversos, no siento nada cuando me recuerdan las grandes gestas patrias. No siento nada bueno, quizás una mezcla de desprecio e indignación, cuando me hablan de este puñado de conquistadores ávidos de fama y riquezas; cuando veo imágenes de los tercios de Flandes dominando el mundo las veo con la misma distancia que si esos tercios fueran soldados rusos al servicio de Pedro el Grande. Cuando leo sobre Blas de Lezo, que defendió Cartagena de Indias con poco más de 3000 hombres frente a una flota británica con fuerzas diez veces mayores tampoco siento orgullo, solo lástima por las vidas perdidas; después del desembarco de Alhucemas nuestro glorioso ejército colonial de Marruecos restituyó el honor patrio frente a los salvajes rifeños, pero yo mientras lo explico a mis alumnos sólo pienso en los cientos de soldados bisoños, adolescentes muertos de miedo que murieron para satisfacer el capricho de un ejército corrupto e inútil ávido de colonias.

A mi me cuesta encontrar pasajes históricos heroicos que esté dispuesto a idealizar. Y me gustaría. Todos necesitamos gestas y héroes, pero mis héroes no tenían galones ni bastones de mando y a muchos el hambre les marcaba el rostro de por vida. Mis héroes son los jornaleros de la mítica "Mano Negra" cuyo solo nombre atemorizaba a terratenientes y capataces, mis héroes son los obreros que paralizaron España en 1917 o se levantaron en Barcelona unos años antes, mis héroes son todos los que intentaron construir una República social y laica. La República tuvo sus luces y sus sombras, sus miserias, pero consciente decido idealizarla. Como todos, necesito mi arcadia histórica. Los que vomitamos en sus gestas, en sus batallas, en sus glorias, necesitamos asirnos a algo y ese algo se llama REPÚBLICA. La igualdad y la justicia social, el laicismo, el respeto a la diversidad cultural y lingüística, la igualdad de género, la educación moderna, laica, gratuita y generalizada, la cultura con mayúsculas. Eso es la República, y eso sí me emociona.

el inspector

2011-04-06T05:07:00.000-07:00

Hoy he salido de la CCP (reunión de los jefes de departamento del instituto) con una sensación rara. Nada más salir me he acordado de un maravilloso vídeo subtitulado que aprovecha un fragmento de la película "El hundimiento". El que vea el vídeo se hará una idea de la razón por la que lo he relacionado con la fructífera reunión.

Gabriel Aresti

2011-03-28T09:25:00.000-07:00

Gabriel Aresti es el gran poeta de la lengua vasca. Nació y murió en el siglo XX en una familia que sabía euskera pero no lo hablaba ni lo transmitía, la gran tragedia de esa maravillosa lengua minoritaria durante el siglo XIX y XX. Gabriel se empeñó en aprenderlo desde pronto y de forma autodidacta, y todo ello en un contexto hostil como era la dictadura franquista. Gabriel rompió el mito del euskaldun conservador y católico: era de izquierdas y no creyente. Pero con la palabra luchó por una lengua que hizo suya y que olía a tierra, a piedra, a madera de haya. Estos dos poemas me gustan mucho: en uno defiende la memoria y el bagaje que los suyos le legaron ("La casa de mi padre"), en otro su derecho a pensar, sentir y hablar ("Si por decir una verdad").

LA CASA DE MI PADRE
(Gabriel Aresti)

Defenderé
la casa de mi padre.
Contra los lobos,
contra la sequía,
contra la usura,
contra la justicia,
defenderé
la casa
de mi padre.
Perderé
los ganados,
los huertos,
los pinares;
perderé
los intereses,
las rentas,
los dividendos,
pero defenderé la casa de mi padre.
Me quitarán las armas
y con las manos defenderé
la casa de mi padre;
me cortarán las manos
y con los brazos defenderé
la casa de mi padre;
me dejarán
sin brazos,
sin hombros
y sin pechos,
y con el alma defenderé
la casa de mi padre.
Me moriré,
se perderá mi alma,
se perderá mi prole,
pero la casa de mi padre
seguirá
en pie.

Versión original: NIRE AITAREN ETXEA
Nire aitaren etxea
defendituko dut.
Otsoen kontra,
sikatearen kontra,
lukurreiaren kontra,
justiziaren kontra,
defenditu
eginen dut
nire aitaren etxea.
Galduko ditut
aziendak,
soloak,
pinudiak;
galduko ditut
korrituak,
errenteak,
interesak,
baina nire aitaren etxea defendituko dut.
Harmak kenduko dizkidate,
eta eskuarekin defendituko dut
nire aitaren etxea;
eskuak ebakiko dizkidate,
eta besoarekin defendituko dut
nire aitaren etxea;
besorik gabe,
sorbaldik gabe,
bularrik gabe
utziko naute,
eta arimarekin defendituko dut
nire aitaren etxea.
Ni hilen naiz,
nire arima galduko da,
nire askazia galduko da,
baina nire aitaren etxeak
iraunen du
zutik.

SI POR DECIR UNA VERDAD

(Gabriel Aresti)

Si por decir una verdad

han de matarme

las hijas,

han de violarme

la mujer,

han de derribar

la casa

donde vivo;

si por decir una verdad

han de cortarme

la mano

con que escribo,

la lengua

con que canto;

si por decir una verdad

han de borrar

mi nombre

de las páginas de oro

de la literatura vasca,

en ningún momento,

de ninguna manera,

en ningún lugar

podrán acallarme.

Versión original: Egia bat esateagatik

Egia bat esateagatik,
alabak
hil behar bazaizkit,
andrea
bortxatu behar badidate,
etxea
lurrarekin
berdindu behar bazait;
Egia bat esateagatik,
ebaki behar badidate
nik eskribitzen
dudan
eskua,
nik kantatzen
dudan
mihina;
Egia bat esateagatik,
nire izena
kenduko badute
euskal literaturaren
urrezko.

una larga travesía del desierto

2011-03-17T06:20:00.001-07:00

El otro día fuí a echar gasolina. Después de la operación me acerqué a la tienda a pagar y en ese momento escuché una conversación que me indignó. El gasolinero, que no ganará ni 800 euros al mes, le decía a un anciano que "esto no se soluciona hasta que se vaya Zapatero" y el anciano, a voces, replicaba que a "ese hijo de puta cabrón hay que echarlo a tomar por culo, dos tiros le hacen falta". El gasolinero vio mi cara de estupor ante semejante mamarrachada a voz en grito y se sintió algo descolocado cuando yo le pedí el periódico El País mientras pagaba el combustible. El viejo fascista ya había abandonado el local dejando en mis oídos el eco atronador de su "talibanismo político".

Yo nunca he votado a Zapatero ni a su partido y creo que va a ser difícil que alguna vez lo haga. A pesar de todo, sentí aquellos insultos como si me los hubiera vomitado a mí. Zapatero es un gobernante discutible y discutido, verdaderamente torpe, "torpe como un leño" diría mi madre, pero es honrado y, aunque no coincido con sus planteamientos, está lleno de buenas intenciones. Y el fascista de la gasolinera me recordó que muchos no le odian por su desastrosa gestión de la crisis económica, le odian porque "se apoderó ilegalmente de un gobierno que no era suyo mediante un auténtico golpe de Estado un 14 de marzo", porque otorgó derechos a esa "panda de maricones y tortilleras", porque regularizó y legalizó "el asesinato de miles de niños inocentes", porque está inyectado con altas dosis de "guerracivilismo" y un "ateísmo brutal e intolerante al estilo Revolución Cultural de Mao". Como en la II República, "Zapatero quiere destruir la esencia cristiana del solar patrio". Si esos "talibanes cristianos" opinan eso de Zapatero, ¿qué opinaran de mí y de las ideas que expongo en este blog?, mejor ni pensarlo.

Pero mi encuentro con el viejo fascista me hizo tomar conciencia que lo que nos viene encima. Dentro de un año la derecha de este País se hará con el poder. Si fuera una derecha tipo MerKel o Sarkozy yo podría asumirlo, al fin y al cabo el centro-izquierda descafeinado al servicio de los mercados no es muy diferente, pero en España cuando llegue al poder Rajoy no será lo mismo. Aunque no lo veamos, en su consejo de ministros estarán sentados Rouco Varela y el fantasma de Blas Piñar. La presencia de la ultraderecha y la influencia de la Iglesia más reaccionaria son evidentes en el PP y son un lastre que dificulta la maduración de un proyecto creíble y razonable de centro-derecha. La proliferación de canales incendiarios en la TDT está ayudando a conformar una opinión pública ultraconservadora cargada de odio y llena de nostalgia por el franquismo de la que es buena muestra el talibán de la gasolinera.

Es lógico que para los que, como yo, vemos el mundo desde una perspectiva más a la izquierda del PSOE, el aterrizaje de esa formidable maquinaria política que es el Partido Popular produzca miedo, incertidumbre y desazón. Nos espera UNA LARGA TRAVESÍA DEL DESIERTO. Si Rajoy no comete los errores de Aznar, permanecerá largo tiempo controlando los destinos del país. Mientras, es probable que algunos tengamos que refugiarnos en las catacumbas, donde aguardaremos tiempos mejores manteniendo viva la llama de la resistencia y luchando con la palabra por una sociedad verdaderamente democrática y laica, fundamentada en la tolerancia, la igualdad social y la diversidad cultural y lingüística.

lo siento, ya no creo en mi labor educativa

2011-03-09T10:27:00.000-08:00

Lo siento, voy a ser lo más sincero posible, no voy a ser políticamente correcto. De todos modos, este blog es todo menos políticamente correcto.

En esto de la educación siempre he ido por libre y he hecho lo que me ha dado la gana: heterodoxo, indisciplinado y algo desorganizado, he tratado de presentar los jodidos papeles que me pedían a tiempo para no llamar la atención y así poder seguir funcionando a mi bola sin que me molestaran; pero solo he hecho la burocracia imprescindible: creo que nunca he leído una ley educativa y rara vez he prestado atención a una programación. A pesar de ello, creo que he sido medianamente profesional, he luchado por mis alumnos, he intentado enseñarles algo, les he transmitido toda la humanidad y sensibilidad que he podido. Supongo que por diversos motivos, llevo varios años en los que mi agotamiento va en aumento: la atonía general, el ambiente poco constructivo entre el profesorado, ese alumno cada vez más perdido, más desidioso y menos autónomo, esa sociedad que considera cada vez más que son los profesionales son los únicos responsables de la tarea educativa, y sobre todo, mi propio asqueo: llevo quince años luchando en las trincheras, todos los años he enseñado en 1º,2º o 3º de la ESO, en las verdaderas trincheras educativas, donde están todos, donde no se ha ido nadie ni ha habido selección natural, en esas trincheras donde están los futuros diversificados, los acne, los hiperactivos, los zánganos (y que no me venga ningún pedagogo de tres al cuarto diciendo que esos no existen), los jodidos, los retorcidos, los buena gente, los trabajadores, los que no llegan, los que no se enteran, los zumbaos, los perdidos, los que están en la inopia, los bordes, los insolentes, los ingeniosos, TODOS. Hoy tengo la suerte de enseñar también en otros niveles superiores, donde se respira un aire algo más puro, pero durante mis años de interino sólo tragué los primeros cursos. Y, sinceramente, empiezo a estar cansado de debates educativos, que no sé si conducen a algo, que puede que sean necesario pero en los que ya no creo.

Repito que voy a ser sincero. Durante años he echado muchas horas por la tarde, pero hace poco llegué a una conclusión: a más trabajo y más dedicación, más frustración. A mí me quedan 25 años para jubilarme (eso si no cambia la ley de los 38,5 años trabajados) y he llegado a la conclusión que mi prioridad es sobrevivir en las trincheras. Si no cambio el chip y optimizo el esfuerzo me quemaré como una vela y llegará un momento en que esto se me hará cuesta arriba, demasiado cuesta arriba. La sociedad necesita grandes profesionales si quiere cambiar la educación, pero no los tiene, y yo soy un ejemplo.Entre los que estamos acabados y los que se niegan a toda innovación auguro un futuro negro. Yo tengo claro que mi objetivo, a un ritmo tranquilo, sin sobretrabajo, dosificando el esfuerzo, sin grandes pretensiones, quiero ir tirando en los próximos años: que nadie espere de mí una dedicación esforzada e idealista, una lucha sin cuartel, sin desánimo. Sin llamar la atención, viviendo mi trabajo como una faceta más y no la más importante de de vida, intentaré dedicar cada vez más tiempo a otras actividades menos frustrantes. No abandonaré a mis chavales, seguiré transmitiéndoles el mayor calor humano posible y enseñándoles en los valores de la justicia social y la tolerancia; supongo que algo les quedará, con poco me conformaré. Pocas aspiraciones, pocas pretensiones, ese es mi objetivo. Por desgracia, me parece evidente que mis posibilidades de ayudar a cambiar la sociedad son casi nulas y mi labor un minúsculo grano de arena en la inmensidad (y que nadie me venga con el rollo de que millones de granos de arena crean una montaña, ¡venga ya!). Cada vez hay más días en los que me pregunto para que sirve lo que hago, cada vez hay más días en que me considero un mercenario de la educación; yo, que entré en esto por vocación. Creo que algo de vocación me queda, de hecho mis alumnos siguen diciendo que me enciendo en las clases y las vivo como si estuviera en la Edad Media o en plena batalla de la Guerra Civil. Pero he llegado a la conclusión que mi parte mercenaria gana terreno y tampoco es tan malo: existen mercenarios bastante profesionales y dignos, aspiro a ser uno de ellos.

un apátrida frente al nacionalismo español

2011-03-01T10:57:00.000-08:00

Estoy aburrido de escuchar por todos los rincones y las esquinas la misma cantinela, que resuena como un mantra interminable: "estoy de los catalanes hasta las narices", "esos vascos lo que necesitan es la pena de muerte", "esos imbélices son españoles les guste o no y lo que tienen que hacer es hablar el castellano", "sólo hablan esos dialectos para joder y molestar", "son unos ambiciosos que se lo quieren llevar todo". Si no tuviera las cosas claras, yo también habría sucumbido al atractivo recurso de buscarme un chivo expiatorio al que echar las culpas de mis males y mis propios defectos y limitaciones.

Pero yo no tengo patria, nunca la he tenido y nunca la tendré. Sí tengo una cultura, una lengua y una tierra; aunque mi cultura, mi lengua y mi tierra no incluyen ni excluyen por la fuerza, no obligan, no imponen. Vivo en un Estado (no Nación ni Patria) del que soy ciudadano con unos derechos, que siempre exigiré y defenderé. Mi Estado, País o como queráis llamarlo, tiene rasgos que no me gustan pero otros me fascinan, esos que muchos desprecian o cuestionan, como que es una sociedad plural lingüística y culturalmente, enormemente diversa.

El nacionalismo español, del que nadie habla pero que esta omnipresente, pasa de puntillas sobre esa realidad y lleva dos siglos obsesionado por construir una idea de España falsa y simplificadora, descalificando permanentemente a otros nacionalismos (catalán, vasco, gallego). Hay una sola nación buena, verdadera, auténtica, las otras son invenciones creadas a partir de una mitología surgida de la nada. Esta perspectiva recuerda a las religiones, todas ellas se consideran única verdadera, el resto es superchería o exotismo.

La patria vasca (Euskal Herria) o los países catalanes se fundamentan, como la gran nación española, en una construcción artificial, humana y reciente en el tiempo basada en mitos, falsedades históricas y un evidente control de la educación. Su fundamento no es más estúpido que los pilares que sostienen la sacrosanta patria hispánica.

Cuando los nacionalistas españoles, que nunca se autodenominan así, lanzan sus diatribas contra el sistema educativo catalán que ningunea el Ebro fuera de las fronteras de Cataluña y no se preocupa de los Pirineos fuera del territorio catalán, llaman a los gobernantes catalanes falsificadores de la verdad y gente cerrada de miras. ¿Y qué creen que son ellos?, lo único que los diferencia de sus denostados nacionalistas periféricos es donde ponen los límites. ¿Le preocupa a esos nacionalistas españoles que los alumnos españoles conozcan que el Tajo pasa por Abrantes, que la Sierra de la Estrella forma parte del Sistema Central, que el Mondego y el Sado desembocan en el Atlántico?. Cuando hago estudiar estos topónimos mis alumnos se resisten y no lo entienden; yo les respondo que España no es una realidad física sino una construcción política y artificial; los ríos , las montañas y los pájaros no conocen fronteras. La única unidad física estudiable es la Península Ibérica y no España.

Todas las patrias son iguales, tan heroicas como cualquier otra, tan embarradas como cualquier otra, tan falsas como cualquier otra. No hay patrias mejores o peores, no hay patrias verdaderas o falsas.

la bruja Lola no puede predecir el futuro

2011-02-13T12:56:00.000-08:00

Este artículo no es mío, lo escribió recientemente mi hermano para la revista de su instituto. Su reflexión sobre la crisis actual y el futuro nada halagüeño del estado de bienestar es soberbia. Por eso, aunque es un poco largo, merece la pena leerlo, os lo aseguro.

Hoy ha hablado una nueva “bruja lola”. Ayer lo hizo otra y seguro que mañana alguna más volverá a hacerlo. Todos los días aparecen en los medios de comunicación una legión de adivinos certeros con la mejor apariencia. Nada de personajes malhablados y vulgares, de los que “escupen” palabras malsonante o tiñen sus cabelleras con “rubios de bote”. Estos nuevos adivinos no son unos simples indocumentados, no son perdedores, fracasados, restos sociales metidos a estafadores. Su apariencia es honrada y honesta, son portadores de trajes de marca y elegantes corbatas, se les supone cultura y formación. Integran la élite empresarial o intelectual y están lejos de la cutre imagen de la adivina de canal televisivo de segunda. Estos son “adivinos de verdad”, creíbles como ningún otro. Se enfrentan al futuro con supuesta valentía. Saben que hay demanda de certidumbres y asumen “el duro papel” de saciar la ansiedad de la mayoría ante un futuro desconocido. Todo en sus formas y en su apariencia parece dejar claro que saben lo que dicen y que saben lo que hacen.

Un economista, de esos que claman no pertenecer a corriente ideológica alguna, nos augura la segura evolución del capitalismo, la única posible: los costes de producción son demasiados elevados, hay que competir y eso requiere esfuerzos… Sin darte tiempo a un respiro, el sociólogo de turno aparece en un programa televisivo afirmando vivir en un mundo sin ideologías: ni puede, ni debe haberlas en la sociedad futura que se nos avecina; son las ideologías, afirma, las que marcaron el tumultuoso siglo XX. Viajamos hacia unas sociedades donde las opciones políticas vendrán marcadas por matices, un mundo globalizado con solo una política posible.

Todavía estamos dándole vueltas a la idea, cuando nos asalta desde los medios un triunfador hombre de negocios, que acomete el “problema” del funcionariado como si fuera el mayor experto en el tema: no puede haber funcionarios como los de hoy, sus privilegios son fruto del pasado y su baja productividad inaceptables para el sistema. Y otro empresario, tan exitoso como el otro, o incluso más, habla de la inviabilidad de la seguridad social, demasiada carga para el sistema económico y empresarial.

Nada escapa de ser cuestionado y no pasa mucho tiempo cuando un banquero metido a Dios, aunque con nombre de bota pequeña, aclara que las pensiones en el futuro, o son diferentes (es decir, mucho más pequeñas) o no son. Lo hace con la frialdad de un experto, quizás porque él no las va a necesitar o quizás porque ve en los fondos de pensiones privados un suculento negocio.

Los mensajes resultan bastante creíbles y cuando estamos un poco sobrepasados, arrecian aún más. Un político liberal, término ahora de moda en una curiosa vuelta a los orígenes, lanza el mayor de los órdagos, el estado de bienestar es insostenible. En palabras más claras, el Estado es demasiado grande. Y el político que le acompaña, también liberal, utiliza palabras más contundentes: es monstruoso, es la gran desmesura. Hay que hacer una cura, pero solo sirve una operación de “reducción de estómago”, digo de estado. Tiene efectos secundarios y riesgos importantes, pero no hay otra salida, ni otra cura posible. O se reduce o el paciente muere. Y El paciente es la sociedad. Dicho así, asusta. Y en la misma dirección lanza un mensaje de “equilibrio fiscal”, algo que se consigue reduciendo el gasto del Estado. Claro que reducir el gasto estatal es reducir el gasto social. Y volvemos a lo mismo. Se pueden aumentar también los ingresos con impuestos, pero cuidado con tocar a las grandes fortunas, entonces el dinero se va y se reducen las inversiones. Lo que nos queda es subir los impuestos indirectos, los que pagamos todos por igual.

Cambias de canal y un periodista, también liberal, en un debate político de opinión, ahora tan en uso, lanza su personal queja contra los excesos de la lucha obrera y social. Con elegancia (no olvidemos que está registrada en la mismísima constitución) cuestiona el hasta ahora intocable derecho a la huelga. No es normal paralizar un país en época de crisis, afirma. Y se lanza contra las estructuras sindicales, según él cúspide de la corrupción, y por supuesto la violencia que ha rodeado siempre a la lucha sindical, esa violencia excesiva de los piquetes que ya es hora de denunciar. Y afirma sin pudor: es increíble que un hombre que quiera no pueda trabajar, ¿habrá un delito mayor en una época de tanto paro?

Y unes las piezas y mezclas los ingredientes, y una vez removidos, la sociedad que tales mensajes construyen es bien distinta a la nuestra. Las “brujas lolas” han hablado. Su sentencia es clara y precisa. Han esbozado un futuro, aparentemente hecho de retales, de mensajes dispersos, pero que es un todo, un futuro simple y sencillo, fácil de comprender. Resulta coherente y es creíble: esto no, esto tampoco, esto no se puede pagar, no hay dinero para esto otro, esto no se puede consentir. Lo que no es viable resulta insostenible. Coherencias tremendas aderezadas con fatalismos inapelables. Gobierne quien gobierne, hagamos lo que hagamos las cosas son así, los cambios son inevitables, estamos ante evoluciones inalterables. Y se recurre continuamente a la vieja sentencia: nosotros o el caos. Y si alguien duda bastará con recurrir al pasado histórico. Recordad donde nos condujeron los experimentos, los sueños, donde nos condujo la utopía que tiñó el siglo XX . Y la gente recuerda.... y reflexiona: Quizás convenga ser realistas.

Sin embargo, cuando te paras un poco a reflexionar las cosas no son tan sencillas. Solo tienes que salirte del discurso hegemónico y encontrarás sus enormes grietas. El siglo XX ha sido el peor, pero también el mejor, produjo las guerras más destructivas y los totalitarismos más crueles, pero también los más grandes avances tecnológicos y las mayores cotas de libertad y bienestar jamás alcanzadas. Y esto no hubiera sido posible sin sus enormes dosis de ideología y de utopía, y tampoco hubiera sido posible sin el ejercicio de derechos como la huelga, sin la lucha y las organizaciones que ahora se cuestionan con tanta facilidad. La obsesión es el Estado y el sistema público de pensiones, pero estas son analizadas sesgadamente sobre variables como la demografía, obviando el aumento de la productividad que implica el enorme desarrollo tecnológico.

¿Quién ha dicho que el estado es demasiado grande? Para determinados sectores siempre fue así. Hasta donde quieren reducirlo es una buena pregunta. Sin embargo, lo realmente necesario no sería la reducción del Estado, sino su redefinición, buscando una adecuada gestión de los recursos humanos y económicos, controlando el fraude en las prestaciones sociales, y no cuestionando dichas prestaciones. Son muchas las voces que hablan de que la sociedad civil, al estilo americano, debe tomar la iniciativa, y el Estado debe retirarse de determinadas funciones especialmente gravosas. Pero eso es caridad, y eso es la antinomia de la cohesión social que con su inmenso gasto en todos los ámbitos de lo público produce el estado de bienestar. Lo publico iguala y equilibra. La caridad solo alienta la pervivencia de la desigualdad, apuntala la sociedad injusta, no la cuestiona, ni pretende superarla. Es la diferencia entre justicia y caridad, aquella a la que tan magistralmente se refería hace ya años el desconocido arzobispo brasileño Dom Elder Camara cuando afirmaba:”Cuando doy comida a los pobres me llaman santo. Cuando pregunto por qué no tienen comida me llaman comunista”.

El Estado no está en crisis, simplemente se ha convertido en el objetivo del gran capitalismo y la obsesión de los mercados, los mismos que nos han conducido a la situación actual, después de haber campado a sus anchas durante años. Precisamente ha sido la falta de regulación por parte del Estado, la inhibición de éste, lo que nos ha conducido al desastre. Finalmente ha sido el propio Estado el que ha tenido que intervenir para salvar el sistema financiero, y ahora, en cambio, los mercados nos dicen que sobra, que hay que destruirlo o por lo menos minimizar “sus malos actos e influencias” haciéndolo más pequeño. Porque un estado grande es igual a gasto, a déficit, a despilfarro -señalan-. Como si el Estado no fuera fuente de empleo, de dinamización económica, de inversión, de investigación, de innovación, de igualdad, de equilibrio, de crecimiento, etc.

Los mercados no cuestionan la sociedad de consumo, no es su objetivo, por el contrario ella les alimenta, su verdadera presa es el estado de bienestar. La sociedad de consumo permite el acceso de “mucha gente” a los servicios básicos, sin embargo, el estado de bienestar supone el acceso de “todos” a dichos servicios. Ese “todos” es lo que está en cuestión. Y los mercados se han juramentado para acabar con él. Con sus voceros al frente, con las “brujas lolas” sacudiendo con sus soflamas el mundo, convertidas en mensajeros de la nueva verdad absoluta: esto o el final, ahora o nunca. Y hasta el gobierno más reacio termina cediendo y lanzando más carnaza que nadie. Hay que alimentar al “monstruo” si se quiere sobrevivir. Pero su voracidad no parece tener límites: primero abaratamiento del despido, después reducción del gasto social, más tarde aumento de impuestos indirectos, reducción de ayudas sociales y subvenciones, recortes en las pensiones, en la administración, reducción del funcionariado, bajada de salarios, y al final un estado más pequeño, cada vez más pequeño. Lentamente el monstruo devora todas las conquistas. ¿Hasta donde?, es difícil precisar, pero parece insaciable.

Se ha marcado un itinerario, una única posible evolución de la realidad, pero el camino emprendido no se produce por la imposibilidad de tomar otra dirección, sino porque esa es la evolución que algunos quieren y promueven. No debemos de olvidar que el estado de bienestar no es producto de la evolución natural del capitalismo, sino producto de la presión ejercida en el interior de las sociedades. Tampoco su destrucción es producto de una evolución natural, sino producto de otro contexto, el actual, radicalmente distinto. Detrás de ambos procesos lo que hay son realidades sociales diferentes, no una evolución natural económica inalterable, casi sobrehumana. En historia el fatalismo no existe, la historia la construyen los hombres en el contexto de una Humanidad marcada por el conflicto, convertido este en el verdadero eje de la evolución histórica, y en él los hombres son actores principales y activos. Ellos moldean el futuro, no les viene dado. Si olvidamos eso, nos va ir muy mal.

Cuando tiene que consumir, el sistema agranda al individuo, se dirige específicamente a él, le hace sentirse especial y único. Pero inmediatamente después, y ya en otro plano de cosas, le empequeñece, le convence de que su capacidad para cambiar la realidad es mínima. No se puede luchar contra el destino...

Sin embargo, el futuro es nuestro y nosotros lo forjamos. De nosotros depende como sea. A pesar de que la inercia del sistema imponga unas limitaciones, todavía hoy y siempre, el hombre y las sociedades son las que labran el futuro en un sentido u otro. Y si la evolución resulta ser la pronosticada será por nuestra pasividad, no por su inevitabilidad. Ese será el verdadero triunfo de los adivinos actuales, de las “brujas lolas”, de aquellos que en definitiva crecen a la vez que la incertidumbre y la inseguridad, de aquellos que se alimentan de la pasividad más extrema para imponer sus más mezquinos intereses.

José Antonio Doncel

¿qué pasa en el mundo árabe?

2011-02-07T13:09:00.000-08:00

Lo que pasa es muy sencillo: los tiranos amigos de Occidente ya no sirven, han dejado de ser útiles para manipular y reprimir a unos pueblos que han madurado y que están hartos de privaciones y desigualdad. No sé si todo esto servirá para algo, pero ha destapado la verdadera careta de algunos "supuestos defensores de la democracia". Y luego muchos se preguntan porque ha crecido tanto el integrismo islámico: mientras una oligarquía corrupta y occidentalizada se repartía la tarta, los pobres sólo recibían medicamentos y comida en las mezquitas. La torpeza de Occidente con el mundo árabe es difícil de igualar, ha priorizado la defensa de sus intereses (y los de Israel) y nunca se ha preocupado de sentir el latido de esos pueblos. En los últimos años aumentó el acceso a la educación pero nadie se interesó por generar un tejido económico que absorbiera esa nueva generación, eso fue el remate; el chaval que se inmoló en Túnez era un informático en paro que vendía fruta ilegalmente en la calle. Occidente quiere ahora defender y comprender la lucha por la libertad de estos pueblos, ¿dónde ha estado en los últimos treinta años?. Este sábado El Roto lo bordó con esta viñeta.

¡qué miedo los cambios!

2011-01-27T13:27:00.000-08:00

Me gusta leer a Carlos Boyero en El País. El pasado sábado reflexionaba sobre el fin de CNN+ y su significativa sustitución por un vergonzante Gran Hermano 24 horas. También lo hacía sobre los cambios en nuestra sociedad, que parecen alcanzar una velocidad vertiginosa, y decía lo siguiente:

Los tiempos no sólo están cambiando, sino que lo hacen a toda hostia. Y pobre del que no se adapte a esa continua revolución.

Pienso en ello observando en la calle, en los viajes, en los parques, en los bares, a cantidad de personal mirando obsesivamente la pantalla del móvil, el ordenador, el iPad, los más sofisticados. Deduzco que en su casa hacen lo mismo, con el añadido de la tele. Con lo bonito que es mirar el paisaje, los rostros, las nubes, el vacío, las musarañas. Qué miedo los cambios.

Como Carlos Boyero, soy plenamente consciente de los cambios y su ritmo desmadrado. Me cuesta asumirlos pero acepto que no tiene ningún sentido oponerse a ellos. En lo que pueda trataré de adaptarme a la nueva situación. Hoy escribo estas palabras en mi blog y luego las publico en facebook, ¡quién me lo hubiera dicho hace sólo 4 ó 5 años!.

Pero tengo miedo de que esta vorágine tecnológica nos aisle de nuestro entorno y nos ciegue los sentidos, olvidando definitivamente lo que es mirar, oir, tocar, oler, que perdamos el contacto con la naturaleza y la capacidad de valorar las cosas sencillas, que son gratis y necesitan baterías ni cables.

Aunque mi inserción en la sociedad tecnológica progresa adecuadamente, me niego a determinar mi vida por el ritmo que impone el correo electrónico o el facebook. El primero no lo abro todos los días y el segundo sólo lo uso para difundir lo que escribo en mis blogs. Sigo siendo un hombre de radio, que ve poca televisión (informativos, documentales, alguna película) y disfruta escuchando un extraño y anticuado aparato que para los jóvenes sólo sirve para escuchar música en el coche. Me declaro incapaz de ver una película en el ordenador (y conste que lo he intentado) y creo que me resistiré hasta donde alcancen mis fuerzas a leer a José Saramago en un libro electrónico.

Supongo que para muchos sería inconcebible hacer lo que yo hago a menudo cuando escapo a mis montañas de la Sierra de Gata (que son de todos, pero también mías). Me dedico precisamente a seguir las recomendaciones de Carlos Boyero, a ver paisaje, nubes, a pensar en las musarañas y sentir pasar el tiempo lentamente. Este sábado pasado, con temperaturas bajo cero, disfruté de la radio sentado en mi mesa camilla al calor de un reconfortante brasero mientras veía los robles desnudos desde mi ventana y esbozaba estas reflexiones. Como siempre hago en las tardes de invierno, me acerqué a Hoyos, al bar El Redoble, y busqué una mesa para poder abstraerme en la lectura del periódico mientras sorbía una infusión con limón. A veces me aislo, pero otras veces disfruto analizando los rostros y actitudes de la fauna humana que visita el bar. Luego, ya de noche y abrigado hasta las cejas, paseé por el viejo Hoyos, por sus calles llenas de historia, vacías, sólo algún gato maullando. Mientras recorría en penumbra las ruas desiertas y el aire helado acariciaba mi cara, pensaba en las musarañas, en nada concreto. Más tarde en Gata, una agradable conversación con mi vecinos, sentados de nuevo entorno a un brasero. No hablamos de historia ni de física cuántica, tampoco de la última innovación de Apple, ni falta que hizo.

Al día siguiente, después de dormir con tres mantas y un edredón, como cuando era pequeño y no sabía lo que era vivir con calefacción, acabé con los restos del periódico del día anterior mientras comía los últimos churros de la churrería de Hoyos, la única de la zona. Después, a media mañana, mi tradicional ruta de campo: transité durante cerca de tres horas entre robles, castaños y olivos, con frecuentes paradas para ver el paisaje y pensar, sin más.

Para muchos, este fin de semana pudo ser un desperdicio, para mí fue perfecto. En el futuro, atados a móviles y redes sociales, serán muchos a los que faltará "atranquijo", paciencia y asiento para poder "soportar" un fin de semana a cámara lenta y sin teclados que tocar y baterías que cargar. El mundo habrá mejorado muchas cosas, pero habrá perdido otras, demasiado valiosas.

Contracorriente

2011-01-16T10:48:00.000-08:00

Hace unos meses tuve la suerte de asistir a la proyección de una gran película peruana titulada CONTRACORRIENTE y encuadrada en el Festival de Cine Gay y Lésbico de Extremadura. La cinta es pura poesía. Con un lenguaje muy lírico y recreándose continuamente en un paisaje duro pero bello, Javier Fuentes-León construye una relación intensa y prohibida en un contexto que no muestra totalmente hostil pero si complejo y adverso.

En un pequeño pueblo de pescadores de la costa peruana un niñato blanco, bohemio y culto, mantiene una relación amorosa clandestina con un pescador humilde, casado y en espera de un niño. La relación de Miguel (el pescador) con sus amigos, con su mujer y sobre todo, con su amante configura un personaje que va cargándose de dignidad y orgullo, que va asumiendo su verdad. Su amor prohibido sobrevive a la muerte de su compañero y el director juega con una antigua tradición de pescadores para permitirles vivirlo sin restricciones (según esa tradición las almas de los muertos vagaban por la tierra hasta que eran encontrados los cuerpos y lanzados al mar en una ceremonia).

Este film es también un homenaje a un modo de vida, el de los pescadores de bajura de la costa del Perú. Pero, sobre todo, es una reinvindicación de la libertad sexual, del derecho de todos los seres humanos de vivir la sexualidad con dignidad, de la necesidad de romper barreras y exigir tu derecho a querer a quien quieras, sea o no de tu mismo sexo.

El final es de gran intensidad y culmina una película excelente y altamente recomendable. El protagonista rompe las cadenas que impone el entorno social y en un arranque de dignidad logra la comprensión e, incluso, el respeto de parte de su comunidad.

tengo suerte, no me corren por la calle a pedradas

2011-01-04T12:46:00.000-08:00

Yo tengo mucha suerte, no me corren por la calle a pedradas. En la España carpetovetónica de la que hablaba Unamuno y de la que Extremadura es paradigma, palabras como libertad de culto (¿de qué?), separación iglesia-Estado y aconfesionalidad son palabrería hueca. En la reserva espiritual de España todavía hay muchos individuos que consideran que el catolicismo es una característica esencial e intrínseca que define España, como a mi me define la calvicie o a la Casa Blanca de Washington la define su blancura. Si España no es católica ya no es España. Para ellos la aconfesionalidad se reduce a que en esa ESPAÑA CATÓLICA los no creyentes (o con otras creencias) nos tenemos que conformar con ser tolerados y no perseguidos, ¡qué más queremos!. BASTANTE QUE NO NOS CORREN POR LA CALLE A PEDRADAS.

Cuando hace algunos años me casé por lo civil, alguna persona me recordó reiteradamente que es como si no estuviera casado, que eso no era casarse. Yo me tenía que morder la lengua, al fin y al cabo, tenía suerte, no me corrió por la calle a pedradas. Luego, cuando alguién encontraba sobre mi mesa algún libro "prohibido" (el titulado Dios no es bueno, de Hitchens, es mi preferido) no dudaba en lanzar en mi cara una frase del tipo "ese escritor es gilipollas y ese libro no dice más que estupideces". Yo, asombrado, me callaba ya que, al fin y al cabo, tenía suerte, no me corren por la calle a pedradas. En varias ocasiones me han sometido a un proceso casi inquisitorial cuando han descubierto que si tuviera hijos no los bautizaría e intentaría (como hacen ellos, aunque con sentido crítico y tolerante) transmitirles mis valores y no-creencias: "¿quién eres tú para negarle la salvación a un niño pequeño?, ¿y si se muere en la niñez y sin bautizar?, ¿serías capaz de impedirle conocer la biblia?, pero ¿quién te crees que eres? ¿dios?, como se te ocurre, lo lógico es que lo bautices y luego de mayor que el elija". Pero yo soportaba todo este embate con una enorme dosis de respeto y saber estar, evitando la confrontación estéril, al fin y al cabo, tenía suerte, no me corrían por la calle a pedradas. En otras ocasiones, cuando he intentado defender la solidez de mi ideas, que no eran fruto pasajero de una rebeldía de juventud, me han respondido con sorna, con cierto desprecio: "Más altas torres han caído"; cuando yo les decía que también podían caer "sus torres", se revolvían en sus asientos y afirmaban categóricamente que su fe soportaría huracanes y diluvios universales. Pero hace poco la cosa llegó a puntos surrealistas: alguién hizo un último intento por evangelizarme humillándome de forma evidente, mi educación me impidió reaccionar con ira, además tenía suerte, no me correrían por la calle a pedradas; se han atrevido a decirme que como es posible que siendo una persona seria y educada, nada vicioso ni salido, no haya abrazado la fe (los ateos deben de ser para ellos bestias sedientas de sangre y sexo), y me han asegurado que haré como todos los que piensan como yo, antes de morir nos acojonaremos y nos arrodillaremos ante el señor, "antes de morir te arrepentirás, todos lo hacen", fueron palabras textuales. Yo me pregunté ¿de que puñetas me tengo que arrepentir yo?, pero aguanté el envite, cerré los puños y dí una lección de saber estar y educación (la que un ateo como mi padre supo enseñarme) y pensé: SI TIENES SUERTE, POR LO MENOS NO TE CORREN POR LA CALLE A PEDRADAS (no como al maestro republicano de La lengua de las mariposas, a ese sí lo apedrearon).

Nota: Estas escenas que aquí cuento con altas dosis de ironía las he vivido personalmente, y no las protagonizaron solo personas mayores, ni mucho menos. Los había con treinta y tantos y cuarenta y tantos. ¡Qué pena!.

harto de la Navidad

2010-12-23T09:58:00.001-08:00

Me declaro vencido, arrodillado ante su poder omnímodo. He hincado mi rodilla y agachado la cabeza ante su fuerza sin igual. He hecho lo que he podido, pero no ha sido suficiente. La máquina navideña es imparable y, quieras o no, no puedes permanecer ajeno a ella. Y he hecho lo que he podido, que conste.

No soporto la NAVIDAD y no encuentro ningún motivo para disfrutarla. No soy creyente y no tengo nada que festejar, y menos el nacimiento de un profeta que si nació verdaderamente alguna vez, no lo hizo en estas fechas. Además, no creo que las ocasiones especiales tengan que ser regadas con un vino reserva o aderazadas con piquitos de perdiz para ser ocasiones especiales, estoy harto de terminar aborreciendo el jamón o la torta de queso, clamo en defensa de un momento familiar festejado con sopas de tomate y una tortilla francesa.

Durante casi un mes comprar en las tiendas se convierte en una agonía que me tritura el cerebro, me ofusca, me enerva. Ayer en el Mercadona una ametralladora musical me hostigaba con una avalancha de villancicos, ¡una verdadera declaración de guerra!; mientras, la circulación de carros de compra se volvía endiablada por momentos y en amplios tramos de los pasillos la situación del tráfico era de circulación lenta con paradas intermitentes. Yo miraba la gente y no entendía nada.

Esta es la fiesta del consumo, del exceso de una sociedad opulenta que ya es excesiva y abusiva todos los días del año, pero que en un acto orgiástico llega al paroxismo estos días.

Muchos se quejan, ¡yo me quejo! pero no consigo romper con este entorno obsceno. Y hago lo que puedo: compro lo imprescindible y en horas intempestivas, hago de casa un fortín antinavideño, sin ninguna hortera decoración festiva, intento ver poca televisión y sin publicidad (en esta época es vomitiva), transito poco por el centro de la ciudad, regalo lo imprescindible (a mis sobrinas le compran los regalos sus padres, yo solo pongo el dinero), intento reducir el impacto de las reuniones familiares en mi organismo y en mi estado anímico, apago la televisión cuando un individuo al que llaman rey, con papas en la boca y discurso cansino, me dice las mismas bobadas de siempre. Así y todo, el monstruo navideño te devora sin remedio.

Ayer mismo, cuando tomé conciencia de que el día 25 se reunirán en mi casa 15 personas, estuve a punto de tirar la toalla. Después me tranquilicé e ideé una estrategia: me refugiaré en la cocina, preparando platos y fregando cacharros, son las ventajas de ser anfitrión.

Hoy andaba por las calles atestadas e intentaba abstraerme del ambiente canturreando canciones combativas y soñando, como en un cuento navideño al revés, con huir muy lejos con un simple chasquido de dedos, montado en un trineo volador que, en vez de llevarme a la casa de papa noel, me traslade a un mundo sin navidad, sin hipocresía, sin mentiras ni excesos. En ese mundo ningún fantoche se pondrá cuernos de alce, ni mandará mensajes estúpidos con contenidos ridículos ni será caritativo por unos días a la vez que derrocha lo poco o lo mucho que tiene, mientras, en la tele no pondrán películas empalagosas en las que se recurre una y otra vez al inexistente "espíritu navideño".

Un mundo sin navidad podría no ser mucho mejor, pero con seguridad sería menos falso y un poquito más soportable. Estampemos a papa noel contra un muro y bajemos las persianas del establo de Belem con un cartel que ponga: cerrado por defunción (ni se alquila, ni se vende, ni se traspasa).

Pan duro (Marea)

2010-12-20T13:37:00.000-08:00

Siempre llevaré esta canción en el corazón, me recuerda a mi padre, su vida de niño jornalero y su resistencia a someterse, sus penurias y su dignidad.

contra el olvido

2010-12-08T07:45:00.000-08:00

Este puente estuve de vacaciones en la provincia de Jaén. En la catedral grandes lápidas de piedra noble recordaban los nombres de numerosos eclesiásticos asesinados por "la revolución marxista" en aquellos pagos durante la contienda civil. Recientemente mi compañero e historiador Pepe Hinojosa ha estudiado los asesinados por los golpistas durante la Guerra Civil en la ciudad de Cáceres. Según sus estimaciones provisionales alcanzan la cifra de cuatrocientos. La mayoría no se sabe dónde está y permanecen abandonados a su suerte. En ningún lugar aparecen sus nombres.

Estos muertos son de tercera, la mayoría no tienen lápida, ni nombre, de muchos se ha perdido su recuerdo, pero algunos quieren que no se diluyan en el tiempo y puedan recibir un entierro digno, como recibieron (aunque fuera años después) la inmensa mayoría de los murieron en la zona republicana. Por eso es tan bonita esta iniciativa que tuvieron hace unos meses algunos artistas, y por eso quiero dejarla en mi blog.

Lisboa (y Portugal)

2010-11-22T02:28:00.000-08:00

Nas nossas ruas, ao anoitecer
Há tal soturnidade, há tal melancolia,
Que as sombras, o bulício, o Tejo, a maresia
Despertam-me un desejo absurdo de sofrer
(Cesário Verde)

Si tengo una ciudad esa es Lisboa, entendiendo como ciudad una gran ciudad. Por sus calles paseó Pessoa y Saramago, de allí tuvo que irse el protagonista de "Sostiene Pereira" y a sus calles llegué yo por primera vez hace 20 años. Veníamos de Galicia, éramos varios compañeros de facultad que mochila al hombro recorrimos durante unos días la costa gallega y, ya en Vigo, decidimos pasar por Lisboa gastando lo poco que nos quedaba. Fue una visita relámpago de la que ya solo recuerdo retazos: la mariscada que nos dimos delante de la estanción del Rossío juntando el poco dinero que nos había sobrado, nuestro intento infructuoso de pedir un café con hielo en la Avenida da Libertade y, sobre todo, nuestro paseo de madrugada, recién llegados a Santa Apolonia, por las callejuelas de Alfama, donde una anciana nos recordó que no era el mejor momento para visitar un barrio que entonces no era demasiado seguro.

Después tardé algún tiempo en volver a pisar sus ruas empedradas, pero hoy vuelvo al menos una vez al año. Sus fachadas desconchadas, su olor a viejo y a mar, su puente, sus barrios, su castillo y sus palacios, todo en Lisboa es especial. Montar en sus elevadores o en sus viejos eléctricos (tranvías), pasear por a Baixa o sentarse un rato a ver pasar el tiempo en el Largo do Chiado, acercarse al atardecer a la Praça do Comercio para ver pasar los barcos bajo o Ponte 25 de abril, refugiarte en una tarde calurosa en el Mosterio dos Jerónimos, dejarte deslumbrar por las vistas del Miradouro de Santa Lucía o desde o Castelo, perderse en el laberinto de la Alfama, cuyas tascas parecen tarsladarte a cincuenta años atrás.

Esa Lisboa vieja, cada vez más sola y abandonada por los lisboetas y más invadida por los turistas, siempre tiene algo que enseñar: en mi última visita disfruté del Museo do Azulejo y me asombré con la Praça de Touros de Campo Pequeno, ya en los límites de la Lisboa de siempre.

Pero Lisboa es también especial por ser la capital de un pequeño país llamado Portugal. No escondo mi predilección por esa tierra que los nacionalistas ultrapatriotas españoles consideran un error histórico. Portugal es el grano en el trasero que les impide reforzar su interpretación mítica de la Historia según la cual España existía ya hace miles de años, en época de la Hispania romana o del reino visigodo (ambos incluían el actual territorio portugués).

Yo no tengo patria y considero un puro accidente nacer en un sitio u otro, pero cuando se tiraron los dados que decidían mi destino, me hubiera gustado que me hubiera tocado Portugal. No hacía falta nacer en Lisboa, también hubiera valido Guimarães, o Aveiro, o Guarda, o Coimbra, o Évora, o cualquier otra hubiera valido.

En España se minusvalora mucho a un país que se considera más atrasado, más conservador, más tradicional, Es una actitud arrogante, estúpida y, además, falsa. Siempre envidiaré a un pueblo que asumió pronto un consenso republicano, donde la plaza mayor de cada pueblo o ciudad se llama Praça da Republica o Praça 25 de abril, fecha que nos recuerda que los portugueses supieron, no como nosotros, acabar con la dictadura con una revolución pacífica hecha con flores y no con fusiles y en la que el ejército se puso al servicio de su gente.

el pueblo olvidado

2010-11-10T05:33:00.001-08:00

En estos días los saharauis han vuelto a primera plana. Los medios han necesitado varios muertos para, de mala gana, volver su mirada a un lugar olvidado que ya a nadie parece interesar. A todo el mundo aburre ese tema, el problema palestino nos incendia, pero el problema saharaui, un problema entre musulmanes, no interesa. Allí también hay un muro de la vergüenza que casi nadie conoce.

La huelga de hambre de Aminatou Haidar nos recordó la incómoda existencia de un pueblo pequeño, de apenas unos cientos de miles de personas, que constituye un estorbo para todos. El conflicto del Sahara representa el último fleco de los procesos de descolonización de los años 50-70 y desde la teoría está muy claro lo que hay que hacer: aplicar la legislación internacional y las directrices de la ONU en este tema. Tomando como referencia el censo español de 1974 es necesario realizar un referéndum y que Marruecos asuma su resultado. Algo parecido ocurrió con Timor Oriental recientemente.

Pero Marruecos jamás aceptará la independencia saharaui y nadie quiere inportunarlo. La ONU parece haberse desentendido del conflicto y sus enviados han fracasado continuamente en su labor mediadora; Francia como gran potencia en la zona mantiene un claro apoyo a las posiciones marroquíes; España no quiere problemas con su vecino del sur y se desentiende de sus responsabilidades como antigua metrópoli, mientras que la Unión Europea prioriza sus relaciones con Marruecos buscando frenar el avance del integrismo islámico en el Magreb y pretendiendo una colaboración decidida del reino alauí en el control de los movimientos migratorios; y, finalmente, Estados Unidos protege su relación privilegiada con uno de sus más fieles aliados en el mundo árabe.

Creo que los chavales que hoy tiran piedras en las calles de El Aaiún y los que siguen viviendo en los campos de Tinduf no verán nunca un Sáhara independiente.

no necesito ningún dios

2010-11-03T12:23:00.000-07:00

Las religiones son construcciones humanas. Las creencias religiosas aparecieron muchos miles de años antes de las grandes confesiones monoteístas como una forma de hacer frente a la inmensa carga que para el ser humano supuso tomar conciencia de sí mismo y de su entorno. Su incapacidad para encontrar explicaciones razonables le obligó a buscar en la magia y en los mitos una respuesta a sus muchas preguntas, entre ellas quizás las más importantes: ¿porqué estamos aquí? y ¿porqué dejamos de estar?. La necesidad de entendernos en nuestro contexto y la incapacidad de asumir nuestra muerte nos incitó a construir un montón de historias e inventar un nutrido número de ritos que determinaron nuestra vida de principio a fin y nos ofrecieron seguridad y certidumbre.

Hoy la opción de explicar el mundo a partir de una interpretación mítica es respetable pero es absolutamente innecesaria. Podemos entender el origen del mundo y nuestra existencia sin acudir a mitos y leyendas. Esa idea es la que defiende el científico Hawking en unas declaraciones sobre su próximo libro, que inexplicablemente han generado mucha polémica. La ciencia, con todas sus lagunas, ofrece hoy una explicación mucho más sólida que ninguna religión. Esa explicación puede no ser incompatible con la fe, pero lo cierto es que no la necesita y puede prescindir de ella sin debilitarse. Para lo que la ciencia nunca servirá es para calmar nuestro temor ancestral a la muerte y nuestra resistencia a asumir el final. En ese sentido, el asidero de lo mágico seguirá siendo útil para muchos seres humanos que se empeñan en engañarse a sí mismos.

Es probable que, como hasta ahora, las sociedades humanas sigan necesitando religiones, pero eso no significa necesariamente que todos sus individuos no puedan prescindir de una interpretación mítica del mundo y su existencia. Siempre hubo personas incrédulas y escépticas y ahora, más que nunca. Con respeto hacia los que tienen fe, yo nunca la tuve y he vivido desde que tengo conciencia al margen de ella. Y siempre me ha sorprendido con que ligereza los creyentes ven la fe de otros y como sobrevaloran la propia. Mis alumnos se ríen cuando pongo imágenes del rezo islámico o de la peregrinación a la Kaaba pero les parece normal que un montón de individuos emocionados paseen una estatua por las calles acompañados de tenebrosos encapuchados con velas mientras otros arrastran cadenas siguiendo el cortejo. Ya sé que es una cuestión cultural, pero desde mi perspectiva de ateo me resulta grotesca la idea de superioridad de la mayoría de las confesiones, que consideran la suya la única verdadera y ven como superchería y exotismo otras creencias y ritos.

Otra cuestión que me vacunó desde muy pronto de cualquier posible "contaminación" mágica fue el papel que en la Historia han tenido las "maquinarias de fe". La religión ha constituido la base durante siglos de la superestructura ideológica de las sociedades y civilizaciones históricas. Aunque promovían la práctica de la caridad, neutralizaban cualquier búsqueda de la justicia social y cualquier intento de subvertir el orden establecido, en el que casi siempre han tenido un papel relevante, desarrollando sólidos lazos con los poderes políticos y económicos. Es esta reflexión la que alejó a mi padre muy pronto, cuando todavía era un niño, de la fe católica, la única posible en la España de los años cuarenta. Siempre me ha maravillado que un niño pobre y semianalfabeto crecido en un pueblo extremeño durante la brutal posguerra española pudiera llegar a ciertas conclusiones de peso.

Siendo un chaval de nueve o diez años era monaguillo en su pueblo, y lo era por interés: tenía acceso fácil al campanario a donde accedían buscando huevos de cigüeña, podía beber a discreción el vino de la eucaristía y tenía la posibilidad de disfrutar con su grupo de amigos, también monaguillos, del enorme espacio de la iglesia como un territorio ideal para juegos. En esa época, le impactaron especialmente dos fenómenos: la desigualdad social ante la muerte y la manipulación y el control que la Iglesia ejercía sobre los pobres, en connivencia estrecha con el nuevo poder franquista.

Cuando alguién moría, los monaguillos tocaban la campana y acompañaban al cura. Si el fallecido era pobre, entonces muy frecuente, llevaban el ataúd rudimentario que había en la Iglesia para estos casos y acompañaban al harapiento cortejo al cementerio, donde el fenecido, vestido con ropas miserables, era empujado a una fosa como si de un animal se tratara. Cuando llovía, el hoyo estaba encharcado y él recordaba los cuerpos cayendo y salpicando antes de quedar ocultos bajo el agua sucia. El cortejo volvía con el ataúd vacío al pueblo y a esperar otra ocasión para su uso. En cambio, cuando el fallecido era un vecino pudiente e influyente el sacerdote se desvivía con la familia y con el muerto, que era enterrado "como se merecía".

En esos mismo años (1940-45) fueron varias las misiones evangelizadoras que visitaron su pueblo. Eran tiempos en los que la Iglesia, consciente del peso que la izquierda laica tuvo entre las masas jornaleras durante la República, trataba de reconducir a las ovejas descarriadas por el "ateísmo rojo". Monjes venidos de fuera organizaban largas sesiones en la Iglesia en las que con sermones moralizantes enderezaban las conciencias. Las sesiones infantiles eran especialmente eficaces, verdaderamente apasionantes para los niños. Les lanzaban arengas sobre la igualdad y las bondades de una fe que estaba con los pobres. Se hacían por la noche, en un ambiente tétrico de velas e incienso y todo culminaba con los monjes guiando a una parva de retoños por las calles del pueblo hacia el cementerio, con los niños portando velas. Aquella estampa, una versión del flautista de Hamelin a la española, debió ser alucinante. A mi padre aquellas sesiones lo deslumbraban pero despertaba del sueño cuando terminado ya todo, observaba como esos monjes se dirigían a las casas de los "señoritos" y caciques a disfrutar de la mesa y las comodidades de los pudientes. A muchos les engañaron con sus falsas palabras, a mi padre no.

Y se hizo ateo. Y ateo no es, como creen muchos, alguien sin valores, vacío, sin pilares de sustentación. Quizás los que vivimos sin dios contamos con pilares más sólidos, asentados firmemente en la tierra y no construídos de humo.Por razones que no vienen al caso, he conocido a personas muy religiosas que, según me reconocieron, nunca habían conocido de cerca a un ateo hasta que aparecí yo. Tiempo después me confesaron que yo supuse una verdadera revolución y favorecí un cambio en su mentalidad hacia posiciones más tolerantes. Hasta que entré en sus vidas, pensaban que las gentes como yo eran seres disolutos, sin valores, egoístas, obsesionados con quemar iglesias y perseguir cristianos. Como no teníamos moral (católica) eran inmorales. Y a mí me pueden achacar muchos defectos y errores, pero dudo que entre ellos esté tener una vida disoluta o carecer de principios y valores (aunque discutibles, como todos).

Al respecto de estas últimas reflexiones, quisiera acabar con unas palabras del escritor Christopher Hitchens en su ensayo dios no es bueno (Debate. Barcelona, 2008), ensayo polémico y provocador pero muy enriquecedor: "nuestra creencia (la de los ateos) no es una creencia, nuestros principios no son una fe. No sostenemos nuestras convicciones dogmáticamente. Creemos firmemente que se puede vivir una vida ética sin religión. Y de hecho sabemos que el reverso es cierto: que la religión ha hecho que muchas personas no se comporten mejor que otras, sino que consideren aceptable comportamientos en modos que harían que el gerente de un burdel o un genocida torcieran el gesto".

Marcelino Camacho

2010-10-29T00:52:00.000-07:00

Somos muchos los que hoy lloramos la muerte del legendario sindicalista y líder comunista. Ayer mismo, hablaba de él con mi pareja sin saber que su fallecimiento estaba próximo. Estábamos cenando mientras veíamos el telediario y le comenté que una de las pocas personas del mundo de la política que merecía mi aprecio y admiración era Marcelino. Perdió su juventud en las cárceles franquistas y fue una persona intachable. Mientras otros (Carrillo o La Pasionaria) cortejaban al estalinismo y dirigían el movimiento comunista desde un exilio dorado, manejando las piezas de la ajedrez desde la distancia, Marcelino no hizo purgas ni cazó osos con Ceaucescu. Él estaba dentro, en las trincheras, fundando Comisiones Obreras y tragando humillaciones y cárcel. ¡Y que decir de su vida!, nunca se doblegó, ni siquiera cuando le intentaron someter a la nueva vía descafeinada que adoptaba su sindicato, tuvieron que expulsarlo de la presidencia; siguió viviendo en su pequeño piso de Carabanchel y recibiendo a los periodistas sentado en una vieja mesa camilla, vestido con un jersey de lana tejido por su mujer Josefina (con él en la foto). Marcelino está ya en el cielo de los ateos, que es el cielo del recuerdo y la memoria.

conversando con Miguel

2010-10-24T12:51:00.000-07:00

Es el año del centenario de Miguel Hernández, el poeta del pueblo. Lo fue, pero de un pueblo pretérito, que el de hoy solo tiene corazón para sufrir en el fútbol y sus ilusiones se reducen a poder cargar el carro en las rebajas del centro comercial. De todos modos todavía hay gente, y siempre la habrá, que se emociona y siente su poesía fresca y verdadera. Por mi parte, sus versos despidieron a mi padre y me despedirán a mí cuando me toque.

Aquí dejo el tributo que el rapero Nach ha hecho al poeta de Orihuela. Suena bien.

la paparruchada solemne de cada año

2010-10-20T07:56:00.000-07:00

En los próximos días se celebrará la tradicional gala de los PREMIOS PRÍNCIPE DE ASTURIAS. Se trata, sin el menor asomo de duda, de los premios internacionales más importantes del mundo, solo superados y por muy poco, por los premios Nobel. Pero es cuestión de tiempo que el prestigio de nuestros insignes premios los supere; si no lo han hecho ya es porque nos llevan mucha delantera, los Nobel son bastante más antiguos.

En toda España y en todo el mundo se espera cada año con impaciencia que los jurados den su sesudo dictamen y nos emocionemos con la gala de entrega en el teatro Campoamor. Todos, y cuando digo todos es todos, los asturianos y españoles sentimos un profundo orgullo por la dimensión universal de los premios. Además, la presencia del heredero de la corona española y su esposa realza sobremanera el evento y lo inunda de una original mezcla de nobleza y campechanía. No hay que olvidar que nuestra familia real tiene el récord Guinnes en rotura de protocolo y está dispuesta a no dejárselo arrebatar.

Pero hay otros premios algo más modestos que tampoco podemos obviar. Son los PREMIOS "ALZADO DEL SUELO" que otorga este humilde servidor. Este año el premio "Alzado del suelo" a la mayor paparruchada solemne será otorgado a los PREMIOS PRÍNCIPE DE ASTURIAS. Son inigualables. Lo que oigo o leo sobre ellos me produce la misma sensación que cuando escucho las noticias sobre la familia regia, un inmenso sentimiento de ridículo ajeno y la sensación de que me toman por tonto. Dudo que en el resto del mundo presten la menor atención a esta paparruchada solemne, aunque en España nos han convencido, previo martilleo concienzudo, de que el planeta (y la galaxia) los sigue con interés.

Supongo que para evitar nuevos traspiés, como el que aconteció cuando la tenista Navratilova pasó de los premios como de la mierda, antes de otorgarlos preguntan a los elegidos si van a venir o no. Yo y otros muchos españoles y asturianos, no estaremos (por cierto, tampoco estarán los jugadores del Barça y la mayoría del Madrid, sin duda un feo detalle imperdonable).

un deseo (o varios)

2010-10-15T14:34:00.003-07:00

la lectura de las reflexiones que un buen compañero ha hecho entorno al espectáculo mediático montado alrededor del rescate de los mineros chilenos, me hace sentir la necesidad de expresar sobre la marcha varios deseos con la mayor potencia de voz: que millones de trabajadores dejen de sufrir, también en España, condiciones laborales draconianas y humillantes; que esos trabajadores no olviden que lo poco que tenemos nadie lo dio gratis y costo sacrificios de obreros en tiempos pasados no tan lejanos; que los patronos sin escrúpulos asuman responsabilidades (o se las hagan asumir) y que los políticos cómplices no empleen artimañas burdas para tapar sus vergüenzas. Mi profundo sentimiento antinacionalista se ha reforzado en estos días: que fácil es manipular a la masa con arengas patrióticas; cuando eso ocurre el pueblo se convierte en chusma y a mí me embarga la pena. Demasiadas veces en la Historia han jugado con nosotros como si fuéramos fichas del Risk (¿os acordáis de ese juego de estrategia?) y por eso mi principal deseo es que se evaporen las patrias y se extingan los patriotas.

el precio de un capuchino

2010-10-14T04:47:00.000-07:00

A mí hay algunos superhéroes humanitarios que me producen sarpullidos. Se han erigido en la conciencia humanitaria del mundo y ese mundo no ha hecho nada por impedirlo. Se trata, por orden de más vomitivo a menos, del magnate informático Bill Gates, del cantante Bono y del ex-vicepresidente y aspirante a presidente de EEUU Al Gore. ¿Quiénes son esos personajes, qué catadura moral tienen para arrogarse el derecho a darnos lecciones al resto de los mortales?, ni su vida ni su obra son ningún ejemplo admirable de lucha contra la injusticia y por un mundo mejor.

Llevaba tiempo pensando en escribir sobre estos individuos pero el otro día me decidí después de leer una entrevista al filósofo esloveno Slavoj Zizek. Desde una perspectiva izquierdista pero nada convencional, este filósofo ha sido especialmente ácido y transgresor. Ha cuestionado las bases del sistema liberal y del multiculturalismo de moda. Ha socavado los cimientos de la izquierda progresista light y de los sectores liberales, por supuesto también de reaccionarios y conservadores.

En esta entrevista, Zizek habla de la caridad de toda la vida pero ofrecida con una nueva fórmula. Y pone como ejemplo a Bill Gates. Este multimillonario va por el mundo "removiendo conciencias" con frases como esta: "hay que ser consciente de que con lo que cuesta un ordenador se puede salvar una vida". Es lo que el filósofo esloveno llama despolitización del problema: todo el mundo nos aconseja evitar los caducos debates ideológicos y estructurales. Los ricos, los estados, muchas ONGs nos invitan a ayudar con urgencia, a no perder el tiempo investigando las raíces políticas del problema. Y, por otro lado, esta acción no política nos hace sentir bien, nos tranquiliza las conciencias. Detrás de una foto con un niño hambriento en la que pone "por el precio de un capuchino podrás salvar a este niño", hay una gran manipulación muy hábil. Según Zizek, el mensaje real subyacente es que vivimos en un mundo confortable y que poder seguir disfrutándolo sin remordimiento de conciencia es muy barato: EL PRECIO DE UN CAPUCHINO.

Esta sociedad aparenta luchar contra la pobreza pero no cuestiona ni juzga la riqueza, al contrario, aspira al lujo y sueña con montañas de oro. Por eso los ricos (unos pocos) y los aspirantes a ricos (la mayoría) necesitan un discurso como el que critica Zizek: quiero acaparar riquezas pero quiero sentirme bien conmigo mismo y no tener remordimientos, quiero ser un rico honrado y digno que no tenga que avergonzarse de ello. Para eso están esas legiones de "negritos" harapientos que esperan mi ayuda.

Ya en otro artículo, reflexioné sobre las diferencias entre justicia y caridad. Merecía la pena hacerlo otra vez.

Fish Tank

2010-10-08T09:39:00.000-07:00

Fish Tank (R.U., 2009, direcc. Andrea Arnold) es una magnífica película. Ganadora de varios premios (Bafta británico, Festival de Cannes), hace algún tiempo la disfruté en la Filmoteca de Extremadura y desde entonces he pensado en escribir sobre ella. El tema social ha tenido siempre su espacio en el cine británico, son numerosos los retratos de la clase obrera o de sectores marginales, la vida en sus barrios, sus anhelos, sus frustraciones. El más conocido en Europa es, sin duda, Ken Loach; su obra ha trabajado reiteradamente el tema, lo ha hecho desde una perspectiva militante, en ocasiones, demasiado idealizadora y, quizás, simplificadora.

Para mí Fish Tank supera esa perspectiva y se acerca al mundo de una adolescente en una familia desarticulada y carente de recursos de una forma más natural, casi de forma parecida al cine documental; no hay militancia directa, pero el resultado es igual de combativo: no todos tenemos las mismas posibilidades, las gentes que nacen en el entorno en el que nace la protagonista (la actriz Katie Jarvis) tratan de buscar su propia salida, y rara vez es exitosa; carentes de conciencia social, su lucha es instintiva, las posibilidades de promoción social mínimas. Mia busca cumplir su sueño de bailar y fracasa; se enamora de quien no debe y fracasa; su vida familiar es también un fracaso: su madre fue una joven madre soltera que nunca asumió sus nuevas responsabilidades. Ella carece de amigos, los pocos que tiene los pierde; termina encontrando a un joven marginal, sin futuro como ella. Su relación es confusa, lo cierto es que los dos necesitan no estar solos.

malos tiempos para la lírica

2010-09-30T05:38:00.000-07:00

El otro día varios compañeros improvisamos en los pasillos del instituto un corrillo: hablamos de la huelga general, de los sindicatos, de la patronal, de Zapatero, de la derecha; un puñado de minutos dieron mucho de sí. Martín se despidió con una frase que creía representar muy bien los días que hoy nos toca vivir: son malos tiempos para la lírica. Todos recordamos esas palabras por ser el estribillo de una canción (mi compañera Isabel me recordó que el grupo musical era Golpes Bajos, yo ya lo había olvidado) pero pocos saben que mucho antes el dramaturgo Bertolt Brecht había escrito un poema con ese título. Fueron tiempos de exilio, de lucha contra el Hitler fascista ("el pintor de brocha gorda"), de resistencia, no había espacio para florituras, para rimas, para contar las bondades del mundo. Así decía el poema:

Ya sé que sólo agrada

quien es feliz. Su voz
se escucha con gusto. Es hermoso su rostro.

El árbol deforme del patio
denuncia el terreno malo, pero
la gente que pasa le llama deforme
con razón.

Las barcas verdes y las velas alegres de Sund
no las veo. De todas las cosas,
sólo veo la gigantesca red del pescador.

¿Por qué sólo hablo
de que la campesina de cuarenta años anda encorvada?
Los pechos de las muchachas
son cálidos como antes.

En mi canción, una rima
parecería casi una insolencia.

En mí combaten
el entusiasmo por el manzano en flor
y el horror por los discursos del pintor de brocha gorda.
Pero sólo esto último
me impulsa a escribir.

Hoy, en nuestro país, tampoco son tiempos para la lírica: el gobierno ha hincado la rodilla ante el capital (tampoco tiene más opciones), los sindicatos mayoritarios están desprestigiados por sus propios errores y los ataques de la derecha; mientras, la patronal observa desde la ventana como si la cosa no fuera con ellos y ninguna responsabilidad tuvieran; por su parte, la derecha política solo cuenta los días, las semanas, los meses que quedan para desembarcar con sus mesnadas para salvar la patria en peligro. Como decía el gran Brecht, aunque el entusiasmo por lo bueno de la vida no lo he perdido, solo la resistencia frente a la tiranía de los mercados y las injusticias que me rodean me incita a escribir.

Por cierto y finalizando, HICE LA HUELGA GENERAL. Sé que fue un moderado fracaso, todos lo sabemos y lo esperábamos. No creo desde hace mucho en los sindicatos mayoritarios, no son ya sindicatos de clase. Hice la huelga al margen de ellos, la hice por que era mi obligación, nunca me hubiera perdonado faltar a una huelga general. Hoy, aprovechando la basura que cubre a los sindicatos mayoritarios (que no son los únicos), amplios sectores de la derecha y la patronal están desprestigiando el papel de los sindicatos en la sociedad y el derecho de huelga, para mí una de las libertades más importantes de las que gozamos. Si esto no se remedia, los trabajadores estaremos pronto a merced de los buitres, que no esperarán a que muramos para empezar su festín.

buena gente

2010-09-22T05:58:00.001-07:00

Quiero recordar a un buen hombre se que fue hace unos días. José Antonio Labordeta fue profesor, poeta, viajero, político y cantautor. Su canto a la libertad es todo un himno y todo un símbolo, como lo fue su persona. Fue símbolo de honradez, sencillez y compromiso. Aunque recordado por su respuesta en las Cortes a las burlas de la derecha más intolerante, fue mucho antes un luchador antifranquista infatigable y un hombre íntegro en tiempos difíciles; pero, sobre todo, siguió siéndolo después y no cambió como hicieron otros.

el comandante de las tropas

2010-09-19T13:27:00.001-07:00

En su obra poética "El año de 1993", José Saramago incluyó un pequeño relato o cuento poético que quiero reproducir aquí. Habla sobre la libertad y la dominación: una cosa es ser libre y otra cosa es creer que se es libre; seríamos capaces de matar por defender nuestra libertad, pero permanecemos inalterables mientras ésta es socavada de forma sútil, casi inapreciable. El relato se titula "el comandante de las tropas" y dice así:

"El comandante de las tropas de ocupación tiene un hechicero en su estado mayor.

Pero el sentido del honor militar aunque condescendiente en otros casos siempre le impidió utilizar esos poderes sobrenaturales para ganar batallas.

El hechicero tan sólo interviene cuando al comandante de las tropas de ocupación le place usar el látigo.

En esas ocasiones salen ambos a los alrededores de la ciudad y puestos en un punto alto convoca el mago los poderes ocultos y por ellos reduce la ciudad al tamaño de un cuerpo humano.

Entonces el comandante de las tropas de ocupación hace estallar tres veces la punta para habituar el brazo y enseguida fustiga la ciudad hasta cansarse.

El hechicero que entretanto ha asistido respetuosamente apartado apela a los poderes ocultos contrarios y la ciudad vuelve a su tamaño natural.

Siempre que esto acontece los habitantes al encontrarse en las calles se preguntan unos a otros que señales son ésas de latigazos en la cara.

Cuando tan seguros están de que nadie los fustigó ni tal consentirían"

Y yo te pregunto después de leer este cuento, ¿has comprobado si en ocasiones tú también tienes señales de latigazos en la cara?

fábrica de aprobados y expendedor de títulos

2010-09-12T03:11:00.000-07:00

Esta semana llegó a mis oídos una historia ominosa que ocurrió hace ya algún tiempo: en un instituto cuyo nombre no importa y después de las evaluaciones de 2º de bachillerato, varios alumnos no consiguieron aprobar todas las asignaturas y algunos de ellos tendrían que repetir con una; los suspensos eran muy claros pero eso no intimidó a sus madres que no dudaron en interponer reclamaciones oficiales. Eran plenamente conscientes de que los suspensos de sus hijos eran justos, pero estaban decididas a conseguir en los despachos lo que sus hijos no habían trabajado en el aula. En sus miradas, en sus gestos y en sus palabras había exigencia y también reproche. Esos profesores afectados eran por todos conocidos: gente intachable, trabajadora, abnegada, que se habían dejado la piel por sus alumnos, habían invertido su tiempo y esfuerzo, habían luchado por ellos. Eso daba igual, esas madres sólo querían una cosa: el aprobado. A esas madres no les importaba si era justo, tampoco si su hijo aprendía a ser responsable de sus actos y a asumir sus consecuencias, tampoco que su hijo aprendiera y se convirtiera en una persona integral, más madura, más culta. Solo interesaba el aprobado.

Y es que yo creo que algunos estamos en la inopia. Los centros escolares son simplemente fábricas de aprobados y expendedores de títulos. Para muchos padres y para la administración educativa eso es lo único relevante. He conocido profesores nada profesionales, haraganes sin dignidad ni sentido del deber que abandonaron a sus alumnos a su suerte pero que pusieron un notable general; no recuerdo que recibieran ninguna reclamación oficial ni tampoco que fueran amonestados por la inspección educativa.

Si, como parece, un centro escolar es solo una fábrica, sería necesario aplicarle esquemas propios del capitalismo más riguroso: sería fundamental que los operarios fueran productivos, se trataría de obtener los mejores resultados en la producción con la menor inversión de tiempo y trabajo posible. Según este esquema, ¿merece la pena todo el esfuerzo y la dedicación de muchos profesionales de la educación?. Quizás bastaría con minimizar esos esfuerzos y centrarse en satisfacer, lo que resultaría muy fácil, la voraz demanda social de aprobados y títulos.Esta segunda opción nos convertiría es simples mercenarios y nos reduciría a escombros. La primera, seguir luchando, exigiría una fortaleza mental y una vocación a prueba de bomba.

No me gusta hacer el papel de plañidera y pasarme el día diciendo lo mal que está la educación y lo dura que es nuestra tarea en el contexto educativo actual. No es mi estilo. Solo quiero dejar sobre la mesa el abatimiento que en ocasiones embarga a este profesorucho de pacotilla que siempre estuvo en esto por vocación y que hoy se siente muy, pero que muy cansado.

una inmensa gama de grises

2010-09-01T13:29:00.001-07:00

Hace poco tiempo una amiga a la que quiero mucho me amonestó seriamente por alguno de los escritos más combativos e incendiarios de mi blog: faltaban los matices, había una tendencia evidente hacia el maniqueísmo y se generalizaba excesivamente. Reconocía que otras entradas le gustaban más e, incluso, para compensar, alababa alguna. Se lo agradezco, pero no hacía falta, nuestra amistad y conocimiento mutuo es suficiente para que no sea necesario ningún equilibrio, ninguna compensación. Siempre valoraré como inestimable cualquier opinión que de ella venga, sea cual sea.

Quién me conozca, y ella me conoce, sabe que ni soy maniqueo, ni gusto de la simplificación de una realidad maravillosamente compleja como la que vivimos. Siempre se lo digo a mis alumnos: huid de quien os cuenta verdades absolutas, de quien os dice que solo hay una historia verdadera que explicar y aprender. Sed críticos, debatid, polemizar. Zafaros de quien os relata leyendas de buenos buenísimos y malos malísimos, de quién solo asume que el mundo es blanco o negro. La realidad se resume en una inmensa gama de grises, el blanco y el negro simplemente no existen.

Ni en los escritos más polémicos yo pretendo simplificar la realidad, solo busco polemizar, generar debate. Que uno defienda con ardor, con impetú sus planteamientos, no significa que niegue al otro su derecho opinar diametralmente opuesto. Mis opiniones son solo mis opiniones, más o menos combativas, no son ninguna verdad absoluta, son solo mi verdad, la de un simple mortal plenamente consciente de que esa verdad es compartida por muy pocos pero que siempre exigirá el derecho a generar conflicto dialéctico. Un ejemplo es mi entrada sobre Aznar de finales de junio de 2010. Su comienzo es duro, quizás hiriente aunque sin pretenderlo, pero si leemos hasta el final (me consta que muchos no terminan el artículo, lo abandonan antes sobresaltados) verán que no hay dioses ni diablos. Aznar es para mí un personaje "peligroso" pero la izquierda no constituye un dechado de virtudes, no es ninguna panacea, más bien una alternativa digna de lástima.

En este país falta cultura democrática, no estamos acostumbrados a "zumbarnos de lo lindo" en el juego dialéctico; enseguida lo convertimos en algo personal, levantamos la voz, nos ponemos colorados y, finalmente, o nos damos la vuelta y nos vamos aireados o directamente insultamos y terminamos enfadados. Así ocurre con frecuencia cuando nos enzarzamos en un debate político.

Salvo en casos extremos, el problema no son las ideas que defendemos sino como las defendemos. Yo reivindico el derecho a generar controversia y polémica sin que por ello los "contrarios" se sientan agraviados, y admitiré y asumiré siempre sin acritud que otros me cuestionen y rebatan. No siempre ocurre así. En una ocasión, en un debate nacido de forma espontánea en la sala de profesores de un instituto, surgió una fuerte discusión sobre la entidad cultural catalana: mi postura era la más cuestionada y, al parecer, la más "anormal", pero la defendí con respeto, sin voces. Sin embargo, un compañero, de ideas más moderadas, se negó a aceptar que yo pudiera opinar así y rechazó mi derecho a hablar y argumentar. Fui sometido, allí mismo, a la intolerancia de una mentalidad totalitaria que defendía sus ideas de forma profundamente irrespetuosa, a voces, impidiendo mi libre ejercicio de la opinión. En el fondo, él sentía que, al menos en esta cuestión, solo existía una verdad y que yo no tenía derecho a tener la mía.

al menos en el balcón de este blog ondea la BANDERA TRICOLOR, no la rojigualda

2010-07-13T04:19:00.000-07:00

Ya sé que dije que no volvería a escribir hasta septiembre, pero he sufrido una saturación de patriotismo en los últimos días con motivo de Mundial de Fútbol y no me podía quedar de brazos cruzados. En muchos balcones y ventanas, en la televisión, la profusión de "símbolos nacionales" ha sido bestial. No puedo objetar nada frente al que hace uso de esos símbolos, son los suyos y le respeto, pero parece que los demás no existimos, que los 47 millones de españoles, todos, absolutamente todos, amamos y sentimos esos colores; y eso, ¡NO ES CIERTO!, aunque obviados, en este Estado varios millones de personas (pocos millones, pero son millones) tienen otras banderas: puede ser la senyera, puede ser la ikurriña, puede ser la tricolor. Yo no tengo patria pero sí tierra, raíces, y mis raíces solo me hacen sentir una bandera, y quiero que hasta septiembre en este pequeño rincón de la red, sitiado por la avalancha rojigualda, ondee la bandera republicana y suene su himno; sin acritud, sin insultos, solo como una forma de revindicar que este país es aún muy diverso, y los que no seguimos la ola tenemos el derecho democrático a seguir sintiendo lo que nos de la gana.

Y es que LAS BANDERAS NO SON SIMPLES TRAPOS, son mucho más, tienen demasiado detrás. Por eso para mí uno de los grandes fracasos de la Transición fue el de los símbolos: la izquierda y los sectores republicanos tuvieron que asumir los símbolos de los ganadores y despojarse sin discusión de los suyos, parece una tontería pero perdieron sus referencias visuales y sonoras. A partir de entonces, los perdedores tendrían que aprender a emocionarse, a sentir los símbolos de los ganadores de la Guerra Civil. Si la Transición hubiera sido verdadera se hubieran buscado soluciones: nueva bandera, nuevo himno, ni de unos ni de otros, y entre todos aprender poco a poco a quererlos. Pero no, tú tendrás que tragarte los míos.

Y yo tengo algo claro, yo no me voy a tragar nada, por lo menos yo NO ME VOY A TRAGAR NADA. Respeto a quién siente la actual bandera como suya, pero él debería hacer lo mismo conmigo. Acato su presencia a nivel oficial, pero salvo que me hagan un lavado de cerebro, jamás sentiré nada ni me emocionaré ante su izado o cuando el himno monárquico suene.

Mi padre cometió el "error" de transmitirme memoria y después, como historiador, yo me encargué de asentarla y anclarla a mi corazón: cuando pienso que todas las mañanas los miles de presos del campo de concentración franquista de Castuera, yo he estado allí y he pisado donde pisaron ellos, tenían que cuadrarse firmes ante una gran cruz (de la que todavía queda el pedestal) y escuchar el actual himno mientras que la actual bandera ondeaba al fondo, ateridos de frío y desgastados por el hambre y la tortura; cuando pienso en esa imagen sufro retortijones.

Quiero que el lector se ponga en mi posición. Imagine que es firmemente monárquico y profundamente conservador, que los suyos vieron la represión republicana, que después ha estudiado y conocido el horror de las "checas" estalinistas y el descontrol de las milicias obreras ávidas de venganza; es, además, profundamente religioso y recuerda con horror el sufrimiento de la Santa Madre Iglesia durante los "años rojos". Y ahora imagine que en la Transición se hubiera decidido aceptar la bandera republicana y el himno de Riego como los oficiales del país. Pregunto: ¿Qué sentiría hoy hacia la bandera de su país?, es más ¿la consideraría suya, propia?, cuesta, ¿verdad?.

No hay que preocuparse, LAS NUEVAS GENERACIONES ESTÁN OLVIDANDO PRONTO. En 5o ó 60 años todo estará resuelto y ya nadie recordará otros trapos y otras músicas. Pero que nadie se extrañe, mientras yo viva, al menos mientras yo viva, quedará en este país un individuo al que solo se le erice la piel cantando el himno de Riego y viendo ondear la tricolor (ver vídeo), ambos para mí símbolos de igualdad, libertad y justicia social.

Ahora creo que sí, que me voy definitivamente hasta después del verano, DEJANDO MI BANDERA EN EL BALCÓN DE MI BLOG.

hasta septiembre

2010-07-01T08:29:00.000-07:00

Me retiro a mis cuarteles de verano, no escribiré más hasta septiembre. Es hora de rodearse de montañas y vivir la vida despacio, con calma. Disfrutaré de lo más valioso, que es gratis: paseos matutinos en un entorno gateño en el que el frescor de la mañana se prolonga hasta bien entrado el mediodía; lecturas interminables bajo la sombra de fresnos y alisos y junto a arroyos que no se secan; baños en cualquier piscina natural a última hora de la tarde, justo cuando la parva de domingueros abandona el lugar y cuando el agua está más templada y más tranquila; disfrutar de noches frescas, que no frías, con cielos llenos de estrellas que ya no se ven en las urbes.

De vez en cuando volveré a la ciudad, tórrida y aburrida en verano, pero solo para lo imprescindible. En verano mi mente está lejos de allí, en un lugar de la Sierra de Gata en el que no tengo internet, ¡ni falta que hace!.

gracias, Aznar

2010-06-27T09:55:00.000-07:00

“Los votantes de izquierdas son demasiado críticos con sus partidos y candidatos, se frustran con frecuencia, exigen mucho. Eso es bueno, pero hasta cierto punto; puede llevar al desencanto, a la apatía, al rechazo general a la política y a la pasividad. Los votantes derechistas no se frustran, no exigen coherencia ni castigan la corrupción; se presente quién se presente siempre votan, aunque sea a rastras van a votar. Una vez, en un pueblo de Extremadura, mi hermano escuchó de boca de una votante del PP la siguiente frase sobre el candidato municipal de su partido: “me da igual a quién presenten, aunque fuera un perro lo votaría”.

Durante muchos años yo he sido de esos izquierdistas desencantados con una democracia de la que esperábamos más, con unos partidos que nos decepcionaban cada día, y como ellos, no votaba. Pero un día llegó al poder José María Aznar y todo cambió. Su gobierno, especialmente sus cuatro últimos terribles años, me enseñó muchas cosas y me hizo recordar otras. Ese que quiso pasar a la Historia como un nuevo Felipe II, con su arrogancia y prepotencia, volvió a dar sentido a las palabras IZQUIERDA y DERECHA, nos alertó de la pervivencia del franquismo y su legado, nos movilizó e unió frente a una amenaza real y cercana. Los desquiciantes días que transcurrieron entre el 11 y el 14 de marzo fueron la culminación; esos días, llenos de mentiras y manipulación, muchos los vivimos con una intensidad que nunca olvidaremos. Sin José María yo no habría vuelto a votar, él colocó a todos en su sitio y se quitó la máscara, la suya y la de la derecha española y yo se lo agradezco profundamente.

Desde hace más de diez años no he faltado a una cita electoral. Desde entonces y hasta que me lo permita mi salud iré al colegio electoral a depositar mi voto, aunque sea a rastras, como hacen ellos. Puede que mi voto sea consumido por la ley electoral y no llegue a tener valor práctico, puede que el desencanto vuelva a apoderarse de mí, pero ya nunca dejaré de votar. Es una forma legítima y libre de hacer frente a la arrogancia y altanería de quienes se creen los verdaderos dueños de este país”.

Estas palabras las escribí hace unos meses. Desde entonces han ocurrido muchas cosas. Hoy, el presidente Zapatero dirige un país de forma errática, sometido a la tiranía de los mercados, auténticos dictadores que actúan con impunidad ante la postración social. En estos días la izquierda se muestra vulnerable y cabizbaja: los partidos de centro-izquierda con aspiraciones de gobierno asumen con resignación una postura pragmática que los desnaturaliza por completo, la izquierda minoritaria (a la que voto) se mantiene en posturas trasnochadas, acordes con siglos anteriores pero incapaz de asumir los cambios en el sistema de producción y la crisis del Estado del bienestar que estamos viviendo; esta izquierda a la izquierda se empeña en movilizar a un supuesto proletariado que ya no existe o, en todo caso, no se considera como tal. Pronto ser de izquierdas será un esnobismo propio de clases medias. Las clases bajas, azuzadas por el miedo a perder lo conseguido y nerviosas ante la competencia extranjera (inmigración), se volverán progresivamente conservadoras, desconfiadas con las ideas aperturistas y sumisas frente a los recortes sociales.

A pesar de todo lo que acabo de decir, estoy empeñado en ser un tozudo trasnochado dispuesto a no asumir sin resistencia la ola de 20 metros que, ineludiblemente, nos va a arrastrar, quizás para siempre. Y creo también que, a pesar de la que está cayendo, es mucho mayor la amenaza que supone un nuevo Káiser aznariano que un dubitativo converso Zapatero. De manera que seguiré votando, y votando, y votando……..

haz lo que debas (despedida a José Saramago)

2010-06-19T14:24:00.000-07:00

Hoy he hecho lo que debía. Me he ido a Lisboa a despedirme de José Saramago, y no lo he hecho solo. Esta mañana estaba planchando mientras oía en la SER hablar de lo que había supuesto la conciencia y la obra del querido escritor portugués y me emocioné escuchando a los oyentes sobre lo que para ellos había supuesto su vida y su muerte. En la web de la Fundación José Saramago aparecía el horario en el que estaría abierta la capilla ardiente. Empecé a darle vueltas a la idea, ¿por qué no me voy a despedirlo? por pocas personas hubiera recorrido 700 km, por el autor de Memorial del Convento sí. Mi hermano me falló como acompañante, no podía aunque quería; pensé en mi compañero y amigo Martín, muchas veces habíamos hablado sobre nuestro amor por Portugal y nuestra admiración por el Premio Nobel, recordé que él lo leía también en portugués. Le llamé a Badajoz, no pudo decirme que no; solo tardó veinte minutos en decirme que sí.

Comenzó entonces un gran día. A las cinco estábamos en Lisboa, cruzando el soberbio Puente 25 de abril y admirando la belleza de la capital portuguesa. Parada rápida en la librería Bertrand en Chiado para comprar en portugués Memorial do Convento. Antes de las 6 de la tarde ya formábamos parte de la cola ante la Cámara Municipal, con la bandera lisboeta a media asta (ver foto), cada vez más nerviosos; el ambiente tranquilo, el portugués es sosegado, nada ruidoso. La cola se movía rápido, entablamos conversación con una pareja portuguesa, pocas palabras pero suficientes, admiraban su obra, no faltaba un solo libro de Saramago en su biblioteca. Con respecto a su faceta militante y comprometida se mostraban precavidos, parecían no querer mostrar sus cartas, por si acaso. Daba igual, alguien que tiene toda la obra de José es difícil que no comulgue, al menos en parte, con su concepción del mundo.

Subimos las escaleras del Palacio Municipal, era emocionante para los que hubiéramos dado mucho por conocerlo en vida y ahora nos conformábamos con despedirlo ya muerto. Cuando nos tocó entrar en el salón principal donde estaba su féretro nos sorprendimos, no había cristal, estaba allí delante de nosotros, el autor de Alzado del Suelo. Nos tocó situarnos delante, nerviosos, ojos vidriosos, compujidos. No recuerdo que hizo Martín, en esos segundos solo recuerdo que yo levanté el puño izquierdo y le lancé un beso. Cuando nos retirábamos volví a levantar el puño en señal de adiós. Esperamos una nueva cola, ahora para firmar en un libro y poner unas sentidas palabras. Al salir el señor que habló con nosotros en la cola inicial nos esperaba para despedirse y desearnos boa viagem; atentos y educados, así son los portugueses.

Paramos breve tiempo en la Praça do Comercio, Martín compró un brinquedo (juguete) sencillo, de los de antes, para su niña y nos encaminamos por Baixa hacia el coche, por las mismas calles que el protagonista de Sostiene Pereira (maravillosa obra no de Saramago, sino de Tabucchi) recorrió por última vez antes de abandonar su amada Lisboa. Una última parada en un pequeño café con terraza junto a la Praça Marqués de Pombal y vuelta para nuestra tierra, también en esa Iberia que tanto quiso José. Mientras recorrimos Lisboa, pudimos ver las banderas a media asta, en centros oficiales, hoteles, teatros; esta vez no honraban a gobernantes, deportistas o grandes artistas, honraban al nieto de un jornalero de Azinhaga.

Aquel que no se haya emocionado nunca con las palabras del escritor de Todos los nombres y no haya conocido su obra, puede pensar que hemos hecho una tontería. Pero nosotros creemos que hemos hecho lo que debíamos.

hasta siempre, José

2010-06-18T06:55:00.000-07:00

Hace unas horas todavía no sabía que se estaba muriendo un hombre bueno y sabio. Escribí una entrada sobre la frivolidad del mundo del fútbol sin imaginar que en un pueblo canario un gran ser humano dejaba de respirar. Después me fuí a comprar y a hacer unas gestiones. LLegué a casa a las 14.30 y Raquel me dió la noticia. No me la esperaba; José Saramago era uno de esas personas que crees que seguirán desafiando a la naturaleza y nunca dejarán de vivir.

Hoy es un día muy triste. José era un referente para muchos de nosotros, sin él nos sentiremos mucho más solos en esta mierda de mundo que se nos viene encima. Era un referente como escritor y como persona. Los "mercados", los banqueros, el FMI y la burguesía avariciosa hoy pueden estar contentos, uno menos, y, además, de los fuertes, de los que molestan y se les oye por todo el mundo. Se acaba una etapa, y en la próxima ya no habrá conciencia, ni lucha, ya no interesará la igualdad social y económica. Los últimos buenos hombres que con arrojo lidiaron en aquellos años se mueren y dejan de estorbar y de recordarnos que hay que mantenerse en pie, erguidos, alzados del suelo y con los puños apretados.

Para quien quiera leerla, quedará una obra colosal: Alzado del suelo destella dignidad, Memorial del convento nos sumerge en una historia mágica, Ensayo sobre la ceguera nos pone sobre aviso, Todos los nombres nos recuerda que la grandeza está en la gente sencilla, El año de la muerte de Ricardo Reis nos enseña a amar Lisboa y Viaje a Portugal a querer a su país natal, en La balsa de piedra cuestiona las fronteras y en La caverna nos da una lección, en El evangelio según Jesucristo nos cuenta una historia verdadera y en Pequeñas memorias nos sumerge con ternura en su pasado, mientras que en El viaje del elefante vivimos un viaje épico. Son solo algunos de sus libros, los que a mí más me han dejado huella. En su obra se rezuma compromiso, ternura, ironía y, sobre todo, una defensa cerrada de los que no tienen ni tuvieron.

Este blog está dedicado a mi padre, pero también a José y a su abuelo (ver vídeo) y a otros muchos que desaparecieron dejando una inmensa obra no escrita y sin cuya vida este mundo sería mucho peor. Saramago era ateo, como yo, por eso ahora no está en ningún cielo o infierno, está con los que le admirábamos y respetábamos y con los que él siempre defendió. Por eso no le digo hasta pronto, sino hasta siempre, José.

¡a por ellos! ¿a por quién?

2010-06-18T01:14:00.000-07:00

La crisis incendia a las masas contra los banqueros, los políticos, los especuladores o los sindicatos, pero pocos critican la pervivencia en tiempos difíciles de un deporte-negocio que hace un uso ultrajante del dinero y que golpea continuamente la dignidad del que no tiene.

Esos parados, esos sectores humildes son los primeros en irse a la tienda china más cercana para comprar banderas de su club o de la selección y gritar y llorar sus éxitos y fracasos. Cuando llevan un periódico bajo el brazo es seguro que es el Marca y si los descubres escuchando la radio probablemente es un programa deportivo que en un 90% se reduce a noticias futbolísticas. Si dos discuten acaloradamente no es sobre la polémica política económica del gobierno, sino sobre quién es mejor, Messi o Ronaldo.

Leer, escuchar o ver información sobre fútbol es una experiencia sobrecogedora que exige mentalizarse previamente. Es un periodismo ridículo, que convierte en trascendentes noticias estúpidas y recoge declaraciones simplonas de personajes vulgares que tienen más cobertura que cualquier presidente del gobierno.

El carácter primario, visceral, casi pueril del sentimiento futbolero llega a su paroxismo cuando hablamos de “La Roja”. Se que con estas palabras algunos de los pocos que siguen este blog lo abandonarán definitivamente, ¡que le vamos a hacer!.

Su eslogan “¡A por ellos!” es una mezcla de juego infantil y arenga bélica. Convertido en canción alcanza cotas inimaginables y me produce una tremenda vergüenza ajena. Pero eso no es lo peor, antes y después de los partidos de la selección escucho en todos los medios de comunicación la expresión “los nuestros” para referirse a ese puñado de niñatos corrompidos por el dinero cuya única virtud es saber dar patadas a una cosa esférica. No lo entiendo, los míos son mi familia, mis amigos, mis compañeros, mis alumnos, hasta mis enemigos, si los tengo, son míos; pero esos personajuchos de medio pelo elevados a los altares no son nada mío.

Y que decir de la profusión de banderas patrias que adorna nuestros pueblos y ciudades cuando gana la Roja. En un país en el que la enseña monárquica solo se ve en los organismos oficiales y las paradas militares, resulta agotador para mi vista que una bandera que no es la mía desluzca nuestras fachadas, generándome una sensación, cuando menos, inquietante.

Últimamente recuerdo, y espero que no me anatemicen por ello, lo bien que vivíamos algunos cuando la selección no tenía posibilidades y caía siempre en los octavos de final. A lo mejor vuelven aquellos tiempos, Dios proveerá.

Ocurra lo que ocurra con la Roja, el fútbol seguirá siendo un adormecedor de conciencias, un sedante que nos relaje y nos impida pensar.

para empezar

2010-06-11T08:19:00.000-07:00

¡Que difícil es dejar vivir!, dejar vivir al hijo, a la pareja, al compañero, al amigo, al vecino, al hermano, al alumno…Que difícil es poder elegir nuestro propio camino sin zancadillas, imposiciones y moralinas. Hay que ser y hacer lo que se espera de nosotros, no podemos fracasar y salirnos del camino, no hay espacio para la duda o la equivocación.

Sobre eso va este maravilloso poema de Gabriel Celaya. Él no respondió a las expectativas y quiso ser él mismo, solamente un poeta.

PARA EMPEZAR

BIOGRAFÍA

No cojas la cuchara con la mano izquierda.

No pongas los codos en la mesa.

Dobla bien la servilleta

Eso, para empezar.

Extraiga la raíz cuadrada de tres mil trescientos trece

¿Dónde está Tanganika? ¿Qué año nació Cervantes?

Le pondré un cero en conducta si habla con su compañero

Eso, para seguir.

¿Le parece a usted correcto que un ingeniero haga versos?

La cultura es un adorno y el negocio es el negocio.

Si sigues con esa chica, te cerraremos las puertas.

Eso, es para vivir.

No seas tan loco. Se educado. Se correcto.

No bebas. No fumes. No tosas. No respires.

Ay si, ¡no respirar! Dar el no a todos los noes.

Y descansar: morir.

esto es desinformación

2010-06-04T09:23:00.000-07:00

"Hace unos días una flotilla de barcos terroristas intentó trasladar armas y crueles asesinos entrenados en Afganistán a la franja de Gaza, con la intención de reforzar a las fuerzas integristas palestinas que tienen como único objetivo la destrucción de Israel por el simple gusto de hacerlo. Podrían vivir con comodidades en su inmensa franja de terreno sin molestar a nadie, pero están decididos a amargar la vida al pacífico pueblo israelí.

La flotilla terrorista fue asaltada en aguas territoriales hebreas por el ejército judío como único medio de proteger sus aguas y su seguridad. Desde el principio, los soldados sufrieron el acoso de los terroristas que contaban con todo tipo de armamento sofisticado y tenían intenciones criminales. Las fuerzas especiales israelíes intentaron ocasionar el menor daño posible sobre los saboteadores; a pesar de ello, tuvieron que abatir a algunos, muy pocos.

Desde entonces, la cortina de humo lanzada por los grupos de poder palestinos, de enorme influencia en los medios de comunicación occidentales, ha conseguido que buena parte del mundo se indigne contra el único Estado que respeta los derechos humanos y los tratados internacionales en el Oriente Medio. El trato que recibe Israel es una enorme injusticia y es fruto de la pervivencia de profundos sentimientos antisemitas y de la intoxicación permanente provocada por el influyente lobby árabe".

Los acontecimientos no se desarrollan como de verdad ocurren, sino como nos dicen que ocurren. Hoy más que nunca el control de la información es la clave en el nuevo e inquietante mundo que se avecina.

sobre mi tierra

2010-06-02T10:38:00.000-07:00

Mi relación con mi tierra extremeña es una relación de amor-odio. Quiero su paisaje, sus encinas y sus alcornoques, sus sierras agrestes, sus maravillosas montañas norteñas. También aprecio la sencillez de sus gentes, que son mi gente, sus pueblos de ritmo lento y tranquilo, me gusta su habla, lejos de la exageración andaluza y la pulcritud castellana, y respirar su aire limpio, aunque puede que por poco tiempo. Y siento ternura por una tierra desgraciada que tanto ha sufrido, siglos sufriendo, una tierra de hambre y desigualdad, donde la mayoría de la población fueron jornaleros y aparceros sin derechos, esclavos en la modernidad.

Pero también la odio, porque no supo conservar su memoria, porque se sometió y se arrodilló por completo después de los años de ilusión republicana. Se avergonzó y asumió la doctrina de los vencedores: colapsada por el miedo y el hambre se convirtió en la "reserva espiritual de España" y todavía lo es. Reniego de ella porque aquí el catolicismo más rancio y la tradición más opresiva campan a sus anchas, porque la modernidad y la apertura de miras apenas asoma por las rendijas, porque el nacionalismo español cejijunto, esa patria que solo nos dio látigo y hambre, tiene aquí su principal reserva.

Algunas veces he pensado en irme de aquí, algunas veces pienso que aquí no pinto nada, que no encajo en este pequeño rincón olvidado de Europa. Pero ¿adónde voy a ir? yo nací aquí, los míos en muchas generaciones son de aquí y tengo mucho que decir aquí. Si los que vemos las cosas a través de otro cristal nos vamos, ¿qué quedará?; por otro lado, ¿qué voy yo a enseñar en un instituto del extrarradio de Madrid o de las montañas de Asturias?. Aquí, entre mi gente, puedo transmitir memoria y recuperarla. A mi gente la conozco, sé como respira aunque no me guste; los padres de mis alumnos se criaron como yo, sus abuelos vivieron como mis padres, sus bisabuelos como mis abuelos.

No me iré, aquí me quedaré para recordar que no siempre fuimos gallinas, también volamos como halcones. Un día tuvimos dignidad, nos alzamos del suelo y miramos de frente, muchos clamaron por la tierra que era suya y con un puñado de escopetas se enfrentaron a hordas legionarias sedientas de sangre y, muchos, ante el pelotón de fusilamiento, se negaron a arrodillarse ante la cruz que les iba a matar. Me quedaré también para dar testimonio, con mi ejemplo, de que otra forma de entender las cosas es posible, que mis alumnos tienen que conocer la diversidad, la pluralidad y aprender a valorarlas y tolerarlas rompiendo las cadenas de una sociedad tan penosamente homogénea y anticosmopolita. Qué sepan que hay otros mundos, otras formas de pensar, otras creencias, otros prismas y, sobre todo, que no hay que ser sumiso y tener criterio propio. Como decían los viejos luchadores de antes, en un lenguaje que reconozco ya trasnochado pero mágico, "nunca agachar la cabeza ante un señorito ni asumir las mentiras de los opresores".

Sí, me quedo en mi tierra. Aquí tengo mucho que hacer.

yo no soy funcionario

2010-05-27T08:16:00.000-07:00

Hoy había previsto otro tema para una nueva entrada, pero esta mañana los alumnos me han recordado que el día 8 de junio hay una huelga de funcionarios en defensa de sus sueldos y han supuesto que yo la secundaré. Pero yo no haré esa huelga y la razón es sencilla: yo no soy funcionario. Técnicamente lo soy, todos los profesores de la enseñanza pública lo son, pero uno no es solo lo que técnicamente es, sino lo que se siente.

Yo me siento un obrero, no defiendo castas privilegiadas que no valoran sus ventajas y su seguridad y que claman sin descanso como plañideras frente a las supuestas injusticias que contra ellos se cometen. Tienen algo que vale más que mil sueldos juntos; tienen seguridad y unos derechos sociales y laborales envidiables.

Lo siento, pero esta huelga la miraré desde la ventana, como si la hicieran otros que nada tienen que ver conmigo. No se puede generalizar, pero los trabajadores del Estado no siempre se han caracterizado por su solidaridad. Ahora, el resto de los obreros, entre los que me incluyo, veremos desde la distancia sus gritos revolucionarios de protesta.

Yo he hecho todas las huelgas generales y si hay una próxima, participaré. Lo haré por la defensa de las pensiones mínimas, por las ayudas al desempleo, por la defensa de los derechos sociales. Nunca me he juntado con los “radicales izquierdistas” del CSIF para hacer huelgas de casta por dinero, ni siquiera cuando gobernaba el “innominable”. Eso no significa que no participe en protestas sectoriales, las he hecho contra el deterioro de la enseñanza pública y por la mejora de la convivencia en las aulas, pero no por dinero. La razón es sencilla: yo no soy funcionario.

una enseñanza para pobres

2010-05-18T07:46:00.000-07:00

Yo vivo en un barrio nuevo muy decente, de auténtica clase media, el futuro y el orgullo de España. Hay dos colegios muy cerca, uno público y otro religioso concertado. En el público sobra el espacio y la ratio no es elevada, en el concertado no hay sitio para un centímetro de pista de baloncesto y cualquier día de estos tienen que sentar a los alumnos unos encima de otros. ¿Adivinan a qué colegio asisten la mayoría de los jóvenes de mi barrio?, la respuesta es evidente: al centro concertado. Muchos días veo desde la ventana de mi cocina un mar de uniformes procedentes del “Sagrado Corazón de Jesús”. Del colegio Cervantes, en dirección contraria, apenas entra algún niño. Las calles cercanas al “Sagrado” están colapsadas por padres que diariamente mal aparcan sus vehículos esperando a sus retoños.

Este es un ejemplo, ni mucho menos el más sangrante, del deterioro del prestigio de la enseñanza pública en nuestro país. Si nadie lo remedia, y no parece que alguien lo haga, la educación pública se convertirá en una educación de segunda clase, para inmigrantes y pobres. Una excepción serán un puñado de centros educativos públicos de áreas céntricas y con nivel adquisitivo; otra será la red estatal en zonas rurales, donde con frecuencia no existen servicios educativos alternativos. Fuera de esas excepciones, la educación pública está irremediablemente condenada: la derecha política nunca ha creído en ella, el centro-izquierda no ha sabido o no ha querido luchar por ella. De hecho fue el socialista Felipe González el que extendió el sistema de concertación hipotecando el futuro y las posibilidades de la enseñanza pública.

En la actualidad, cualquier intento de cuestionar esta situación provoca una reacción airada de la Iglesia (80% de los colegios concertados son religiosos), la derecha parlamentaria y amplios sectores sociales. Para ellos constituye un ataque frontal a la libertad religiosa y a la libertad para elegir centro educativo, y eso es inaceptable.

Sin duda, estamos ante un panorama envenenado y degenerado en el que el papel marginal de la enseñanza pública se irá agudizando sin prisa pero sin pausa. En las grandes ciudades el proceso va muy avanzado. Allí, muchos centros públicos se han convertido en torres de Babel y están sobrepasados por los nuevos retos que tienen que afrontar en solitario: inmigrantes, minusválidos, acnee, niños conflictivos, chavales desarraigados. Un crisol de necesidades educativas para unos profesionales desborbados que sufren un desgaste evidente.

Siempre he creído que el objetivo básico de la educación pública y gratuita debe ser la búsqueda de la igualdad social y la superación de las barreras que durante siglos separaron a ricos y pobres. Cada vez estamos más lejos de ese objetivo, pronto la superación de las fronteras de clase será más complicada porque habremos perdido el principal arma para conseguirla.

Exagerando conscientemente, tengo la sensación que en el futuro mi trabajo no será formar futuros ingenieros, abogados o médicos, para eso ya estarán otros colegios e institutos. Yo enseñaré cuatro cosas elementales a los futuros peones, temporeros o barrenderos, hijos a su vez de peones, temporeros o barrenderos. Eso es frustrante, si mi trabajo como enseñante no ayuda a romper las cadenas de clase, no ayuda a concienciar y a conseguir un mundo mejor, para mí tiene poco sentido.

las mentiras en la Historia

2010-05-12T07:48:00.000-07:00

“Franco fue mucho más respetuoso con la legalidad republicana que los republicanos. Mi conclusión es que la Guerra Civil se produjo porque existía un peligro revolucionario y no un peligro fascista” P. Moa

Estas palabras del “insigne historiador” Pío Moa encabezan un capítulo de un libro necesario publicado por una pequeña editorial extremeña en 2005: “el fenómeno revisionista o los fantasmas de la derecha española” de Francisco Espinosa, hoy uno de los más interesantes y rigurosos historiadores de la Guerra Civil. Los protagonistas de su obra son los ASESINOS DE LA MEMORIA, aquellos seudohistoriadores y sus instigadores políticos que se niegan a aceptar la recuperación de la verdadera historia de este país durante los años de la II República, la Guerra Civil y el Franquismo. Sin rigor, sin un uso decente y adecuado de las fuentes históricas, buscan neutralizar la recuperación legítima de la memoria de los vencidos y la construcción de una historia sólida y rigurosa, llena de matices y tonos grises. Su ofensiva está incluida en un contexto mayor: la construcción artificial de una historia patria, muy al estilo del franquismo, llena de mitos y héroes en la que creen millones de españoles dispuestos a leer con avidez las sandeces varias que recogen las obras de estos supuestos historiadores. Según esta concepción histórica, los “españoles” ya demostramos nuestra valentía cuando nos enfrentamos a los romanos, luchamos sin resuello contra los malvados moros, fuimos un GRAN PAÍS cuando dominamos media Europa y medio Mundo, y vencimos a los radicales revolucionarios, enemigos de la civilización, en la Guerra Civil. Ya lo dijo Aznar: los musulmanes deberían pedir perdón por habernos invadidos. Pero lo cierto es que lo que invadieron los moros no era España, lo que defendieron los celtíberos o los lusitanos no era España, el reino de España en época de Felipe II no tenía nada que ver con la concepción nacional de la derecha española actual (heredada del siglo XIX), en la Guerra Civil es muy discutible que los sublevados representaran la civilización; es todo una absoluta invención, en su cabeza existe una visión ideal de España completamente irreal, basada en falacias e invenciones; para ellos España tiene vida propia, existe desde siempre y para siempre, e independientemente de los que la habitan. Su sueño es que nos parezcamos a las “grandes naciones del mundo”, con banderas colgadas de las puertas de nuestras casas y con la patria en la boca todo el día.

Para mí la grandeza de un país no se mide en sus conquistas, en el temor que en infunde a sus vecinos, en el tamaño de sus ejércitos, sino en la capacidad para proteger los derechos de sus ciudadanos , de asumir su diversidad y de garantizarles una vida digna, y eso es algo a lo que han permanecido ajeno la mayoría de los gobernantes de nuestro país a lo largo de su historia, bastante menos longeva de lo que algunos creen. Su héroe Felipe II es un ejemplo: arruinó su reino en busca de un ideal hegemónico e integrista que agotó al Estado e hipotecó el futuro de millones de seres humanos.

alzado del suelo

2010-05-07T10:37:00.000-07:00

Este blog se llama así y no por casualidad. Tomó su nombre de un magnífico libro de José Saramago con el mismo título: LEVANTADO DO CHÃO (Alzado del suelo). Obra de su primera etapa, no es ni de cerca la más conocida pero si una de las más sentidas e impresionantes: utilizando una fina ironía recorre la historia de varias generaciones de una familia de jornaleros del Alentejo portugués, mostrando un cuadro hiriente de la dura vida de supervivencia y lucha de una población reducida en muchos aspectos a un estadio de servidumbre. Su lectura recuerda necesariamente las condiciones similares de existencia de los jornaleros extremeños y andaluces, que conozco de forma directa y muy cercana: soy nieto e hijo de jornalero. La obra del premio nobel es una inestimable contribución al recuerdo de aquellos hombres y mujeres anónimos que llevaban en sus caras tatuadas las marcas del hambre, la humillación y la ignorancia, heredadas de padres a hijos durante siglos de ominosa explotación. Hablé a mi padre de este libro en muchas ocasiones, el se quejaba con razón de que la mayoría de los intelectuales, “con la tripa llena”, nunca se preocuparon lo suficiente de los que no tenían. Eso puede valer para muchos, pero no para José Saramago. Aunque mi padre nunca pudo leer esta obra, supo de ella y hoy, en su nombre, agradezco al autor portugués su contribución a la conservación de la memoria de los olvidados, de los infrahombres, de los que “solo servían para trabajar” y no para vivir.

Paseo

2010-04-28T07:03:00.000-07:00

Este cortometraje de Arturo Ruíz Serrano lo descubrí en un curso de cine, en él no hay un solo tiro, casi no aparecen armas, pero su dureza abruma; la última escena te corta la respiración. Hay mucha ternura, hay tristeza, hay miedo y, sobre todo, hay mucha dignidad, y un deseo: que no haya más paseados ni más guerras. Nunca nadie debería ser asesinado por sus ideas. Aunque esas ideas sean nauseabundas, las personas son personas, el valor de una sola de ellas es infinito. Preciosos los versos que se escuchan del poema de Benedetti “Corazón coraza”.

Israel, inmunidad e impunidad

2010-04-21T06:56:00.000-07:00

Es difícil asumir que la política exterior de la primera potencia mundial y la estabilidad planetaria estén determinadas por los intereses y decisiones de un pequeño país que sólo tiene un puñado de millones de habitantes.

Ese país se llama Israel y es el único estado del mundo que goza de total inmunidad e impunidad. Tiene armas nucleares pero no ha firmado ningún tratado de no proliferación nuclear ni ha declarado su potencial; ningún país ha incumplido tantas resoluciones de las Naciones Unidas; puede llevar a cabo asesinatos “selectivos” en cualquier lugar del mundo sin tener que dar ninguna explicación; puede ocupar indefinidamente tierras que el derecho internacional no considera suyas y puede hacerlo sin asumir su responsabilidad como potencia ocupante; puede someter a un pueblo a una humillación perpetua y puede alegar defensa propia para aniquilar cualquier resistencia de ese pueblo; puede asfixiar lentamente a un millón de personas que se hacinan en el mayor guetto de la Historia (franja de Gaza) y luego denominar terroristas y machacar sin piedad a aquellos que, radicalizados y convertidos en escoria humana, utilizan a la desesperada lo que tienen contra el opresor; puede forzar la diáspora de millones de personas y obligarlas a deambular por el mundo sin patria ni pasaporte.

Para lograr este grado impunidad, Israel cuenta con varios factores a su favor:

-El apoyo incondicional de EEUU. Podría decirse que el Estado judío no es una pieza clave de la estrategia geopolítica internacional de Estados Unidos sino al revés.

-La ayuda de la comunidad judía internacional, especialmente influyente en los Estados Unidos, precisamente.

-El victimismo de que hace gala recurriendo continuamente a la trágica historia reciente del pueblo judío. Si alguien cuestiona su política corre el riesgo de ser tildado de antisemita primero, revisionista después y finalmente hasta cómplice en la distancia del Holocausto. De hecho, Occidente permanece todavía abrumado por los remordimientos y no osa cuestionar con determinación las tropelías del en su día pueblo exterminado.

-La división del mundo islámico, cuyos países están en manos de élites corruptas o bajo control de brabucones populistas (Libia o Irán).

Los fervientes turiferarios del Estado israelí siempre argumentan que es el único Estado verdaderamente democrático de la zona, rodeado por países pobres, corrompidos y autoritarios; pero eso no justifica en absoluto su actitud. Israel es un Estado democrático sólo de puertas para adentro, en su relación con los países vecinos se muestra arrogante y agresivo, cuestionando continuamente el derecho internacional y los derechos humanos. Sus defensores y el propio Israel justifican sus abusos parapetándose detrás de una palabra: SEGURIDAD. Si esa obsesión por la seguridad nacional fuera la verdadera causa de su comportamiento, no se explicaría la permanente actitud expansiva del Estado judío: lo último que haría un estado amenazado que teme por su integridad sería saturar de pequeños enclaves de colonización territorios hostiles (Cisjordania) donde se ve obligado a realizar inmensos esfuerzos militares para proteger a la población establecida en esas colonias ilegales e ilegítimas. Israel no aspira a mantener y proteger unas fronteras internacionales legales, sino a ampliar ilegalmente su territorio a la Cisjordania palestina, hostigando a su población, ahogándola económicamente mientras coloniza lentamente esas tierras. La creación del ominoso Muro de separación es una evidencia: el Muro no sigue la frontera de 1967, sino que incluye en Israel a Jerusalén este (territorio que considera sin discusión como propio) y más del 15% de Cisjordania, precisamente el área más fértil. A veces, cuesta no hacer comparaciones; también la Alemania de Hitler defendió su expansión territorial como único medio de garantizar su seguridad; esa Alemania también creó guettos y muros, y buscó construir una gran Alemania respetada y temida por sus vecinos. Hoy, los sectores integristas de Israel son, por lo menos, sinceros: la expansión judía está fundamentada en la legitimidad divina; “esas tierras son nuestras por que nos las ofreció Dios”, forman parte del gran Israel bíblico.

La creación del Estado judío fue el último abuso colonial que Occidente impuso al maltratado mundo árabe, un Occidente desorientado por el peso de la culpa que no reparó en las consecuencias de sus actos. A pesar de ello, Israel es ya una realidad incuestionable; la mayoría del mundo islámico la acepta. Es Israel el que no asume que no puede tenerlo todo, que debe ceder en parte, limitar sus pretensiones expansionistas y aceptar la creación de una estado palestino independiente y viable. Tampoco entiende que su supervivencia a largo plazo en un contexto hostil solo será posible poniendo las bases de una convivencia verdadera y asumiendo que no puede acapararlo todo. A corto plazo el poder de su ejército puede garantizar su existencia, pero solo a corto plazo.

Hoy no parece que la situación sea la más satisfactoria: la población israelí está cada vez más escorada hacia la derecha, los palestinos viven una verdadera catástrofe humanitaria que presagia una aún mayor radicalización, los integristas de Al-qaida usan sistemáticamente el problema palestino como excusa de su locura terrorista, EEUU es incapaz, gobierne quién gobierne, de moderar la actitud judía…. Un futuro amargo se cierne sobre la zona y será el maltratado pueblo palestino el que continúe sufriendo.

homenaje a la libertad

2010-04-17T06:06:00.000-07:00

La muerte de Mikel Laboa en 2008 dejó huérfana a la canción en euskera. Uno de los grandes cantautores vascos, fue un intelectual completo, experimentador y un hombre amante de su cultura y su pueblo, pero, sobre todo, un firme defensor de la libertad, la paz y la tolerancia. Su canción TXORIA TXORI es uno de los más emotivos cantos a la libertad que conozco. En España, donde la cultura no castellana (catalana, vasca, gallega) es simplemente obviada, es un desconocido, pero en Europa se aprecia su obra y su figura (en el vídeo canta junto a un gran violinista escocés). Reproduzco aquí su himno a la libertad, Txoria Txori. Esta preciosa joya comienza así:

Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite.

(Si le hubiera cortado las alas
habría sido mío,
no habria escapado.

Pero así,
habría dejado de ser pájaro.

Y yo...
yo lo que amaba era un pájaro.)

hoy es 14 de abril

2010-04-14T10:19:00.000-07:00

Hoy no es un día cualquiera, es un día importante. Algunos compañeros me han felicitado y yo he felicitado también. No es fiesta nacional, tampoco mi cumpleaños, ni mi aniversario, hoy es 14 de abril, el día que se proclamó la II República Española. Para muchos, entre los que me incluyo, es una fecha que llevamos y llevaremos siempre en el corazón. Fueron muchos los que murieron en su defensa y fue mucho lo que representó.

Con sus luces y sus sombras, aquel periodo de nuestra historia puede ser condensado en una sola palabra. Hace unos días un buen amigo y compañero la escuchó en boca de uno de sus alumnos de 1º de ESO. El alumno habló sobre la República y de sus sentimientos republicanos, mi compañero le escuchó y, ninguneándolo, le dijo: “sabrás tú lo que es la República, niño”; el alumno le contestó: “la República es igualdad”, mi amigo no se esperaba esa respuesta tan precisa y verdadera. Eso fue la República, el mayor sueño de igualdad de nuestra historia, la primera vez los “mataos”, los muertos de hambre, “los que valen menos que las balas que los matan “(Eduardo Galeano), sintieron que un Estado no era una maquinaria de explotación y sometimiento sino un camino abierto a la esperanza y la ilusión por un mundo mejor y más justo.

Contento me levanté hoy, pero triste estoy esta tarde. He venido hace unos minutos del cementerio de Cáceres, a las 5.30 y como cada año, se celebraba un modesto acto de recuerdo a las 196 personas asesinadas en sus cercanías y allí enterradas. El tiempo no acompañaba, tarde lluviosa, oscura. El monolito que recuerda a las víctimas, con una inscripción aséptica y fría, había sido, por si fuera poco, eliminado aprovechando unas obras; la lápida de granito estaba apoyada en la pared, como si sobrara, como si la fueran a tirar un día de estos. Muy cerca, unos obreros hacían un ruido ensordecedor con una radial, hubo que pedirles que pararan. Seguía lloviendo. Esperábamos a una hija de víctimas de los franquistas, que no llegaba. Se dijeron unas palabras, pocas, el puñado de asistentes esta contrariado por la situación. Alguién colocó junto la lápida un pequeño reproductor de CD y sonó muy bajito el himno republicano, el aparato no tenía potencia. Me daba mucha pena, a muchos se les llena la boca defendiendo a Garzón, pero hoy sólo 20 personas recordaban a los fusilados ante un lápida mal colocada y un pequeño aparato que hacía sonar una música bajita, como para no molestar. A lo mejor si hubieran traído un aparato más potente nos hubieran denunciado. Por fin llegó la mujer, mataron a sus dos tías en Cáceres, pero a sus padres los tiraron al Tajo, la mujer estaba emocionada, la aplaudimos. Terminó de hablar. Era todo muy triste, la gente ya se iba cuando le dije a mi amigo Pepe, “no hemos gritado viva la República”, “coño, es verdad” dijo él. Pepe lanzó un VIVA LA REPÚBLICA. Todos respondimos. Ya no llovía y un megáfono (a las 6 cierra el cementerio) nos conminó a abandonar el camposanto. El acto había terminado.

el mundo al revés

2010-04-12T07:22:00.001-07:00

No es la primera viñeta que recojo en mi blog de El Roto ni será la última. Hoy el mundo parece al revés: el intento de juzgar los crímenes del franquismo ha llevado Garzón a una situación muy difícil, y a muchos nos produce una tremenda irritación. No discuto el carácter polémico del juez, sus ansias de protagonismo, su obsesión por atraer la atención de los focos, pero es así desde hace casi dos décadas. El mensaje es claro, hay una línea que nadie puede cruzar, esa línea es el pacto de la Transición Democrática, esa que nos vendieron como un gran triunfo de la libertad y como un ejemplo a difundir por medio mundo y que casos como éste destapan con todas sus miserias. La Transición no tuvo nada de maravillosa ni aplaudible, fue lo único que se pudo conseguir en aquellos difíciles años y ya está. Una de las muchas contrapartidas que tuvimos que aceptar si queríamos democracia (la monarquía fue otra) fue enterrar bajo un manto de silencio y vergüenza a los muertos de la dictadura franquista. La casta judicial, heredada del franquismo y todavía profundamente endogámica y no reformada, ha venido a recordarle al magistrado rebelde las reglas del juego: si quieres jugar a perseguir genocidios por el mundo, tú sabras; pero en España las cosas no se tocan, ¿queda claro?.

justicia, entrega y caridad

2010-04-06T10:33:00.000-07:00

Hace mucho tiempo, no se cuanto, alguien escribió en la sección de cartas al director de algún periódico que ya no recuerdo un pequeño comentario que, sin embargo, conservé recortado hasta hoy. Se titulaba Justicia, entrega y caridad y decía así:

"Cuando doy comida a los pobres me llaman santo. Cuando pregunto por qué no tienen comida me llaman comunista". Estas son las palabras del casi desconocido Dom Helder Camara, el que en su día fuera arzobispo en el noreste de Brasil durante 20 años. La madre Teresa y la princesa Diana tenían, efectivamente, mucho en común. Esa peligrosa pregunta, "¿por qué?", nunca salía de sus labios. Quizá eso explique en parte su dimensión de iconos.

Las dos eran dulces, sinceras, pero sobre todo no molestaban y a la larga eran irrelevantes para los 35.000 inocentes que mueren cada día porque vivimos en un mundo que rechaza violentamente la idea de compartir la riqueza de una manera más equitativa. No dudo que el mundo necesita compasión. Pero necesita justicia más que caridad y quizá por cada abrazo necesita la pregunta "¿por qué?". PAUL LAVERTY (Glasgow, Escocia).

Creo que estas palabras fueron escritas poco después de la muerte de Diana de Gales y Teresa de Calcuta, pero eso da igual. Me sigue pareciendo que están totalmente vigentes y creo que merecen ser reproducidas. No discuto la utilidad inmediata de la caridad, pero si no llega más allá tiene algo de repugnante y egoísta, sirve solo para limpiar la conciencia del que la ejerce. Al respecto, quiero traer aquí el recuerdo de mi padre; pasó mucha hambre en los años 40 y siempre recordaba con profundo desprecio a aquellas mujeres vestidas de gala con caros abrigos que en las calles principales de la ciudad, donde todos las vieran, colocaban sus mesas caritativas con el alabable objetivo de recoger dinero para los pobres. ¡Qué útiles eran los pobres!, gracias a ellos la "gente de bien" podía realizarse como personas y ser mejor.

último discurso de Bartolomeo Vanzetti ante la corte de justicia

2010-03-27T11:38:00.000-07:00

El caso de Sacco y Vanzetti fue un polémico proceso por asesinato celebrado en Massachusetts, que duró desde 1920 hasta 1927. Nicola Sacco y Bartolomeo Vanzetti, dos emigrantes italianos que llegaron a Estados Unidos en 1908, fueron acusados del asesinato de un cajero y de un vigilante y del robo de más de 15.000 dólares en una fábrica de zapatos de Massachusetts en abril de 1920. La ejecución de Sacco, zapatero de profesión, y de Vanzetti, vendedor ambulante de pescado, en 1927, suscitó una unánime repulsa internacional. El Estado basó su acusación en pruebas que muchos consideraron circunstanciales e insuficientes, también se produjeron testimonios contradictorios entre los testigos. El juez y los miembros del jurado fueron acusados de actuar con prejuicios y cuando el jurado pronunció su veredicto de culpabilidad, surgió la protesta por parte de sectores izquierdistas e intelectuales de todo el mundo, que afirmaban que los dos hombres habían sido condenados por el simple hecho de ser emigrantes y anarquistas.

Reproduzco a continuación el último testimonio de Vanzetti ante la Corte de Justicia. Sus palabras estremecen y emocionan.

He estado hablando mucho de mí mismo y ni siquiera había mencionado a Sacco. Sacco también es un trabajador, un competente trabajador desde su niñez, amante del trabajo, con un buen empleo y un sueldo, una cuenta en el banco, y una esposa encantadora y buena, dos niñitos

preciosos y una casita bien arreglada en el lindero de un bosque, junto a un arroyo.

Sacco es todo corazón, todo fe, todo carácter, todo un hombre; un hombre, amante de la Naturaleza y de la Humanidad; un hombre que lo dio todo, sacrificó todo, por la causa de la libertad y su amor a los hombres; su esposa, sus hijos, su persona y su vida.

Sacco jamás ha pensado en robar, jamás en matar a nadie. Él y yo jamás nos hemos llevado un bocado de pan a la boca, desde que somos niños hasta ahora, que no lo hayamos ganado con el sudor de la frente. Jamás...

Ah, sí, yo puedo ser más listo, como alguien ha dicho; yo tengo más labia que él, pero muchas, muchas veces, oyendo su voz sincera en la que resuena una fe sublime, considerando su sacrificio supremo, recordando su heroísmo, yo me he sentido pequeño en presencia de su grandeza y me he visto obligado a repeler las lágrimas de mis ojos, y apretarme el corazón que se me atorozonaba, para no llorar delante de él: este hombre al que han llamado ladrón y asesino y condenado a muerte.

Pero el nombre de Sacco vivirá en los corazones del pueblo y en su gratitud cuando los huesos de Katzmann y los de todos vosotros hayan sido dispersados por el tiempo; cuando vuestro nombre, el suyo, vuestras leyes, instituciones, y vuestro falso dios no sean sino un borroso recuerdo de un pasado maldito en el que el hombre era lobo para el hombre...

Si no hubiera sido por esto yo hubiera podido vivir mi vida charlando en las esquinas y burlándome de la gente. Hubiera muerto olvidado, desconocido, fracasado. Ésta ha sido nuestra carrera y nuestro triunfo. Jamás en toda nuestra vida hubiéramos podido hacer tanto por la tolerancia, por la justicia, porque el hombre entienda al hombre, como ahora lo estamos haciendo por accidente. Nuestras palabras, nuestras vidas, nuestros dolores ¡nada!.

La pérdida de nuestras vidas -la vida de un zapatero y un pobre vendedor de pescado- ¡todo! Ese momento final es de nosotros, esa agonía es nuestro triunfo.

sobre la campechanía de nuestro monarca

2010-03-22T14:35:00.001-07:00

Acerca de la familia real soportamos continuamente los mismos comentarios, se trata de una verdadera mitología, pueril, con poco de verdad, que resuena en nuestras cabezas como un mantra. Sus majestades son muy campechanos, muy naturales, no tendrían por qué pero son cercanos y afables, rompen con frecuencia el protocolo para acercarse a su pueblo, que los adora y les aplaude por donde van. Son deportistas y dinámicos; como cualquier otro español disfrutan del esquí, la vela o la equitación. Son cultos y tienen inquietudes solidarias. Además, han sufrido mucho, tanto la familia real española como la griega tuvieron que vivir el exilio; Juan Carlos nació en Roma, mientras que Sofía ha permanecido mucho tiempo sin pisar su país. En las encuentas aparece siempre, con diferencia, como la institución más valorada, con cifras alucinantes que recuerdan al apoyo popular que según la prensa oficial tienen los dictadores en los regímenes autoritarios.

Si la monarquía española fuera una institución tan asentada y estuviera tan legitimada como dicen, ¿sería necesario que escucháramos estas absurdeces?. La imagen que dan las crónicas sobre la familia real nos sitúan ante personajes perfectos, individuos exentos de mancha alguna, un dechado de virtudes.

Como historiador esta visión escandalosamente idílica de los monarcas me parece un insulto a la capacidad crítica del ciudadano y un acto burdo y soez de propaganda. Esa imagen con la que nos taladran no es verdadera. Sin periodistas ni cámaras delante son arrogantes y distantes, los deportes que practican no son los que practica la mayoría de la población, sus inquietudes solidarias recuerdan la falsa caridad cristiana de la que hacían gala las clases altas en otras épocas. Su exilio tuvo causas muy de peso de las que poco se habla: en España los dos únicos periodos democráticos de nuestra historia anteriores al actual obligaron necesariamente a forzar el exilio de los borbones, nada partidarios de veleidades democráticas; en Grecia la proclamación de la república estuvo relacionada con la vinculación de la monarquía con la dictadura de los coroneles. Según las encuentas, en este país no habrá hoy más de un puñado de miles de desagradecidos españoles que no quieren al rey, pero parece que todos (más algún extranjero que hacía bulto) estuvieron en los últimos partidos de la Copa del rey que enfrentaron a equipos vascos y catalanes. Penoso fue el comportamiento de la televisión pública censurando el abucheo que sufrió.

¡Que decir de sus logros políticos!, antes que gran benefactor fue apadrinado por el dictador Franco y puesto bajo su tutela, siendo nombrado su sucesor y heredero en la jefatura del Estado. Por otro lado, nunca sabremos que es lo que realmente pasó por su cabeza en las interminables horas que tardó en actuar el 23 de febrero de 1981. En todo caso una cuestión es para mí sustancial: el objetivo del monarca con su política aperturista en la Transición (1976-1982) no fue lograr la democracia sino conseguir la estabilización definitiva de la institución monárquica y dotarla de una legitimidad de la que careció hasta entonces. La democracia no fue el fin y objetivo fundamental, sino un medio para conseguir la verdadera aspiración: se trataba de no cometer los torpes errores de sus antepasados y lograr la preservación de la monarquía a medio y largo plazo.

Puedo asumir que se justifique la monarquía como único medio para lograr la convivencia y la estabilidad (la derecha española jamás hubiera aceptado ni aceptará otro régimen político) pero me cuesta digerir que se pretenda asentar su solidez sobre un discurso propagandístico ridículo e insultante que, sin embargo, lentamente está logrando calar en la sociedad española, haciendo cierto el dicho de que si repites cien veces una mentira terminará convirtiéndose en verdad.

dos libros y un tema: el totalitarismo político

2010-03-11T06:46:00.000-08:00

El año pasado tuve la suerte de hacer dos lecturas que hoy considero impresdicindibles: Las Benévolas de Jonathan Littel y Vida y Destino de Vasili Grossman. La primera relata las peripecias de un oficial de las SS, culto y refinado, durante la Segunda Guerra Mundial. Es una obra densa, en cuya lectura se agradecen los conocimientos previos sobre ese periodo histórico y la estructura de las SS. La parte que acontece en el frente del Este, en Ucracia, Cáucaso y Stalingrado está logradísima, engancha y sobrecoge, es como ver una película en 3D, parece que estás allí, acompañando al protagonista. La obra de Grossman es diferente, lanza sobre el tablero multitud de personajes que interrelacionan en la Unión Soviética de la Segunda Guerra Mundial: viejos bolcheviques en campos de concentración nazi, revolucionarios encarcelados por la locura estalinista, torturadores torturados, científicos asfixiados por el clima político enrarecido, comisarios políticos detenidos, militares, etc.

La lectura de estos monumentos (cada uno tiene más de 1000 páginas) no me dejó indiferente y reafirmó mi absoluto rechazo a toda forma de totalitarismo político. Los totalitarismos llegan en su desquicie mucho más lejos que un simple régimen autoritario: este aspira a movilizar a una parte de la población y a forzar la pasividad del resto, aquellos exigen un despliegue coercitivo imponente que persigue anular todas la voluntades y encuadrar a toda la población haciéndola formar parte de un engranaje que pretende volatilizar al individuo. Littel nos avisa: no hace falta ser una persona abyecta y despreciable para terminar asumiendo ese engranaje, puede ser cualquiera, yo mismo o tú que lees estas palabras. Grossman es menos frío y más idealista pero también muy eficaz, y conoce el terreno que pisa. Alguno de sus personajes sólo es posible bajo un régimen totalitario: Abarchuk, bolchevique convencido, está internado en un campo de concentración stalinista pero aún así sigue aceptando sumisamente la situación, sin cuestionar nada, creyendo incluso que "el padrecito Stalin" tiene sus razones y nunca se equivoca. En un lugar infernal, en medio del frente de Staligrando, Grossman sitúa la casa 6/I, un lugar donde la muerte segura inmuniza a sus resistentes frente a los miedos y amenazas que lejos del frente inmovilizan a todo un país; a pesar de que están aislados y les queda poco tiempo, el Régimen no puede permitir una pequeña isla de libertad que escapa a su estricto control.

fue un campo de concentración

2010-03-10T13:01:00.000-08:00

Es un lugar inhóspito, sin árboles, frío y ventoso en invierno, una caldera hirviendo en verano. Dos veces he estado allí, la primera vez el frío me hacía temblar, la segunda el viento y la lluvia no me dejó finalizar la visita. Está muy cerca de Castuera, hoy es propiedad privada y algunas vacas pastan tranquilas, nadie diría que hace 70 años, en ese mismo lugar, más de 10.000 personas sufrieron torturas, penalidades, humillaciones y muchos de ellos murieron. Del mayor campo de concentración franquista en Extremadura queda aparentemente poco pero suficiente ( la peana donde se situaba la cruz que presidía las instalaciones es todavía un testimonio vivo de lo que allí ocurrió). Si asciendes por un camino hacia la sierra te sorprendes: a cierta altura logras una vista perfecta del perímetro del campo, aparece de repente ante tus ojos y te estremeces. Y no entiendes nada, ¿porqué no está señalizado?¿porqué no hay un centro de interpretación o un memorial-museo?. Aquellos hombres que fueron asesinados lanzándolos a la boca de una mina cercana merecen ser recordados; también los que dormían apretados unos con otros, mal vestidos, para soportar mejor las noches gélidas de invierno; y aquellos seres escuálidos que cantaban el cara el sol delante de la cruz consumidos por el miedo, también merecen ser recordados; y los que oían su nombre de boca de los falangistas locales y sabían que su fin estaba cerca tampoco deberían de quedar en el olvido. En este sentido la labor de la Asociación Memorial Campo de Concentración de Castuera está siendo digna de elogio; esperemos que algún día, cuando la cobardía de unos y el odio de otros se disipen, podamos por fin recordar como se merecen a aquellos presos.

Su página es www.amecadec.com

reflexiones sobre Cuba

2010-03-07T12:59:00.000-08:00

¿Es posible permanecer indiferente ante lo que está ocurriendo en Cuba?. La muerte de Orlando Zapata ha llevado a primera línea el problema de la democracia en el país caribeño y ha puesto en una situación muy difícil al gobierno cubano. En Cuba, por mucho que los fanáticos de la Asociación Cubano-Americana lo griten a los cuatro vientos, no hay fusilamientos masivos, ni cárceles abarrotadas de presos políticos, ni inmensas fosas comunes, eso es verdad; pero también lo es que no existe verdadera libertad de expresión, que decenas de opositores están en los presidios por motivos de conciencia, otros muchos controlados bajo arresto domiciliario, que en las escuelas no se enseña a los niños a ser seres críticos y libres y se les dogmatiza sin piedad, que Gramma y el resto del seudoperiodismo oficial que inunda la isla es infumable y destila sumisión. La Revolución cubana ha fracasado en su intento de hacer de Cuba un país mejor y no entiendo porque a algunos sectores de la izquierda europea les cuesta reconocerlo. Yo lo tengo muy claro, una Revolución pierde su sentido si se deshumaniza. Hoy los dirigentes cubanos no pueden, ni siquiera, asirse al manido refugio del maravilloso sistema sanitario y educativo del País, claramente en grave crisis. Están totalmente deslegitimados desde el momento en que impidieron el debate y la crítica y se vieron incapaces de garantizar unas condiciones de vida digna a su población. Hoy son simples nacionalistas populistas que enarbolan el bloqueo económico como única causa de todos sus males, incapaces de diagnosticar el cáncer que les corroe por dentro desde hace mucho tiempo.

la ácida crítica de EL ROTO

2010-03-05T10:27:00.000-08:00

Recorté estas viñetas de El Roto hace mucho tiempo, en estos tiempos están más vigentes que nunca.

producir un rico

2010-03-05T05:50:00.000-08:00

Y yo pregunto a los economistas políticos, a los moralistas, si han calculado el número de individuos que es necesario condenar a la miseria, al trabajo desproporcionado, a la desmoralización, a la infancia, a la ignorancia crapulosa, a la desgracia invencible, a la penuria absoluta, para producir un rico.
ALMEIDA GARRET